Rigeneration X

Nuove lame vecchie trame

2009-10-11T22:24:00.002+02:00

Io adoro, semplicemente adoro Allen.
Però è innegabile che il 75% dei suoi film potrebbe essere riassunto così: bruttino nevrotico incontra donna bellissima che potrebbe cambiargli la vita ma alla fine la nevrosi vince.
Comunque "Basta che funzioni" è notevolissimo. Ma io non faccio testo. Adoro Allen.

La solitudine, lo sai...

2009-10-11T00:26:00.004+02:00

Credo fortemente che la solitudine sia una delle cose più sottovalutate dalla società in cui viviamo. Anzi, direi che è persino disprezzata.
Io credo invece a ciò che diceva Sant' Agostino: "Beata solitudo, sola beatitudo".
Ora, forse il santo del nordafrica esagerava un po', ma di certo noi esageriamo nel senso opposto.
Ci sono un sacco di cose nella vita di ogni giorno che fondamentalmente hanno la funzione precipua di non farci rimanere soli.
Uno fra tutti mi viene in mente il cellulare, ma in realtà sappiamo tutti di cosa sto parlando.
E invece la solitudine è una vera bendizione divina.
Ci sono stati qui i miei amici, abbiamo riso, abbiamo scherzato, abbiamo bevuto birra. Ma ora, solo, mi sembra di essere davvero libero. La mia indole ed il mio umore, al momento entrambi un po' mutangheri,possono prendersi finalmente la loro rivincita, la mia voglia di silenzio è soddisfatta.
Se riuscissi anche a venire a patto con i miei pensieri sarebbe bellissimo, ma qupsto...bè, forse sarebbe chidere troppo.

Vi amo tutti!

2009-09-30T20:25:00.004+02:00

Lo sapete che vi amo tutti, no!?
Però...però...però...
Vorrei tanto scrivere:del convegno (che bello!), dell' esame di dottorato che si avvicina (che brutto!), della storia che va a gonfie vele (che dolce!), dell' esperimento che sta finalmente partendo (che fifa!), della convivenza col fratellino (che spettacolo!).
Ma sono svogliato e stanco. E mi vergogno, perchè lo so che anche voi probabilmente lo siete (stanchi, dico, non svogliati), eppure trovate lo stesso la forza !
Che dire, a mio discapito vi fo vedere che faccia c ho a fine giornata...

Il fascino discreto della borghesia satanica

2009-09-19T18:38:00.006+02:00

Qualche sera fa, in preda ad un delirio cinematografico ed oppresso da cupa eppur piacevole solitudine, mi sono sparato in rapida sequenza "Il fascino discreto della borghesia" e "Rosemary's Baby".

Del primo non saprei neanche bene cosa dire. Film immenso nella sua raffinata semplicità. Film che merita e necessita sicuramente di più di una visione. Certamente di primo acchitto si rimane affascinati dalle singole scene, più che dall' insieme. E dal talento visionario e visuale di Bunuel. E certamente si gode del ironico contrasto sempre presente fra le pedanti buone maniere di questi signori benpensanti, e i loro traffici di cocaina, i loro tradimenti, la loro sessualità malata.
Certo Bunuel parla di una borghesia che oramai è quasi scomparsa. In un mondo in cui praticamente tutti sono borghesi, quasi nessuno lo è più in quel senso. Diciamo che abbiamo perso anche le buone maniere e la velata ipocrisia di quella classe, spesso mantenendone inalterati i vizi. Come dire, nessuno direbbe più "Ecco, avete appena visto come non deve essere bevuto un Martini Dry"...ma forse siamo tutti un po' più cafoni. E' strano che la mia lettura sia esattamente l' opposto di quella di Bunuel, ma lui non ha fatto in tempo a vedere la borghesia di la da venire.

Strano accostamento, dopo "Il fascino..." quello di "Rosemary's baby", ma forse non così tanto. Il film può avere due chiavi di lettura. Anzi, facciamo tre. La prima è quella dell' ottimo thriller-horror, quasi investigativo, direi. Oltre che quella dell' ottimo film in quanto a tecnica cinematografica e recitazione (Mia Farrow e Cassavetes, mica Boldi & De Sica!). La seconda è certamente quella dell' investigazione sulla maternità. Rosemary vuole disperatamente il suo bambino (che incerta sul sesso com è, chiama "Sarah-o-Andy"), è disposta a fuggire persino dal marito che crede in combutta con la congrega pur di salvarlo. Ma in realtà al suo bambino non vogliono fare del male, anzi, lo vogliono adorare, figlio com è del demonio. E quando lei scopre l' amara realtà sarà il suo istinto materno a prevalere, piuttosto che la sua educazione cattolica ("Non ti chiedo di condividere la nostra fede, ma solo di essere la madre di tuo figlio", le dice il capo della congrega).
C' è poi la terza chiave di lettura. Il film è del '68. E mi son chiesto: ma con tutto quello che succedeva nel '68, Polanski, non aveva altra storia da racconatare che questa? Forse una sorta di rifugio fantastico dalla realtà sociale così tesa di quegli anni? Poi ho fatto caso che nel film, la congrega, è composta da anziani signori, distinti, borghesi. Che non fanno altro che far la calza, apparecchiare la tavola come si deve, offrire the e dolcetti. Niente freaks, niente giovinastri: una accolita di anziani perbenisti con l' hobby del demonio. E allora, credo, eccolo il messaggio più nascosto del film: Polanski voleva indicare come fosse davvero il male, allora, e chi realmente fosse.

Certo è ironico constatare che abbia poi dovuto scoprire, a spese sue e soprattutto della povera Sharon Tate, che a volte il male ha anche l' aspetto di un freak dai capelli lunghi e gli occhi spiritati. Ma questa è un altra storia...

ALLEGRIA!!

2009-09-08T14:15:00.002+02:00

E adesso per quanto tempo ci stracceranno le palle?

Il lupo

2009-09-05T16:19:00.003+02:00

Ho un lupo. Una volta lo portavo in giro, sapete. Con una certa nonchalance. Ero convinto che fosse un animale come un altro. Sapevo benissimo che poteva essere pericoloso, Cristo, era un lupo! Ma pensavo che, essendo il mio lupo, non fosse poi così cattivo. E quindi, appunto, me lo portavo dietro. A volte col guinzaglio, a volte lo lasciavo persino libero, senza guinzaglio ne museruola. La gente non lo trovava poi così strano, ad alcuni piaceva persino il mio lupo. E' una storia vecchia: pericolo e fascino. In un modo o nell' altro la conosciamo tutti. Pericolo e fascino.
Poi le cose si sono un po' complicate. Perchè il lupo mi metteva nei guai. Mordeva, ringhiava. E tirava al guinzaglio. Uh, se tirava. E credetemi, non era un tipo da lasciarsi mettere il collare a strozzo. Non gli garbava per niente essere strattonato.
Quindi, dicevo, il lupo mi metteva nei guai. E soprattutto, spaventava alcune persone. A volte persone che mi erano molto vicine. Persone a cui volevo e voglio molto bene.
Io cercavo di spiegare loro che in fondo, anche se con gli artigli ed i denti aguzzi, per Dio, era il mio lupo! E tanto cattivo non era, in fondo. Loro dicevano che ero io a non capire, e che l' affetto che nutrivo per la simpatica bestiola non mi permetteva di vedere che razza di carogna bastarda fosse in realtà. E se ne andavano.
Alla fine venne la volta che quel bastardo dal pelo grigio morse me. Gesù, me! Il suo padrone, quello che gli dava i bocconi scelti, e lo portava in giro per il mondo.
E' stato allora che ho cominciato a pensare di disfarmene. Ma capirete anche voi che non è così semplice disfarsi di un lupo. L' ENPA non lo prende mica un lupo. Specie uno viziato come il mio. Abbandonarlo in autostrada non mi sembrava una buona idea, sia per ragioni morali che per motivi pratici. In più ha sempre sofferto il mal d' auto, quel maledetto dagli occhi gialli. Arrivai al punto di pensare, bè, facciamola finita. Una fucilata e via. Poi lo sotterro da qualche parte e buonanotte al secchio.
Ci sono arrivato molto vicino. Eravamo lì, io da una parte e lui all' altra estremità del fucile. Il mio sguardo scorreva lungo la canna, arrivava al mirino e finiva dritto nei suoi occhi gialli. E semplicemente non ce l' ho fatta. Perchè per quanto quel canide infido dalle orecchie a punta fosse, per l' appunto infido e maligno, mi aveva sempre dato il destro per un paio di sghigni di quelli buoni. Si insomma, avevamo passato bei momenti assieme. Non riuscivo a premere il grilletto.
Allora l' ho messo in cantina. E' chiuso a chiave. Gli do da mangiare, poco. Poco perchè voglio che resti deboluccio. Sì perchè la porta della cantina non è poi così resistente. E lui è forte, molto forte. Per cui un po' di carne ogni tanto, giusto perchè non crepi. Ma non abbastanza perchè possa avere velleità di fuga.
Perchè, vedete, sono sicuro che lui non avrebbe i miei stessi scrupoli. Sono convinto che a dargliene l' occasione quella bestiaccia mi affonderebbe le fauci nel collo con immenso piacere. E io ci tengo al mio collo. Così com è, senza sfiatatoi aggiuntivi.
Vi devo confessare una cosa. Ogni volta che scendo in cantina per dargli quel po' di carne, ho paura. Perchè di tanto in tanto mi viene voglia di riportarlo un po' a spasso il mio lupo. Vai poi a sapere perchè.

No news, good news!

2009-08-30T19:25:00.002+02:00

Spronato da una blogger di cui non farò il nome (la chiameremo per comodità Valeriasprona) son qui a darvi ragguagli.
Che dire, il ritorno in una Roma deserta ed infuocata è stato duro, ma anche piacevole.
Ho trovato ad aspettarmi una casa vuota che inizialmente sembrava respingermi (per questo passavo quasi tutta la giornata fuori, per non parlare delle notti), ma piano piano la cosa migliora, e cerco di mettere tutto nella giusta luce. Spostare oggetti, modificare assetti non è una mancanza di rispetto: la casa sarà, per un po', casa mia, e l' unico modo per convicerci bene (e per convivere anche col ricordo di JJ) non è certo renderla un mausoleo. Ciò non toglie che sto molto più dietro alle piante sul balcone ora che lei non c è di quando era qui a "ricordarmi" amorevolmente di farlo. Che poi queste mie cure non abbiano molto successo è un altro paio di maniche (credo che col clima dell' ultima settimana le uniche piante con una certa speranza di vita sul balcone siano i cactus).
L' altra grossa novità è che mi sono pesato, e sono finalmente venuto a sapere quanto lardo mi porto addosso. Ora, non vi dirò il numero preciso, ma diciamo che peso meno di Bisteccone Galeazzi, ma più di Kate Moss, anzi, mettiamola così, peso molto più di Kate e non molto meno di Giampiero. Per questo è scattata l' operazione dieta. In una settimana ho perso un chilo e mezzo, ma anche un sacco di buon umore nel mettermi a tavola, data la costante presenza sulla stessa di bresaole e ricotte varie! L' altro problema legato alla dieta è che mi sto svenando per comprare le chilate di verdure che utilizzo per saziare il mio povero stomaco. Però sono diventato un esperto nella scelta e nella pulizia delle verdure stesse...ed ho capito perchè i fagiolini già puliti costano molto di più degli altri!
Al lavoro le cose vanno, mi aspetta un settembre nero, fra esami di stato, presentazioni a congressi, studio per l' esame di dottorato e soggetti da testare. Ma come giustamente mi ha fatto notare un amico, c è davvero da lamentarsi quando uno non ha niente da fare, perchè vuol dire che le prospettive sono poco rosee.
Nel frattempo ho rivisto una ragazza che avevo cominciato a frequentare prima della pausa estiva. Le cose vanno bene, e direi che ormai la storia è derubricabile dalle "tresche" per entrare nel magico mondo delle "storie serie". La qual cosa mi spaventa un po', dato che mi ero abituato a scansare di brutto i sentimenti. Però è vero anche che chi non risica non rosica, e lei mi fa avere dei pensieri che non avevo da molto tempo. Uno di questi mi è venuto in mente l' altra sera in macchina, in ritorno da Ostia. Eravamo sul sedile di dietro, e ad un certo punto lei si è ranicchiata su di me e si è addormentata. Mi è venuto da pensare che per un uomo "grosso" come me è bello avere una ragazza "piccolina" (e lei lo è) perchè è come se questo riuscisse a dare un senso alla nostra grossezza:siamo grossi per poter accogliere lei, in tutta comodità.
E su questa nota da bacio perugina vi saluto e vi abbraccio. Spero solo di non far passare altri venti giorni!

L' Argentario, le polemiche estive e la Ficamaschia

2009-08-13T18:03:00.008+02:00

Devo ammetterlo. Quest anno ho fatto le vacanze di un cinquantenne. E già mi è andata di lusso facendole. Le mie magre finanze e il settembre che mi aspetta (ricco di impegni, direi quasi miliardario di impegni) mi hanno limitato non poco. Per fortuna esistono gli amici, anche quelli che parlano poco ma poi fanno molto, e capiscono che magari portarti una settimana al mare a casa loro per farti dimenticare un po' la tristezza e la paura del futuro è la cosa migliore che possano fare per te. Però sono state vacanze da cinquantenne! Siamo stati a casa tre sere su sei, e le uscite sono state molto morigerate, composte soprattutto da lunghe passeggiate sui lungomare di porto Santo Stefano e porto Ercole, con una puntata mezza matta a Capalbio, ed una giornata a Montalcino, in cerca del Brunello. Quasi vacanze enogastronomiche direi, data la mole di sagre visitate.
Però l' Argentario è un posto splendido, un posto in cui i monti, anche abbastanza impervi, si sposano splendidamente con il mare, un signor mare, regalando panorami come questi.

E cale come questa.

O questa.

Poi torno, e trovo pane per i miei denti, con la polemica sugli insegnanti di religione e sulla pillola abortiva.
Sul primo argomento non mi pronuncio neanche. Direi che l' anomalia fosse proprio nel fatto che persone selezionate dalla curia entrassero nel merito a proposito del giudizio che un collegio di docenti della scuola pubblica esprimeva su uno studente.
Nel secondo caso credo che l' intervento più prezioso sia quello dello splendido ministro Gasparri, sempre pronto a regalarci nuove perle. Il ministro sostiene che l Agenzia Italiana del Farmaco non è autorizzata a pronunciarsi sull' efficacia e sull' utilizzo di un farmaco in quanto non ha alcuna "legittimazione democratica". Questo intervento è prezioso proprio perchè mette perfettamente in luce la deriva della democrazia che stiamo vivendo al momento. Tale deriva si chiama "populismo" e designa per l' appunto un sistema in cui è la legittimazione popolare l' unica cosa che conta nel emettere giudizi non solo morali, ma anche scientifici, o estetici o etici su di un qualsiasi argomento. Ciò che ci si dimentica è che se anche l' intera popolazione mondiale sostenesse che l' acqua è composta da una sola molecola di idrogeno ed una di ossigeno, l' acqua sarebbe sempre composta da due molecole di idrogeno ed una di ossigeno, non ci son cazzi. Allora il ministro Gasparri ha tutto il diritto di sindacare sulle norme per l' utilizzo dell RU-486, ma, benchè democraticamente eletto al parlamento, non ha alcun titolo, essendo un giornalista [sic!] per dare giudizi scientifici a proposito di un farmaco.
E qui chiudo.
E la Ficamaschia, direte voi!
Eccola, dico io!

Luoghi dell' anima e strade bianche

2009-08-02T16:43:00.015+02:00

In questi giorni, complice l' umore un po' malinconico e i lunghi pomeriggi estivi da riempire, mi sono dato ad una mia personale Recherche proustiana.
Dopo aver buttato merda per anni su Spoleto e sui luoghi nei quali ho passato l' ultima infanzia e la preadolescenza, sono arrivato alla conclusione che, nonostante tutti i limiti che questo paese ha, è casa mia. O meglio è il luogo in cui, sopra ogni altro, io mi sento a casa.
E' non è solo questione di "aria di famiglia". Certo, qui ci sono ancora i miei genitori ed i miei fratelli, oltre alle persone che più ho frequentato nel passato. Ma non è solo quello. E' proprio la geografia di questi luoghi che mi fa sentire a casa.
I dolci pendii coperti di ulivi, le cime più alte coperte di verde, le strade bianche che portano chissà dove.
Ecco, soprattutto le strade bianche nei dintorni di casa mia mi fanno capire che finalmente sono tornato.
Le stesse strade che dai nove ai tredici anni ho girato in lungo ed in largo, esplorandole fino in fondo, seguendone tutti i rivoli fino alla cime delle colline, il fondo delle valli, le case abbandonate, le radure.
Proust aveva le maddalene, io ho le strade bianche. Ma l' effetto è lo stesso. Mi è bastato ricalcare per pochissimo quelle strade bianche, per tornare immediatamente bambino, con la capacità di immaginare che alla fine di quella strada, ci fosse chissà che.

Stato e processo

2009-07-27T16:09:00.003+02:00

In questi giorni mi rendo conto di fare i conti per la prima volta in maniera forte con la morte.
Quando morì mio nonno, il marito di JJ, avevo solo cinque anni, e la morte era un concetto del tutto astratto. Un andarsene senza possibilità di ritorno molto diverso dalla realtà della morte.
In questo si può dire che io sia stato fortunato, in venticinque anni non ho mai avuto occasione di pensare alla morte in maniera approfondita. O meglio, ci ho pensato spesso, ne sono terrorizzato (l' idea che il mio Io, il mio prezioso Io, scompaia un giorno mi provoca crisi di panico ancora oggi), ma non mi ci sono mai dovuto confrontare.
E quello che penso è che la morte è uno stato solo per chi se ne va; per chi resta è un processo. Niente di trascendentale, intendiamoci, Freud l' ha messo nero su bianco poco meno di un secolo fa. E la cultura popolare l ha sempre saputo. Cosa sono infatti i riti del lutto se non un modo di esternalizzare ed in qualche modo oggettivizzare questo processo interiore ?
Il periodo del lutto è qualcosa che la società moderna ha completamente dimenticato, o meglio, presa com è dal negare alla morte qualsiasi ruolo nelle nostre vite, ha deciso di far scomparire. Eppure credo fosse immensamente utile. Perchè tutti sappiamo che il dolore della scomparsa di una persona cara non si esaurisce subito dopo il funerale, o l' inumazione. Perdura, molto a lungo, ma a fasi alterne.
Voglio dire, non è che ho passato gli ultimi sei giorni a piangere. Sarei falso a dirlo. Ho riso, scherzato con gli amici ed i familiari. Letto, guardato film. Giocato al computer. Insomma ho condotto una vita normale. Ma certi momenti mi fermavo, e pensavo che quella data cosa non avrei potuta raccontarla a JJ, che alle sei non le avrei potuto fare la consueta telefonata serale. Insomma il pensiero della sua perdita non è stato costante; a sprazzi mi sono reso conto che la mia vita dovrà, giocoforza, fare a meno della sua presenza.
Per questo ai tanti amici (e li ringrazio per questo) che in questi giorni mi chimano per chiedere "come stai ?", non so che dire. Bene ? Male ? Dipende.
Dipende dai punti di vista, dipende dai monenti, dipende dall' interlocutore. Dipende.

La perdita, la sofferenza e le regole di esibizione

2009-07-23T19:27:00.003+02:00

E' successo solo martedì sera, ma mi sembra sia passato un mese. Forse perchè in questi giorni mi è capitato di fare un sacco di cose.
E' strano come una perdita del genere cambi il senso del tempo. I pensieri girano e girano come un mototere in procinto di grippare. Ti aspetti che il mondo intero, persino il fluire del giorno e della notte compartecipino alla cosa.
E invece esci di casa, aspetti l autobus e ti rendi conto che per il mondo, in maniera abbastanza ovvia, non è cambiagto niente. I tram passano, la gente va al lavoro.
Ed ognuno prosegue nelle sue attività. Sai che c è qualcuno, qualcuno a te molto caro, che non lo farà più, ma tutti lo fanno. Compreso te.
Vedi la ragazza che frequenti prima che parta, perchè sai che per un po non ne avrai occasione. Magari ci fai anche l' amore. Tutto prosegue, tutto va avanti. Anche se la sansazione che hai è che tutto dovrebbe fermarsi, e piangere un po' insieme a te.
E' strano vedere come ognuno affronta la sofferenza in maniera diversa. Chi piange ogni tre per due e chi non può fare a meno di fare battute macabre (quest ultimo sono io).
La gente crede forse che non ti importi, che la perdita ti passi sopra, che in fondo tu non sia così dispiaciuto, così triste. Solo perchè la lacrime si rifiutano pervicacemente di farsi un giretto dagli occhi al mento. Ma non è così. Ogni risata, ogni battuta è una lacrima. E mi spiace per chi non riesce a capirlo. E' così che io affronto il dolore, non conosco altro modo che questo.
E che fastidio, in verità, mi danno le troppe lacrime. L' impressione che ho è che spesso siano un modo per pisciare via il dolore dagli occhi.
La stessa differenza che c è fra chi piscia dopo ogni media e chi aspetta di essere a casa, dopo un paio di litri di bionda, per pisciare fuori tutto assieme, con calma, nel suo bagno, e far le cose per benino.
Anche perchè ci sono due ruoli in questo caso: o si piange o si consola. Chi piange non può consolare. Allora meglio lasciar piangere chi piange e cercare di fare bene il ruolo di chi consola, anche se così a te non ti consola nessuno.
Sono solo diverse regole di esibizione delle emozioni.

Lettera e riflessione...

2009-07-14T23:51:00.003+02:00

Avviso: la lettera che segue è dedicata ad un mio caro amico. I più indovineranno di chi si tratta senza troppi problemi, se siete tipi facili allo scandalo, prego passare oltre.

Caro Amico,
è tanto che ci conosciamo, tu ed io. Una vita intera, direi. E siamo stati sempre assieme io e te. Sappiamo tutto l' uno dell' altro, abbiamo condiviso ogni momento. Insieme abbiamo passato i bui anni dell' adolescenza, in cui c' eravamo solo io e te, per approdare uniti come sempre allo splendore della maturità che ha visto, con alterne fortune, partecipare ai nostri simpatici giochi alcune amiche.
Lo sai, farei tutto, e tanto ho già fatto, per te. Per te esco, vado a ballare, mi intrattengo, per te a volte ho bevuto, non troppo perchè a te l' alcol da subito alla testa.
Eppure, caro Amico, a volte ho l' impressione di non capirti fino in fondo. A volte ho l' impressione non solo che tu non sia esattamente una cima, ma che addirittura mi remi contro.
Sappiamo entrambi che un certo numero di cazzate (e quando mai vocabolo fu più azzeccato) che ho fatto nella vita sono state per gran parte responsabilità tua.
Perchè tu sei fatto così, hai una capacità di ragionamento limitata, poca voglia di proiettarti nel futuro, poco interesse per le conseguenze dei tuoi desideri.
Ma vedi, caro Amico, io continuo pur sempre a darti retta, e da ultimo, lo ammetto, i tuoi consigli sono stati preziosi. Ma non sempre.
Vedi, tu lo sapevi che ieri sera ero stanco, che non ero dell' umore adatto (come saranno andate le analisi? riuscirò a partire con l' esperimento? Beppe Grillo diventerà davvero segretario del PD?), che non ero in vena, diciamo, per una festicciola. Ed anche lei, Amico caro, era titubante, te ne sarai accorto.
A casa c' era non solo la badante, ma anche il fratellino, e lei non era entusiasta dell' idea. Nonostante questo, Amico mio, sentivo che tu tiravi [sic!] in una certa direzione, e ti ho assecondato. Ho insistito. E lei è salita. E tutto sembrava andare più che bene.
E allora spiegami, Amico caro, senza rancore te lo chiedo, perchè ad un certo punto hai perso interesse per la cosa? Perchè ti sei assentato, perso nei tuoi pensieri, e senza più alcuna voglia di socializzare, cosa che per altro di solito adori fare?
Ma soprattutto, mio carissimo Amico, ma non potevi pensarci prima? Pensa: io e te ci saremmo risparmiati la fatica dell' insistenza per farla salire, una figura di merda, ed avremmo guadagnato per lo meno un oretta di sonno in più!
Questo ti volevo dire: la prossima volta, prima di chiedermi qualcosa, pensaci meglio.
Con affetto ti abbraccio (cioè, per dire, che sarebbe esagerato) e resto il tuo fedele amico
Belphagor

RIFLESSIONE COL FRATELLINO A CASA:

Invidio (in senso buono, sia chiaro) l' attuale storia d' amore che sta vivendo mio fratello. E non tanto perchè lei sia una bella ragazza (lo è) o perchè sono molto innamorati (lo sono), ma per ciò che li ha portati insieme. Cioè la ferrea ed adamantina fedeltà di mio fratello al suo sogno di conquistarla. Un anno di pene e patimenti, sopportati con stoica determinazione, per arrivare a ciò che ha ora, e che si merita assolutamente. Mio fratello, che non ha mai letto Kundera, che non ascolta i Cure, che non sa cosa sia una poesia d' amore, è cento milioni di volte più romantico di me, con i miei ammennicoli da romantico, i miei libri di Kundera, i miei Cure (scusa Robert) e le mie poesie d' amore. Mi rendo conto guardandolo, e guardando con lui un filmetto d' amore adolescienziale (che per altro è molto ben fatto e vi consiglio di cuore: "Adventureland") che dei due è lui quello che crede nell' amore, quello che benchè una biondina un sacco carina (mi viene in mente un espressione americana non molto fine che recita "a fucking A") lo vorrebbe mangiare, rimane fedele alla sua ragazza ed al suo sogno, quello che si strugge per la lontananza, quello che ama, forse con la A maiuscola (per quanto, è ovvio, la sua età lo consenta). Io se fossi stato in lui alla biondina avrei ceduto al minimo accenno.
Non so perchè, credo in parte sia colpa del mio profondo senso di inadeguatezza, quello che mi porta a stravedere per qualsiasi donna mostri interesse per me, perchè a volte mi sembra un miracolo che una donna provi interesse per me.
"O forse non è qui il problema, e ognuno vive dentro i suoi egoismi, vestiti di sofismi", cantava il Guccio in "Canzone di Notte n.2", e quello che cerco di fare è nascondere una semplice ed anche abbastanza prosaica debolezza della carne dietro un velo di giustificazioni da psicologia ingenua.
O forse è il caldo, o forse è la sera sbagliata.
Vallo a sapere.

Giovanni Lindo Ferretti

2009-07-04T15:38:00.005+02:00

La serata non è delle migliori. Sono stanco, stanchissimo. Ha piovuto fino alle sei del pomeriggio, fa un caldo umido e l' aria è appiccicosa, sembra di nuotare più che camminare. A Forte Antenne, Villa Ada, devo arrivarci a piedi, perché con i mezzi mi perderei. Il biglietto costa 13 euro, non tantissimo, ma neanche una sciocchezza, per me che al momento sono scannato. Arrivo alle 21:30, il concerto inizierà tra un ora, mi tocca pure aspettare.
Mi siedo in terza fila, bello vicino al palco. Mi annoio un po', sono venuto da solo.
Sul palco quattro sedie. Scommetto su una fisarmonica ed un violino, forse anche una chitarra.
Mi annoio.
Poi tutto cambia. Giovanni Lindo sale sul palco, e tutto cambia. E' alto e magro, sgraziato, dinoccolato. Buffo, direi, quasi più ora di quando era il leader dei CCCP; non è un uomo che l' età ha reso più affascinante.

Averei quasi vinto la mia scommessa. Assieme a lui un fisarmonicista ed un violinista, più una seconda voce, un tenore che vedresti bene ad una festa popolare, a cantare canzoni tradizionali.
La musica comincia, e per due ore mi scordo di tutto. Come sempre l' impressione, nel sentirlo cantare, è che qualcuno gli abbia sostituito la trachea con una canna d' organo. Legge, canta, recita salmodie, grida, si alza, si rimette seduto. E non puoi staccargli gli occhi di dosso. La musica è assieme sacra e profana, sensuale e cerebrale. E' come una festa di paese elettrificata, un canto sacro divenuto musica elettronica. E' una messa, una festa, uno spettacolo, una dichiarazione di fede. Il pubblico è rapito, alla fine di alcuni pezzi esplode in un applauso liberatorio, altre volte può solo restare in silenzio a pensare, a riflettere, su ciò che ha appena sentito.
Nei suoi pezzi celebra la vita e la morte, il continuo fluire delle stagioni e dei tempi della natura, un canto che cresce sommessamente, i suoi Appennini, la sua fede assieme semplice e complicata, popolare ed alta.
E ti aspetti che uno così stia sulle sue, si ritiri. E invece si concede al suo pubblico sempre sorridente ed ironico, scusandosi per le sue dimenticanze, poiché è l' unico concerto che farà quest estate ed è "appena sceso dalla montagna". Sorride, si sporge, sembra sempre cercare qualcuno tra il pubblico.
Alla fine del concerto qualcuno gli lancia delle rose sul palco. Le raccoglie con un sorriso, le stringe, sembra veramente soddisfatto. Poi ci regala un bis, quasi meglio del concerto stesso, e canta "Amandoti" come se fosse la cosa più bella che abbia mai scritto (e forse lo è).
Il concerto si chiude con la litania/ritornello "per ultimo non ultimo li polverizzaerà, per ultimo non ultimo li polverizzerà"; la voce sfuma lentamente, così gli strumenti, il palco resta vuoto.
Ma resta piena la sensazione di aver visto uno dei pochi artisti, nel senso più pieno del termine, della musica italiana, uno dei pochi veramente carismatici, in un panorama così piatto. Uno che è punk adesso tanto quanto nell' 82, ma con altre forme, altri contenuti. Uno che, a sentirlo parlare, sembra un Nietzsche che ha incontrato la fede. Inquieto e sereno.

Un giorno di pioggia

2009-06-29T19:24:00.014+02:00

A volte le immagini dicono più di mille parole: tanto per cominciare, la scala del condominio in cui abito, la 666. Il resto viene da se. Adoro i temporali estivi!

Dilatare il tempo

2009-06-26T00:39:00.003+02:00

Poco meno di un ora fa ero sul 310. Di ritorno da una bella serata aperitivo con alcuni "colleghi" del laboratorio. Persone che conosco da non tantissimo tempo, ma alle quali mi sento già tanto affezionato. Un gruppo affiatato. Alcune tra le poche persone con le quali mi sento di essere davvero come sono. Un po' di pettegolezzi lavorativi, massimi sistemi, cazzate. Una scaletta da aperitivo classica.
Fuori la città nella sua veste notturna dava il meglio di se. Un piacevole tepore scaldava la mia pelle, ed un tepore di tipo appena diverso mi scaldava dentro.
Che bello il momento in cui, salutati gli amici, si resta un po' soli, a tirare le somme della serata.
Ed ho avuto un pensiero, un desiderio. Ho pensato che sarebbe stato bellissimo che, come in un film di Lynch, l' autobus non si fermasse più. In quell' autobus vuoto, avrei potuto, e voluto, restarci per sempre, per sempre sera, per sempre questa bella città, per sempre di ritorno da una bella serata, per sempre quel tepore fuori e dentro.
Mi è venuto da pensare che in fondo questo è il nucleo della malinconia: il desiderio ed il tentativo di dilatare gli attimi, unito alla consapevolezza che farlo è impossibile.
Per sempre sera, l' autobus che viaggia chissa dove, i lampioni come sentinelle lungo la strada, un bel ricordo da rivivere. E' questa la malinconia.
PS:ho sempre odiato i blog pesantoni, di genere adolescienziale, specie se il detentore del blog adolescente non lo dovrebbe essere più da qualche annetto. Vorrei avere la leggerezza di Valeria (anche se al momento lei questa leggerezza non la sente), la pacata oggettività di Artemisia, la vis umoristica di Marco, la matura consapevolezza di Unodicinque (che ora si fa chiamare Seneca52, e ingenera un po di confusione), ma che ci devo fare, partorisco solo post pesantoni :D!
PPS:buttiamoci sopra pure il fatto che mi stavo ascoltando sto pezzone, và...

Esami di Stato

2009-06-18T15:37:00.002+02:00

Ora. Ma le università, non sono statali?
Si presume quindi che il MIUR lo sappia, quali sono i programmi dei 3+2 anni che mi sono fatto (comprensivi di n. 2 tesi e n.2 tirocini per un tempo totale di mesi 12) no?
E che li approvi, questi programmi, dato che sulla pergamena c è il logo della Repubblica Italiana, no?
E allora mi sapete dire perchè a distanza di meno di tre mesi dalla tesi mi devo sottoporre al giudizio di una commissione composta da colleghi che valutano se posso o no iscrivermi al loro meldetto ordine professionale, facendomi pagare anche, per questa bella opportunità, 260 euri puliti di tasse (per non parlare dei libri)?
No perchè a me sta cosa mi sta facendo andare ai matti, davvero!
Primo scritto il 23 e secondo il 30...che settimane che mi si prospettano!

Gli amori più veri sono quelli che non durano più di sei minuti...

2009-06-10T01:50:00.003+02:00

Mi innamoro spesso.
A volte anche tre volte al giorno.
E non pensiate che con questo voglia sminuire alcunche! Parlo di innamoramento, non di amore, però vale lo stesso.
Vedete. Mi capita di innamorarmi di perfette sconosciute. Sul tram, in clinica, in facoltà.
Basta un attimo. Due grandi occhi. Un naso carino. Un aria particolare. Dettagli.
Dettagli che restano impressi.
Immagino di fermarla, di parlarle e di scoprire che dietro quei grandi occhi, quel naso carino, quell' aria particolare, quei dettagli, ci sia tanto altro.
Chissa che musica ascolta, se le piace il sushi, Marquez e la birra rossa.
Chissa se a letto preferisce stare sopra o sotto, se è timida o intraprendente, ingenua od esperta.
Non mi ci arrovello tutta la giornata, a volte giusto il tempo di guardarla passare.
E quando dico che mi innamoro, non lo dico per dire, ne mi inganno, ne sminuisco la portata della parola che uso. Non c è vocabolo che sia più corretto di questo.
Mi innamoro.
Certo, il fatto è che non mi innamoro degli accidenti, ma della sostanza. Mi spiego meglio. E' un caso che la ragazza del tram abbia gli occhi neri, quella che passa col vestito bianco nei corridoi della clinica il naso all' insù, e che la gelataia abbia lunghi capelli color miele. Sono accidenti, per l' appunto.
La sostanza è LA donna. Accidenti e sostanza, comodo no?
Poi accade che alle volte riesca a superare la mia invincibile timidezza ed imbranataggine e le fermi davvero.
Sul treno, l' ultima volta che son tornato da Spoleto, davanti a me si siede una ragazza, diciamo una ventina d' anni. E' bellissima. Ha occhi grigio verdi, capelli castani ricci colore del miele di castagno. Naso pronunciato ma dritto, aristocratico. Un aria assieme buffa e sexy. Indossa una camicietta bianca con le maniche un po' a sbuffo, e jeans a sigaretta. Ha mani curate con lo smalto rosso. Indossa dei sandali da urlo. Mi sono innamorato.
La guardo meglio, è un viso noto.
Pensa. E' una ragazza che nel mio periodo di religiosità frequentava la parrocchia. Era più piccola ovvio, ed allora era una ragazzina molto graziosa.
Oggi è semplicemente splendida.
Mentre i Virgin Prunes e i Sister of Mercy (colonna sonora assurdamente azzeccata) si succedono nel mio i-pod la osservo. Dormicchia. E' irresistibile.
Immagino che voce calda e espressiva possa avere, quanto sia dolce e delicata nei modi. Immagino che sia su quel treno per andare nel suo appartamento di studente fuori sede, a studiare per l' esame. Immagino che sia qualcosa legato alle lettere, forse antiche, ma direi moderne. Un quadro perfetto, nella mia testa.
Arrivati in stazione mi accorgo che ha una valigia enorme, mi offro di aiutarla e colgo l' occasione per chiederle se si ricorda di me.
Mi dice che effettivamente sì, si ricorda. Il problema è che me lo dice con una fastidiosissima voce acuta, con un pesantissimo accento umbro.
E chiacchierando un po' mi dice che è a roma per un corso di "estetica", che ad una più approfondita analisi (io sciocco avevo pensato fosse una specie di Master di Filosofia) risulta essere un corso per estetiste. E all' improvviso noto lo stonato tatuaggio di una farfalla sull' avambraccio, e una miriade di altri difetti. Che prima, lo giuro, non c 'erano.
E' tutto finito. Gli accidenti hanno surclassato la sostanza.
A volte penso che se De Andrè, o meglio Brassens, avesse davvero assaggiato le labbra di tutte quelle belle passanti, al posto dei rimpianti avrebbe avuto un sacco di rimorsi.

Siamo ciò che facciamo

2009-06-03T20:03:00.003+02:00

Per il mio ritorno nella rete, un post leggero leggero.
Le emozioni sono da sempre uno degli argomenti della psicologia, anche di quella non di stampo dinamico: cosa sono? come le proviamo? perchè?
A proposito della terza domanda siamo quasi tutti concordi: le emozioni esistono perchè portano un vantaggio evoluzionistico, sono insomma qualcosa che aiuta la sopravvivenza dell' individuo e della specie, e per questo la natura le ha "selezionate". Questa visione ci viene dal vecchio zio Darwin, dio l' abbia in gloria ora e sempre: la paura ci rende più propensi a difenderci da un pericolo (ogni specie con la sua particolare modalità), il disgusto ci avverte che qualcosa non è buono da mangiare o da bere, l' affetto quando siamo "cuccioli" ci permette di rimanere vicini ai nostri genitori che si occupano dei nostri bisogni di protezione e cura and so on and on.
Anche sul cosa sono la definizione può essere condivisa, più o meno, da tutti coloro che si occupano dello studio del comportamento e, nel caso degli uomini, della psiche: sono modificazioni del tono nervoso, accompagnate da tutta una serie di modificazioni vegetative e ormonali, le stesse che, come si diceva prima, sono utili ad affrontare gli eventi che causano le emozioni stesse. Nel caso degli uomini, ovvio, vi è anche il sentimento, ovvero la controparte psicologica conscia del fatto di star provando quella data emozione.
Ora è proprio sul "come" si genera questo sentimento che cominciano i guai.
Le prime due teorie (in ordine cronologico) sono secondo me le più affascinanti, seguite da una terza che è, a mio avviso, la più convincente.
La prima sostiene, in parole povere, che non tremiamo, siamo irrigiditi ed abbiamo la pelle d' oca perchè abbiamo paura, ma abbiamo paura perchè siamo irrigiditi, tremiamo ed abbiamola pelle d' oca, ovvero il nostro cervello leggerebbe lo stato di attivazione autonomica del nostro organsimo e, rilevati determinati segni, ci segnalerebbe che abbiamo paura.
Il problema di questa teoria è che un sacco di emozioni diverse portano più o meno alle stesse forme di attivazione (per dire uno potrebbe avere "brividi di piacere", o avere il battito cardiaco accelerato perchè ha visto la ragazza che gli piace, e non perchè ha paura).
La seconda teoria conosciuta come "teoria centrale", dice invece che le emozioni scattano nel momento in cui determinati centri nervosi (per esempio nell' ipotalamo) vengono stimolati a dovere: si è visto efettivamente come se a dei gatti viene stimolata elettricamente una certa area dell' ipotalamo, questi presentano tutti i comportamenti tipici di una reazione predatoria, verso un animale inesistente.
Il problema di questa teoria è che, per esempio, la rabbia dei gatti in questione è una "rabbia fredda", ovvero cessa nel momento stesso della stimolazione, non lasciando alcuno strascico di attivazione, cosa che invece farebbe una reazione predatoria di fronte ad una preda reale; non solo, è stato dimostrato a più riprese che effettivamente dei segnali periferici possono modificare le emozioni provate ed in genere il tono dell' umore: la vecchia storia che atteggiando la faccia ad un sorriso dopo un po ci si sentirà più allegri non è del tutto infondata, è come se il cervello "leggesse" le contrazioni dei muscoli deputati alla mimica e dicesse "bè...se sto sorridendo, qualche cazzo di motivo ci sarà!".
Come sempre accade (e lo dice anche Casini) la verità sta nel mezzo, e questo mezzo potrebbe essere considerata la teoria detta "dell' etichetta cognitiva": la qualità dell' emozione che proviamo sarebbe dovuta ad una rilettura cognitiva che diamo del nostro stato di attivazione autonomica in relazione a cosa l' ha causato (badate bene che comunque in questa teoria l attivazione è precedente all' emozione): tremiamo, perchè? Davanti a me c è un serpente=paura, oppure la mia ragazza mi bacia il collo (che ci posso fare, è una fissa...)=piacere.
Mi sembra chiaro no? Forse un classico esperimento può rendere meglio l' idea: a due gruppi di soggetti viene iniettata dell' adrenalina, uno dei tre gruppi viene avvertito del fatto che gli si sta somministrando adrenalina, e che alcuni degli effetti di tale iniezione saranno tremori, rigidità muscolare, battito cardiaco accelerato ecc., all altro gruppo viene detto che quel farmaco è un tonico e buona notte al secchio. Dopodichè entrambi i gruppi vengono sottoposti a delle prove del tutto inutili, ma in un caso sono lodati per il loro lavoro, nell' altro lo sperimentatore assume un atteggiamento moderatamente oppositivo. Indovinate cosa succede? Il gruppo degli "informati", in seguito, non riporta alcun cambiamento nel tono dell' umore, ne nel caso delle lodi, ne nel caso della frustrazione, mentre i "disinformati" mostrano, ed in seguito riportano, forti sentimenti euforici nel caso delle lodi e aggressività e rabbia nel caso dello sperimentatore "fafocchio". Cosa è successo?
E' successo che i soggetti informati hanno giustamente attribuito i loro cambiamenti viscerali all' adrenalina, mentre i disonformati li hanno attribuiti alle lodi (o alla pignoleria dello sperimentatore) traendone come conseguenza il fatto che fossero in un caso gioiosi e nell' altro arrabbiati.
Perchè vi ho fatto tutta questa tomella?
Perchè mi è venuta in mente una possibilità che trovo semplicemente spaventosa: e se fosse sempre così? Se ciò che facciamo venisse sempre prima di ciò che pensiamo, vogliamo, sentiamo?
Se non fosse il fatto che mi sto innamorando a farmi fare un sacco di carinerie, ma fossero le carinerie che io stesso faccio a farmi innamorare?
Se non fosse la passione a spingermi a studiare come un matto, ma fosse il fatto che studio come un matto a far si che mi senta appassionato di una data materia?
Se insomma tutto ciò che proviamo, sentiamo e viviamo fosse semplicemente il frutto di comportamenti che mettiamo in atto chissà poi perchè?
Allegri, sono tornato! :)

Alla donna che non ho ancora incontrato (?)

2009-05-13T01:06:00.002+02:00

I see danger
On the corner sent by me
Shadows the ways
Straight away you ran from me
I heard you calling
Yes, I heard you calling
I heard you calling
Yes, I heard you calling

I hear silence
I hear silence in my heart
From a distance
Turn your back and run from me
Heard you calling
Yes, I heard you calling
Heard you calling
Yes, I heard you calling

When it happens
You will be no friend of mine
Take the first chance
When I am no longer free
Heard you calling
Yes, I heard you calling
Heard you calling
Yes, I heard you calling

In the future
When you want me in your heart
I won't be there (help you)
If you call out in the dark
Heard you calling
Yes, I heard you calling
Heard you calling
Oh yes I heard you, heard you, heard you, heard you calling

Can you hear me deep inside
From these feelings I can't hide
Can you hear me deep inside
From these feelings I can't hide
Oh, can you hear me deep inside
From these feelings i can't hide
Can you hear me calling you
Can you hear me calling you
Can you hear me calling you
Can you hear me calling you

PS: malgrado l intro un po' lunga (1:33)o vi PREGO di prendervi 7 minuti e qualcosa per sentirvela tutta...

Berlin

2009-05-08T16:28:00.040+02:00

Ho pensato che scrivere di Berlino è troppo difficile. Come far capire quanto mi sia piaciuta la città, l' ambiente, l' atmosfera ? Ho deciso allora per un (non troppo) breve tour fotografico, corredato di didascalie.
Spero vi divertiate!arri

L' arrivo. La mia felicità era più dovuta al fatto di essere di nuovo a 0 metri sul livello del mare che ad altro!

Il portone della casa in Simplonstrasse 8.

A Berlino l' antico, ben poco, e il moderno, assai, sanno comuqnue fondersi in maniera splendida.

Non potevano certo mancare le foto del muro. Ne di una delle ultime tre torrette che erano situate nella terra di nessuno rimaste in piedi, come potete vedere io cerco di attraversare la terra di nessuno, ovviamente sfuggendo il cattivo capitale dell' ovest per andare tra le braccia dei miei fratelli proletari della DDR!!

Pare che a Berlino non si facciano mancare i palazzi di grandi architetti contemporanei. Ho visto le più belle costruzioni che mi sia mai capitato di incrociare (Piano tra l altro ha colpito anche li! Il suo è l' edificio nell' ultima foto).

Il Memoriale per le vittime dell' olocausto si trova appena fuori dalla porta di Brandeburgo. Un po' come se noi lo mettissimo di fronte al Colosseo. Nella sua semplicità è di un efficacia incredibile, il fatto che la gente lo possa attraversare risponde ad un preciso disegno del progettista, che voleva un "memoriale vivo". Io lo trovo splendido!

In città ci sono anche ben DUE memoriali dedicati ai valorosi soldati sovietici che hanno liberato la città. Roba da rimangiarsi le svolte centriste per sempre ! :)
Scherzi a parte c' è davvero di che commuoversi, in quanto ad architettura "pedagogica" i regimi comunisti non dovevano farsi insegnare niente da nessuno!

Operai al lavoro sulla torre di AlexanderPlatz. Stavano mettendo una specie di guaina alla torre stessa...

Come forse è intuibile ero alquanto affascinato dai riflessi sulla Sprea. Occhio perchè sembra il tramonto, ma in realtà è l'alba (la famosa "alba del giorno dopo").

Questo è quello che facevamo "aspettando" che si facesse l' alba per fare le foto dei riflessi sulla Sprea.

E così è come ci svegliavamo DOPO le notti passate a far tardi!

Anche a Berlino non posso esimermi dal fare l' idiota!

Qunando si dice "la spada di Damocle"!!

E bon, in realtà ho fatto 460 foto in sette giorni, ma ho pensato che questo fosse più che sufficente no!!

Avrei voluto...

2009-05-06T22:22:00.003+02:00

Avrei voluto, in questo mio primo post post-ritorno (scusate il gioco di parole), parlare di Berlino, di come mi sia piaciuta, di cosa abbia fatto, di come vorrei tornare, anche domani. E invece parlerò di Roma. O meglio, di questa sera di Maggio a Roma, la prima sera, quest anno, che mi sembri davvero estiva, o meglio che mi dia davvero l impressione che l estate si sta avvicinando.
E' la temperatura mite, gli odori nell' aria, la qualità stessa della luce serale, è tutto questo che me lo dice.
E me lo dice parlando al cuore antico che possiedo, all atavica parte di me che ancora, nonostante tutto, vive con le stagioni. Le cellule che nel chiasma ottico rilevano la luce, e l' allungarsi delle giornate, le stesse cellule che condivido con i rettili.
E come sempre lo stomaco si chiude un po', una dolce sensazione di mestizia mi pervade.
E mi porta anche a scrivere parole un po' desuete, come mestizia, appunto, o desuete.
Io credevo scioccamente che il perturbante potere della primavera fosse indissolubilmente legato ai turbamenti adolescenziali e tardo adoloescenziali.
Eppure sembra non essere così. Gli anni passano e ogni maggio mi scombussola un po'. E nulla cambia, nulla muta, se non il mio viso allo specchio, ed il giro vita, per la verità.
Ma le sensazioni, i sentimenti, sono sempre quelli. I rimpianti un po' forzati, la tristezza coltivata come una pianta rara, con fiori bellissimi e narcotizzanti, come quelli di loto. La voglia di giornate che non finiscano mai, e la troppa stanchezza per viverle.
O forse è questa casa vuota, senza JJ, che per la prima volta sento davvero mia in cinque anni. Il sottile diasgio nello stare solo, ed il sottile piacere, di cui in parte quel disagio è figlio.
O forse è solo il ritorno alla vita normale, dopo una parentesi che a vederla da fuori è quasi onirica.
O forse è solo che "a notte vivon strani fantasmi e sogni vani, che danno quell' ipocondria ben nota, poi, la bottiglia è vuota"

Tutto su mia madre

2009-04-29T13:12:00.006+02:00

Secondo una teoria psicologica gli uomini sono condannati ad avere un' identità più incerta e fluttuante rispetto alle donne. Questo perchè sono costretti, per acquisire la loro identità maschile, ad una forte cesura dalla iniziale individuazione che tutti i bambini hanno con la madre. Il processo di individuazione delle donne sarebbe più facile, poichè possono, almeno in parte (e sicuramente non tutte ne sono felici), restare legate alle identificazioni primigenie con la madre ed il suo corpo.
Il corpo della madre. Quante parole sono state spese in psicologia su questo argomento. Il Santo Graal di intere teorie psicodinamiche, questo è il corpo della madre. Teorie che usano paroloni e concetti astratti, per spiegare una cosa che è così semplice. Il corpo della madre è il clichè (nel senso proprio di "stampo", "matrice") di ogni cosa buona di la da venire nella vita di chiunque. Il calore, il cibo, l' affetto, la cura, la consolazione, il profumo di una pelle vicina alla tua, l' essere sollevati, presi in braccio, fisicamente e metaforicamente.

Ma è anche la base di ogni futura esperienza di rifiuto, rigetto, mancata accoglienza. Spesso le due cose convivono e coesistono, a volte persino nello stesso momento.
Mi hai accolto o mi hai respinto, mamma?
Entrambe le cose, come ogni madre.
Ricordi si intersecano fra loro nella mente, condividere il lettone quando papà era fuori (novello Edipo), abbracci e baci, cure. E anche paura, il vederti lontana, preoccupata, ed io bambino ad assumerne la colpa (quanto questo mi condiziona tutt ora non sarà mai facile dirlo).
Eppure non ti cambierei con nessun altra al mondo, e ti amo così tanto.
Ho praticato la mia cesura, te ne sarai accorta. Non c è stato un momento preciso in cui il punto di equilibrio della complicità e della sintonia si è spostato da te a papà. Ma lo vedi da te, è successo.
Eppure mamma, doveva succedere, perchè io cessassi di amarti come un bambino, e cominciassi ad amarti come un uomo. Non più l amore che chiede cure e consolazioni, ma l amore che vuol curare e consolare, ed in questo ha la sua consolazione. Non più l amore della dipendenza, ma l amore della libertà.
Non ti arrabbiare quando ridiamo di te. Se tu vedessi dietro quelle risate l' amore che c è, ed il dolore per il vederti a volte soffire, so che non ti arrabbieresti.
Con noi tre hai avuto un rapporto diverso. Io il primo, e per un certo tempo l unico, oggetto estraneo e misterioso piombato nella tua (nelle vostre) giovani vite. Una responsabilità così grande. Ma affettuoso, legato, tuo come forse non lo è stato Eugenio, il cui poco appetito ti faceva sentire respinta, ne Virginia, il cui essere femmina l ha legata fin da subito così tanto a papà.
Eppure credimi se ti dico che il nostro amore per te è enorme, e che anche oggi, che compi 50 anni, si riesce a tratti a vedere in te la ragazzina che volteggiava sui pattini, come hai sempre volteggiato, a volte stagliandoti alta in una presa, a volte cadendo, nelle nostre vite.
Auguri mamma.

Live in Berlin!

2009-04-28T19:37:00.003+02:00

Qualche giorno fa ho notato, su Facebook, l applicazione "Living social" "Five album that shaped me" (per i non anglofoni cinque album che mi hanno "formato"). Non ho esitato ad inserire tra i cinque "Affinità-divergenze fra il compagno Togliatti e noi - Del conseguimento della maggiore età", primo LP dei CCCP. Perchè è un album che davvero mi ha formato in qualche modo, o perlomeno ha formato i miei gusti musicali a venire: il suono fra il punk e l industrial stemperato dalle liriche tese, ironiche, rabbiose, colte e popolari di Ferretti e soci mi hanno sicuramente preparato a sound più pesanti di la da venire. In più quest album mi ha aperto gli occhi su una certa estetica (ed etica?) punk, che fin ora mi sfuggiva. Il comunismo (o meglio il "sovietismo") degli alfieri dell Emilia punk (e paranoica) è fatto più di amore odio e ironia che di reale adesione. I canti della sonnolenta emilia di provincia, il comunismo di governo, quasi borghese, sono storpiati e violentati da Ferretti più per il gusto della rottura che per reale adesione ad un estremismo di sinistra. Credo che in qualche modo i CCCP utilizzassero la falce e martello come i punk londinesi nel 77 utilizzavano la svastica: come rottura estrema delle regole della società in cui vivevano. Ferretti adottando l estetica sovietica fa un passo ancora più profondo, mettendo in luce l ipocrisia del sistema Emilia in cui viveva:volete il comunismo, eccovelo in tutta la sua dirompente potenza rivoluzionaria. Il resto è storia e vita privata (a differenza di molti non disprezzo l attuale Giovanni Lindo, trovo anzi che sia punk quasi più di allora, ma va bè!).
Tutta questa riflessione si lega al fatto che domani sera me ne parto per Berlino, città dove il duo Ferretti-Zamboni si è formato musicalmente, anche grazie all ascolto dei già citati Einsturezende. Due canzoni sono, almeno per me, legate indissolubilmente al rapporto CCCP-Berlino, e qui ve le posto.

PS:il secondo video è bruttino forte, lasciate perdere le immagini, godetevi un Ferretti allucinato come mai!

Vieni giù vieni giù manifestO pure tu!

2009-04-23T18:12:00.004+02:00

Sul blog di Paul the wine guy, il generatore automatico di manifesti del PD per fare il vostro. Divertitevi gente, e magari fatemi vedere cosa ne esce!!

Rotocalchi

2009-04-21T16:30:00.003+02:00

Oggi a pranzo stavo guardando il rotocalco di Rai2: una scrofa che allatta dei tigrotti, una nuova pillola miracolosa per perdere peso, un concorso canino, un intervista ad un attore di fiction televisive...roba così. POI è cominciato "Costume e Società".

Alcune cose...

2009-04-17T17:36:00.002+02:00

Alcune cose che ho imparato:

ho imparato a non mettermi al volante ubriaco;
ho imparato a non bere MAI birra doppio malto corretta tequila;
ho imparato che l hashish mi fa stare male, ma la marijuana mi fa stare peggio;
ho imparato che difficilmente i sentimenti per le persone scompaiono, piuttosto si trasformano, purtroppo spesso nel loro opposto;
ho imparato a cercare di cavarmela da solo;
ho imparato a chidere aiuto a poche e selezionate persone.

Alcune cose che non ho imparato:

non ho imparato ad avere ragione, e mi sembra di aver torto anche quando non è così;
non ho imparato a disinteressarmi del giudizio degli altri, fosse anche un estraneo che passa per strada;
non ho imparato a mantenere contatti lassi con le persone;
non ho imparato ad avere conoscenti, ho solo amici, pochi, molto pochi;
non ho imparato a passare oltre agli errori, le cazzate e le figuracce che faccio;
non ho imparato a farmi gli stracazzi miei;
non ho imparato a stare zitto quando serve.

Alcune cose che mi rilassano:

preparare il bancone quando lavoro da solo, scegliendo i tappi dosatori migliori, le pinze per la frutta migliori and so on and on;
leggere, soprattutto in bagno;
guardare film dell' orrore, ma solo se adolescienziali e splatteroni;
ascoltare i Dead Can Dance;
fare la prima cacca del mattino, specie di Venerdì, specie leggendo le rubirche "Lessico & Nuvole" e le recensioni dei ristoranti e dei vini su "Il Venerdì";
uscire intorno alle quattro, col bel tempo, per prendere un gelato dalla "Fata Morgana", specie l' Afrodite (al lime e sedano) nelle buonissime cialde fatte da lei (una donna da sposare);
fare le ANOVA con "StaWin", specie se so già che il risultato sarà significativo;
leggere i blog del mio blogroll.

Alcune cose che mi rendono ansioso:

parlare con la mia Prof.;
avere a che fare con il Prof. della mia Prof. (una specie di Prof. al quadrato);
fare le ANOVA con "StaWin", specie se il risultato non è come me lo aspettavo;
parlare con una bella ragazza, o meglio con una ragazza che io trovo bella;
litigare con JJ;
litigare in genere;
andare a letto e scoprire che i pensieri che hai accantonato per tutta la giornata si sono dati allegro convegno tutti ai piedi del tuo letto per l' una;
prendere l' aereo;
l' idea stessa di prendere l' aereo;
decidere cosa mettermi la mattina, salvo poi mettersi sempre le stesse cose;
guardarmi le maniglie dell amore allo specchio;
sapere che esiste una persona al mondo che pensa che sono sfigato/antipatico/stupido.

Per momenti caotici, post caotici.

E adesso, rilassiamoci insieme!

Cosa ho fatto, cosa faccio, cosa farò

2009-04-09T19:19:00.005+02:00

In questo momento mi sento confuso. La laurea mi ha portato in dono solo dubbi e timori. La fine di un percorso sicuro e l' inizio della vera strada. In salita. Insicura. Insomma quella che percorrete tutti voi, che mi leggete, essendo la vostra età media un po' superiore alla mia. Ma che dire? La vita è questa. Ma non nego che, appunto, sono confuso.
Ho pensato che un buon modo per capire dove andare è guardare indietro, da dove si viene, e fare il punto su dove si è. Per farlo in maniera piana, ragionata, la cosa migliore è spiegarlo a qualcun altro, e chi meglio di voi?
Ecco. Il 99,99% di quelli che fanno il test d' ingresso a psicologia, in genere, si pensano futuri Freud, Jung o Klein. Molti hanno letto qualcosa del vecchio Sigmund (molti senza capirci un cazzo, i più gettonati Ossessioni e Fobie, perchè fa figo il titolo e L' interpretazione dei sogni, perchè vuoi mettere che bello), tutti si sentono molto sensibili, hanno vaghi deliri di onnipotenza e si sentono pronti a redimere il mondo dalla sofferenza dell' anima.
Di questo 99,99%, il 99,99% di quelli che, come opzione di scelta per il corso di laurea, scelgono "Analisi dei processi cognitivi normali e patologici" lo fa o assolutamente a caso, o perchè sa che, essendo l' opzione meno scelta, è più facile entrare. Io l' ho fatto un po' per entrambi i motivi.
Bene. I primi corsi del primo semestre del primo anno erano i seguenti: Biologia, Psicofisiologia, Psicologia Generale.
E già li forse noi giovani novelli analisti dovevamo capire che le cose sarebbero andate un po diversamente da come ci aspettavamo. Biologia?! Psicofisiologia?!
E poi quella che sembrava avvicinarsi di più ai nostri interessi "Psicologia Generale": una teoria infinita di teorie (scusate il gioco di parole) su percezione, memoria, apprendimento, intelligenza, sviluppo, emozione, che chimavano in causa esperimenti, tempi di reazione, curve normali, curve seriali. Che diavolo c entrava con Freud? Niente! E infatti i professori non mancavano mai l' occasione per sparare bordate contro l' analisi e l' idea che uno psicologo sia automaticamente uno psicoterapeuta.
Insomma, ho studiato psicologia cognitiva. Cioè quella branca della psicologia che si occupa dello studio dei processi mentali attraverso l' analisi dell' informazione e basandosi pesantemente sul modello mente-computer. In qualche modo i processi mentali come software.
E dal solftware passare all hardware è un attimo, ed ecco che si passa come niente alla neuropsicologia cognitiva.
La neuropsicologia si basa essenzialmente sull' idea che ogni funzione abbia una struttura, e che ogni struttura (biologica ed in questo caso particolare cerebrale) esista per svolgere qualche funzione, dato che siamo tutti figli di Darwin e sappiamo che di solito la natura non lascia in giro cose inutili. Tutto questo manda in pensione una vecchia polemica fra funzionalisti e strutturalisti, con buona pace di tutti.
Di fondo l' idea nasce con lo studio delle sindromi neurologiche associate a lesioni cerebrali focali: se tutte le persone con un danno all' area X non sono più in grado di svolgere il compito Y, possiamo desumere che l' area X sia coinvolta nel compito Y. E' molto semplificato, ma l idea di fondo è questa.
Con l' avvento delle neuroimmagini funzionali, quelle cioè in grado di mostrare non solo come il cervello è fatto, ma anche come funziona (mostrando l'aumento del flusso ematico, legato al maggior metabolismo, della aree attive), la prova del coinvolgimento di date aree in date funzioni non si ha più solo negativamente (tramite lo studio delle lesioni), ma anche positivamente: se mentre il soggetto, ad esempio dentro uno scanner di risonanza magnetica, compie un dato compito, si attivano date aree, possiamo supporri che tali aree siano responsabili di quel compito.
Ma non è così facile.
Immaginate di voler studiare quali aree cerebrali sono correlate con la generazione di verbi. Non potete mettere semplicemente una serie di soggetti in macchina e chiedergli di generare dei verbi, infatti in quel caso i risultati della risonanza mostrerebbero non solo le aree legate alla generazione di verbi, ma anche le aree motorie responsabili del movimento del sistema fonatorio, ne consegue che non potreste dire quali aree sono effettivamente legate al compito che vi interessa. Dovreste inventarvi un compito di controllo, in questo caso per esempio una serie di movimenti buccofacciali, e sottrarre le attivazioni correlate a questo compito a quelle del compito sperimentale, sareste così ragionevolmente certi di osservare solo le attivazioni legate alla generazione di verbi.
Ecco. Questo più o meno quello che ho studiato.
Quello che sto facendo è scontrarmi con la mia intelligenza, evidentmente limitata, per trovare un compito di controllo confrontabile con il mio compito sperimentale. Cioè un compito che abbia per i soggetti la stessa difficoltà, poichè se i compiti sono diversi in quanto a difficoltà, non si è certi che dalla sottrazione rimangano le aree correlate al compito sperimentale; le aree attive infatti potrebbero essere legate semplicemente all' impiego di maggiori risorse attentive, proprio perchè il compito è più difficile.
Cosa farò? Ecco, il fatto è che non sono davvero convinto di voler passare tutta la vita a scervellarmi su compiti di controllo, programmi di statistica, regressioni lineari, analisi dei cluster e simili.
Forse dovrei pensare alla riabilitazione dei lesionati cerbrali, ma è una strada che comporta altri cinque anni di studio "a gratisse" (cioè, io pago ma non vengo pagato!). E non mi sembra il caso.
Scusate. Lo so. Era davvero noioso questo post!

Coprire vuoti di idee con idee altrui

2009-04-04T16:08:00.003+02:00

Sì, lo so. E' facile coprire un vuoto di idee con opere realizzate da altri.
Ma che devo dire? Il vuoto c è ed io tento di coprirlo.
In più credo che, specie per chi, come me, è "frocio della musica", gli ascolti di un dato periodo siano abbastanza indicativi dello stato d animo.
Mi è capitato di "riscoprire" questo pezzo degli Editors, e lo sto riascoltando tanto, ancora e ancora.
Un basso prepotente senza il quale la canzone non esisterebbe, le chitarre che gridano sventagliando tutta la loro sofferenza e la loro rabbia, una batteria non preponderante ma che fa il suo mestieraccio. E poi il testo. Il testo mi ossessiona ultimamente. Come tutti i pezzi che periodicamente mi catturano ho l impressione che parli di me e con me, direttamente, senza intermediari.
Certo non è proprio una canzone allegra, o ottimista. Ma io ci vedo un filo di speranza residua, e la voglia di continuare a combattere, anche se "sai che sei perso, continui ad andare avanti, comunque".

When the time comes
You're no longer there
Fall down to my knees
Begin my nightmare
Words spill from my drunken mouth
I just can't keep them all in
I keep up with the racing rats
And do my best to win

Slow down little one
You can't keep running away
You mustn't go outside yet
It's not your time to play

Standing at the edge of your town
With the skylight in your eyes
Reaching out to gods
The sun says it’s goodbyes

If a plane were to fall from the sky
How big a hole would it leave
In the surface of the earth

Let's pretend we never met
Let's pretend we're on our own
We live different lives
Until our covers blown

I push my hand up to the sky
Shade my eyes from the sun
As the dust settles around me
Suddenly night time has begun

If a plane were to fall from the sky
How big a hole would it leave
In the surface of the earth
The surface of the earth

Come on now
You knew you were lost
But you carried on anyway
Oh come on now
You knew you had no time
But you let the day drift away

If a plane were to fall from the sky
How big a hole would it leave
If a plane were to fall from the sky
How big a hole would it make
In the surface of the earth
The surface of the earth

Archologia informatica

2009-03-27T18:08:00.006+01:00

Oggi pomeriggio, anzichè fare quello che avrei dovuto fare, mi sono dedicato ad una spedizione nel passato. Mi sono inoltrato fino all' ultima pagina della casella e-mail e sono risalito al presente. Il messaggio più vecchio è di dicembre 2005.
E' incredibile quante cose ho ricordato, dirò di più, quante cose ho scoperto.
Mail di ex (quando ancora non lo erano), mail di ex (quando lo erano già), amici che non sento da una vita, vecchie fiamme, mailing list dimenticate.
C ho passato quasi due ore. Ne sono uscito con una certezza: non è il tempo che passa, siamo noi che passiamo!

Pull the blindfold down
So your eyes can't see
Now run as fast as you can
Through this field of trees

Say goodbye to everyone
You have ever known
You are not gonna see them ever again

I can't shake this feeling I've got
My dirty hands, have I been in the wars?
The saddest thing that I'd ever seen
Were smokers outside the hospital doors

Someone turn me around
Can I start this again?

How can we wear our smiles
With our mouths wide shut
'Cause you stopped us from singin'

I can't shake this feeling I've got
My dirty hands, have I been in the wars?
The saddest thing that I'd ever seen
Were smokers outside the hospital doors

Someone turn me around
Can I start this again?
Now someone turn us around
Can we start this again?

We've all been changed
From what we were
Our broken parts
Left smashed off the floor

I can't believe you
If I can't hear you
I can't believe you
If I can't hear you

We've all been changed
From what we were
Our broken parts
Smashed off the floor

We've all been changed
From what we were
Our broken parts
Smashed off the floor

Someone turn me around
(We've all been changed from what we were)
Can I start this again?
(Our broken parts smashed off the floor)
Now someone turn us around
(We've all been changed from what we were)
Can we start this again?
(Our broken parts smashed off the floor)

Il coraggio del moderato

2009-03-23T19:50:00.005+01:00

Ho aspettato e riflettuto a lungo prima di scrivere questo post. Per paura di essere frainteso, per paura di dare la stura a trollegiamenti vari, perchè l' argomento si presta. Ho aspettato prchè volevo vedere se su questo argomento mi si sarebbero chiarite le idee, ma ho l' impressione che le idee davvero chiare non le avrò mai. Per farvi capire "quanto" ho aspettato, forse basta dire che questo pezzo di Celestini, che ha scatenato il flusso di pensieri che ha portato a questo post, l ho visto in una puntata di "Parla con me" andata in onda prima di Natale.
Poi c è stato un breve scambio di idee con un altro blogger sul blog di Amanecer. Ed ho deciso che mi sentivo pronto.
Che poi pronto per cosa?
Forse è bene cominciare dall inizio.
Quando ho sentito questo pezzo di Celestini, come sempre mi è piaicuto. L ho visto anche in teatro due volte, ed entrambe le volte sono rimasto affascinato dal carisma che emana, dalla presenza scenica, dalla bravura, dall aria di antico cantastorie prestato solo per caso alla modernità.
Mi sono emozionato ascoltando questo pezzo.
Poi mi sono arrabbiato. E non sapevo perchè.
Perchè questo pezzo mi aveva infastidito? Perchè quell emozione che inizialmente ho provato si era trasformata in nervosismo?
Pensando credo di essere arrivato alla soluzione. Perchè mescolare, froci, negri, barboni a "zecche comuniste" e "autonomi dei centri sociali"?
Cosa c entra? Qual è l idea che c è dietro? Perchè accomunare queste figure?
Probabilmente per via della marginalità. Questo pezzo è un elogio della marginalità che ritorna, come una spina nel fianco della società, a ricordarle di allargare i diritti, a tutti, nessuno escluso.
Un bel pensiero, molto bello. Io stesso amo la marginalità, non amo le masse, le mode, l' appiattimento. Tutti i miei miti artistici sono stati marginali, per lo meno in vita, così come molti dei miei miti letterari, e perchè no anche molti di quelli politici.
E allora cosa mi aveva infastidito?
La nota politica mi aveva infastidito. Il reclamare come retaggio solo delle "zecche comuniste" e degli "autonomi dei centri sociali", questa vicinanza alla marginalità, ai negri, ai meridionali, ai froci, agli ebrei, ai palestinesi (dell' Intifada lo dice Celestini, io magari evito).
Come se solo un pedigree rosso potesse essere assicurazione di un attenzione per le realtà marginali, per chi non ha diritti, per chi li reclama.
Forse in parte è vero. Ma come? In che modo?
Semplicemente, da molti anni a questa parte, da quando il comunismo non è più, perchè non lo è più, un movimento di massa (almeno in "Occidente"), ritirandosi continuamente su un ideale Aventino su cui c è scritto "io non mi sporco le mani", "io sono puro", "io non scendo a compromessi".
Ma come è facile vivere così. Come si ha sempre ragione a stare soli in un cantuccio gridando che tutto questo fa schifo, che il capitalismo selvaggio ci sta distruggendo, che i migranti sono un opportunità e non una piaga. E' tutto vero, è tutto verissimo, sono verità sacrosante. Ma gridarle da in cima all' Aventino, sempre in attesa di un meglio che non arriva, e per il quale si rifiuta qualsiasi bene, per quanto piccolo, prossimo a realizzarsi, non serve a niente.
"Son tutti puri, o fingon di esser dei puri?" si chiedeva Majakovskij in una sua poesia sul comitato per la Letteratura dell' Unione Sovietica.
E' bello essere puri, non aver dubbi, saper sempre discernere il giusto dallo sbagliato, aver la verità in tasca.
Appellarsi ai sentimenti, alle sensazioni, specie quela di essere "pochi ma buoni"..."compagni, siamo pochi ma siamo i migliori, le masse ci seguiranno", e dietro non hanno nessuno.
Io credo che ci voglia molto più coraggio ad esser moderati: ascoltare, capire, mediare, fare un passo oltre la propria posizione per farne fare uno all altro che te lo avvicini, aver presente che il bene è meglio del meglio, se il primo lo si può raggiungere ed il secondo no.
E sentirsi ogni giorno un po' sporchi, un po' sbagliati, un po' tristi, per aver rinunciato a qualcosa, per aver perso la verginità delle proprie idee, per essersi mischiati con personaggi che non ci piacciono, per essere venuti a patti con idee che non sono le nostre. Ma sapere che qualcosa si è fatto, che non si è stati arroccati sulle proprie posizioni a difendere ideali che sono vivi solo dentro la fortezza, mentre fuori c è la peste, e che forse, se non si possono salvare tutti, si può salvare almeno qualcuno, uscendo. Uno per volta. Oppure si può fare come gli Ebrei a Masada,e uccidersi tutti pur di non cadere prigionieri.
Questo vuol dire schienarsi all avversario? No. Ci sono principi che sono non negoziabili. Se domani il governo proponesse una legge per sterminare i cingalesi, è ovvio che non pretenderei che Franceschini dicesse "Parliamone, magari è meglio solo uno su tre". Pretenderei invece che Franceschini chidesse a tutti di difendere i cingalesi, a buon bisogno anche con le armi. Perchè anche un moderato può andare in collina, se si passa il punto.
Ma finchè questo punto non lo si passa, preferisco perdere la verginità delle mie idee, sapermi sporco, sapermi impuro, che chiudermi dentro stanze abitate da vecchi fantasmi.
Credo che questo sia il coraggio del moderato (che non è detto che sia un Democristiano ;).
Per chi è arrivato in fondo, scusate la sbrodolata.

Riflessioni di un mentecatto che guarda il TG2 (se no che mentecatto sarebbe)

2009-03-21T13:39:00.008+01:00

Atto I o "Il Biondino e Faccia da Pugile":

Guardateli bene. Chi di voi incontrandoli di notte non cercherebbe di cambiare strada. Sono bruttini. Probabilmente sporchi. Anche cattivi. Specialmente "faccia da pugile", con quella faces così fottutamente rumena. Fanno paura solo a guardarli.
E poi quei nomi "Il biondino e Faccia da Pugile". Ogni volta che li sento mi vengono in mente i romanzi di Chandler, quello del Detective Marlowe, cronisti del LA Times con la fettuccia "Press" nella tesa del cappello, un taccuino in mano.
Non ho mai sentito una invenzione giornalistica più fastidiosa di questa (se la gioca solo con "Il piccolo Tommy", che mi ha fatto venire l'orticaria per mesi).
Di che anno è "Sbatti il mostro in prima pagina"?
Eppure loro così brutti, così sporchi, così cattivi, così rumeni, non sono stati. Sono ancora in carcere, uno per diffamazione (ma voi per caso ricordate un caso di diffamazione che coinvolgesse un italiano in cui l'imputato ha subito la custodia cautelare?), l' altro per lo stupro al Quartaccio (se ben ricordo) solo che pare che il DNA lo scagioni anche in quel caso.
Sono due stinchi di santo? Sono i Sacco e Vanzetti del nuovo millennio? (Tra l'altro lo sapete che alla fine della fiera pare che S&V effettivamente fossero colpevoli?) Non lo so. Non credo. E non mi interessa. So però che sono innocenti dello stupro avvenuto il 14 febbraio al Parco della Caffarella. E che per quello stupro hanno rischiato il linciaggio (quanto vorrei sentire ora cosa hanno da dire tutti quelli, anche insospettabili, che sostenevano che andassero lasciati alla folla inferocita), hanno passato più di un mese in carcere, sono stati additati come mostri dall' intera stampa italiana.
Certo però che hanno delle facce!

Atto II o "Spero vivamente che un ictus stronchi la vita di quel vecchio vestito di bianco che sta facendo un tour in Africa. Ora!":

"Ognuno svolge il suo ruolo" ha detto il nostro amato premier a commento dell' esternazione dell' Imperatore Palpatine (conosciuto anche come Benny XVI alias Benny the Beast) sul preservativo (che secondo il Santo Padre sarebbe "inutile"), unico tra i leader europei a non "sanzionare" tale uscita. Bisogerebbe ricordare al premier (e anche al simpatico Giovanardi, che personalmente stimo molto come complemento di arredo) che se il candido vecchietto avesse detto che il preservativo è "immorale", nessuno avrebbe avuto granche da ridire. Sono anni che la CC (Chiesa Cattolica, e non Carabinieri) ci scassa la fava con questa storia e non è più una sorpresa per nessuno. Benny però ha detto che il preservativo non è utile, entrando così nel magico mondo delle affermazioni scientifiche, nel quale, sia lode a Dio, nessuno può dire la prima cazzata che gli passa per la testa, ma deve provare le proprie affermazioni, una procedura che non è esattamente connaturata alla realtà della CC. Quindi il Papa non ha svolto il suo ruolo, ha semplicemente detto una cazzata, visto che tutti sanno che il preservativo, correttamente usato, minimizza fin quasi allo zero le possibilità di essre contagiati dall' HIV.
Ma vedete, in realtà di questo African Tour di Benny non è stata la storia del preservativo a farmi più saltare la mosca al naso. Ma l' affermazione fatta oggi. O meglio le affermazioni. Benny ha detto ai simpatici vescovi africani (che per altro sono divisi un bel po' da questioni tribali alla facciaccia dell' essere "Cattolici" e quindi "universali") che devono "combattere la stregoneria", e che la religione non deve venire a patti con le "superstizioni", ovvero con l' animismo.
Ora. A parte il fatto che sentire un papa che chiede ai vescovacci di combattere la stregoneria fa tornare alla mente alcune divertenti tradizioni dei bei tempi andati come ad esempio il barbecue dell' eretico o il gioco dell' Allegro Torturatore, chiamando "superstizioni" il complesso di credenze e pratiche dell' animismo africano il Tedesco dagli Occhi di Ghiaccio ha, con una certa leggerezza, degradato una religione ed una cultura che erano già vecchi quando un rabbino riformista ma non troppo è stato messo a morte dai Romani con il beneplacito del Sinodo, intorno al 33 d.C. E che forse era vecchia anche quando un popolo migrante del medio oriente ha deciso tutto a un tratto che "Dio è il nostro Signore, Dio è uno", con buona pace dei politeisti che vivevano da quelle parti.
Questo è a mio avviso abbastanza inaccettabile, se non per ragioni di ecumenismo religioso (del quale non è che mi interessi più di tanto), quanto meno per ragioni di carattere culturale, antropologico e di tradizioni, che vanno sempre più scomparendo, forse anche perchè i sacerdoti e gli sciamani animisti vivono più o meno poveramente insieme al loro popolo, e non possono certo offrire seminari e scuole dove si mangia tre volte al giorno, purchè si dica un bel Padre Nostro.

Riflessioni di un mentecatto che torna a casa a piedi dopo aver festeggiato San Patrizio, con un buffo cappello in testa.

2009-03-18T18:33:00.011+01:00

Ieri sera brut brutto (che è il contrario di bel bello) me ne tornavo a casa con un buffo cappello in testa, guadagnato grazie al consumo di litri 1 di Guiness, ed è partita la solita ridda di pensieri bislacchi.

Atto I o "Festeggiar feste d' altri festanti": Effettivamente mi sono sentito un po' scemo a festeggiare San Patrizio. Voglio dire, so a stento chi è il patrono della mia città e mi metto a celebrare date che ricordano santi protettori di altre nazioni? Avendo un odio smodato per i forzati di Halloween e di altre amene feste estere ed esterofile ho pensato di essere stato un pochino ipocrita. Ma poi ho pensato che, in fondo, per festeggiare San Patrik basta bere un po' di Guiness, indossare, per l' appunto, un grosso cappello da gnomo Irlandese con su la scritta "250 Remarkable Years" (la Guiness compiva ieri 250 anni di produzione) e avere tanta voglia di parlare con sconosciuti alticci possibilmente anglofoni, possibilmente irlandesi, che è esattamente quello che ho fatto ieri sera, con l' aggiunta di cori vari che spaziavano dalla sentimentale Molly Malone ("Dublin the city, where the girls are so pretty, I first put my eyes on sweet Molly Malone") alla non molto felice di questi tempi Go on Home ("Go on home, british soldiers go on home, have you got no fucking home of your own, for eight hundred years, we fought you without fear, and we'll fight you for eight hundred more"...insomma, per chi non l' avesse capito è l'inno dell' IRA), fino all' inno della nazionale irlandese di rugby. E allora, visto che mi sono divertito, ho esercitato l' inglese ed anche il fegato, ben venga San Patrizio.

Atto II o "Riduzione del danno in salsa irlandese": sugli speciali sottobicchieri celebrativi di San Patrizio della Guinness erano riportati questi consigli: "WATER! Drink water to stay hydrated. DINNER ANYONE? Remember to eat- it helps to absorb alchol. HOME SAFE! Grab a taxi or get a lift home with the designated driver". Da nessuna parte, ripeto da nessuna parte, c' è scritto di bere poco o responsabilmente. Ragazzi, questi sono proprio irlandesi!

Atto III o "Ma quanto mi piace la birra? Bè, più del vino!": Non ho remore ad ammettere che amo la birra più del vino. Si può anzi dire che, a parte quando ho l'occasione di bere vini veramente buoni, io non ne beva affatto. Così come di norma non bevo superalcolici, specialmente nei cocktail, al limite una buona grappa o un buon wiskhey, ed ovviamente il Fernet. Odio il rum. Però adoro la birra. La birra è fresca, la birra è tanta (considero le birre piccole una brutta deriva), la birra è accogliente, è festosa, la puoi bere a sorsi grandi o a sorsi piccoli. C è la bionda beverina per i giorni più caldi, c è la belga ambrata per l' inverno, la stout (Guiness, of course!) per tutte le stagioni. C'è quella col doppio luppolo amara come la morte ma buona come la vita, quella con i luppoli americani (IPA o Indian Pale Ale) profumatissima, che a tratti ricorda il pepe o alcuni frutti tropicali, c' è la pilsner fredda e riservata, ideale per levare la polvere dalla gola, c'è la trappista con tre fermentazioni, scende che sembra liquerizia, ma ti incasina il cerevello di brutto. C'è la birra con gli amici, e quella da soli (Peroncino e torso nudo ad agosto, un connubio imprescindibile), la birra di fretta ("Ragazzi sta sera na biretta al volo che domani me devo svejà!") e quella con calma. C'è quella che ti carica e quella che ti rilassa. Insomma, ode alla birra, a tutte le birre che ho bevuto ed a quelle che mi restano da bere.

Dubbi...

2009-03-15T15:10:00.002+01:00

Ingenuamente credevo che, una volta laureata, una persona fosse diversa. Più sicura, più consapevole, più pronta.
E soprattutto che non avesse più dubbi, ma solo certezze.
Io invece ho ancora tutti i miei dubbi, tutte le mie incertezze.
Dubbi profondi, dubbi pervasivi, quesiti misteriosi che mi frullano per la testa. Domande che mi assillano, mi pressano, non mi fanno dormire la notte.
Una in particolare: ma visto l' uso che se ne fa, a che cazzo serve la carta igienica profumata alla camomilla??

Canzoni per annichilire l'ego, canzoni per annichilire i sentimenti, canzoni per annichilirsi...

2009-03-12T17:32:00.003+01:00

E dai. Annichiliamoci!!!!!!!!!!!!!!!

Fütter mein Ego!
Fütter mein Ego!
Fütter mein Ego!
Lass uns noch was Wodka holen
russische Vitamine
Ich glaub, wir müssen nochmal hin
Ich glaub, der Typ schläft schon
Bestimmt! Niemals!
Zieh!
Niemals schlafen! Alles Lügen! Staubiges Vergnügen!
Telefon! Zieh!
Hörst du das nicht?
Eine fixe Idee geht durchs Zimmer
Riemenschneider schnitzt sie in meine Gehirnwindungen
dübelt sich in meinen Kopf
Später dann
kannst du Regale dran aufstellen, oder …
Zieh! Telefon! Jetzt aber wirklich
Sag mal hörst du das nicht?
Zieh! Das brennt ja wie verrückt!
Fütter mein Ego!
Fütter mein Ego!
Fütter mein Ego!
Ich bin das ganze chinesische Volk
und Yü-Gung kann Berge versetzen
und alles ist wichtig
Wovon reden wir denn die ganze Zeit?
Zieh! Pst!
Numb your ideals!
Numb your ideas…
Oder simpel deine Zähne!
In meinem Mund ist sowieso alles verrottet
und meine Nase hat direkten Zugang zum Gehirn
Ich bin 6 m gross und alles ist wichtig
Ich bin 9 m gross und alles ist mehr als wichtig
Ich bin 12 m gross und alles ist unvorstellbar
Fütter mein Ego
Fütter mein Ego!
Fütter mein Ego!
Fütter mein Ego a go go
Zieh!
Ich bin das ganze chinesische Volk
und Yü-Gung kann Berge versetzen
Bin 6m gross
Bin 9m gross
Bin 12m gross und
Fütter mein Ego
Fütter mein Ego!
Fütter mein Ego!
Heut Nacht!
Niemals schlafen
Alles Lügen
Staubiges Vergnügen

Feed my ego!
Feed my ego!
Feed my ego!
Let's get more vodka
Russian vitamins
I think we'll have to go back there
I think the guy's already gone to bed
Definitely! Never!
Draw!
Never sleep! All lies!
Powdered pleasures!
Telephone! Draw!
Don't you hear it?
A fixed idea darts through the room
Riemenschneider carves it on the whorls of my brain
dowels itself into my head
later on
you can hang shelves on it, or
Draw! Telephone! But really now,
tell me, can't you hear that?
Draw! That burns like crazy!
Feed my ego!
Feed my ego!
Feed my ego!
I am the whole Chinese people
and YuGong can move mountains
and everything is important
what are we talking about the whole time?
Draw! Ssssh!
Numb your ideals
numb your ideas
or simply your teeth
in my mouth anyway it's all gone rotten
and my nose has direct access to the brain
I'm 6 m tall and everything is important
I'm 9 m tall and everything is more than important
I'm 12 m tall and everything is inconceivable
feed my ego!
feed my ego!
Feed my ego à gogo
Draw!
I am the whole Chinese people
and Yukong can move mountains
I am 6 m tall
I am 9 m tall
I am 12 m tall and
feed my ego
feed my ego
feed my ego
tonight!
Never sleep
all lies
Powdered pleasures

What do you want of me
What do you long from me
A slim Pixie, thin and forlorn
A count, white and drawn
What do you make of me
What can you take from me
Pallid landscapes off my frown
Let me rip you up and down

For you I came to forsake
Lay wide despise and hate
I sing of you in my demented songs
For you and your stimulations
Take what you can of me
Rip what you can off me
And this I'll say to you
And hope that it gets through

You worthless bitch
You fickle shit
You would spit on me
You would make me spit
And when the Judas hour arrives
And like the Jesus Jews you epitomize
I'll still be here as strong as you
And I'll walk away in spite of you

And I'll walk away
Walk away
(repeat)

Nerves.
Tell tale tongues lick at seven senses
Brittle spittle sparks you are defenceless
The fabric of dreams is ripped apart
Nerves.
As you feel the twist of the shadowed dagger
In your pumping heart

Nerves like nylon, Nerves like steel
Nerves like nylon, Nerves like steel
Nerves like nylon, Nerves like steel

Sense of serenity is shattered in the glint of splintered glass.
A trail of random cutlery cuts a dash in the concrete underpass
Nerves.

Nerves.

Nerves.
Nerves like nylon, Nerves like steel
Nerves like nylon, Nerves like steel
Nerves like nylon, Nerves like steel

Ormai...

2009-03-11T02:24:00.002+01:00

Ormai babbo unodicinque ha spiattellato esito e risultato a tutta quella parte di blogsfera che abbiamo l onore di conoscere...ma sono contento così. Datemi qualche giorno per riprendermi da sta lode, e vedrete che tornerò lo stesso scemo di primo. Ora sono troppo preso dal mio nuovo contegno di dottore. Che consiste essenzialemente nel ruttare in greco antico.
PS:pensate che il mio titolo completo sarebbe "Dottore in Diagnosi e Riabilitazione dei disturbi cognitivi - Salute e Riabilitazione". Maledetto Nuovo Ordinamento!!
PPS:oggi ero ubriaco perso alle 13:00 in punto, record storico che spero di uguagliare solo per la laurea di dottorato XD!

Guarda che a volte la sfiga...

2009-03-07T11:18:00.006+01:00

Non sono uno di quelli che a Roma si chiamano "fraciconi", ovvero marci, muffi, nel senso di particolarmente cagionevoli di salute. Anzi, devo dire che posso contare sulle dita delle mani le volte in cui sono stato DAVVERO male. In più sono uno di quelli che, anche con febbre ,brividi e dolori, tende a sbattersene ed a proseguire la sua vita.
Ma.
Ma ieri sera si è alzata la temperatura all' improvviso, io ho chiamato il capo che mi ha aperto il deretano per la comunicazione dell' ultimo minuto, e sono rimasto a casa col senso di colpa di avergli fatto il pacco per due linee di febbre (il pensiero però volava a martedì ed alla discussione, e ci tenevo a non arrivarci febbricitante).
Oggi sballiamo i 38,5 e sono tutto un dolore, il che mi fa pensare che alla fin fine sia stato un bene non andare ieri, se no chissa come stavo stamane.
Bon, tutto questo per dire: non mi ammalo mai, proprio 3 giorni prima della discussione della tesi doveva beccarmi sta zoccola australiana ?
PS:sì, il fatto che sia tachipirina in supposte non è un caso, è una sottile metafora per dire che mi sa che me la prendo al...

Le riflessioni di un mentecatto mentre torna a casa dal lavoro alle tre (Parte I: l' etica del lavoro - Parte II: l' elemosina e i barboni.

2009-03-04T19:26:00.003+01:00

Ieri sera bel bello (oddio, bel bello...) me ne tornavo a casa dopo una sturbante notte di lavoro in disco. Ero da solo, abbiamo fatto 180 e dico 180 ingressi. Aggiungo solo che il capo a fine serata, invece dei concordati 50, mi ha sganciato la bellezza di 70 neuro, e scusa se è poco.
Comunque, quando torno a casa da solo ad una certa ora, complice la stanchezza, il vuoto, la pensosità che mi circonda, mi metto a pensare anche io.
E penso a briglia sciolta, ovvero lasciando simpaticamente la mente libera di volare da un argomento all' altro.

Parte I:non ho mai lavorato alle presse, non ho mai saldato lamiere, non ho mai spaccato legna. Però saltuariamente è da quando ho 17 anni che mi invento dei lavori: cameriere al pub, commesso in libreria, educatore per disabili, operatore per disabili (che è come il lavoro di prima, ma con in più l' igiene personale, dico la loro, non la mia che è carente comunque), pubblico da Cucuzza (sì, pochi lo sanno ma ho fatto anche questo e vi assicuro che preferivo fare igiene dentale ad uno schizofrenico che cercava di mordermi la mano) e barman. Non lavori particolarmente pesanti, però via. Insomma tra i miei amici, sono quello che, in quanto ad esperienze lavorative, sta messo meglio. Strano, per altro, perchè passo sempre per l' impedito della compagnia, o quello senza iniziativa (anche a casa per altro). Bon, Questo per dire che comunque due o tre cose sul lavoro le so. Che lavorare stanca. Che avere i soldi in mano alla fine del servizio ti fa apprezzare quel lieve dolorino alla schiena doovuto all' alzare dalla carrozzella quel tetraplegico obeso (dio che bene gli volevo !). Che il capo è il capo anche se sorride molto e si fa dare del tu. Che il lavoro è un impegno, e una volta che te lo sei preso, lo devi portare a termine.
Tutte queste cose il mio amico L. non le sa. Intendiamoci, gli voglio un bene dell' anima e darei un braccio per lui. Però quando si parla di lavoro gli metterei le mani addosso. Per dire, è uno che al primo stage che ha fatto (ed aveva 26 anni, N.B.) è tornato il primo giorno e ha detto "Il capo è un po' stronzo, sai è uno di quelli che se dice una cosa, tu la devi fare!". Ovviamente io ero troppo basito per spiegargli che il suo capo non era stronzo, era solo il suo capo.
Bon. Non sapete quanto mi ha scassato la minchia con la storia che lavoro nei weekend. "Ma ti perdi tutte le serate fighe, ma chi te lo fa fare, ma questo venerdì c è Condominio (la serata elettronica più figa di Roma), ma chiedigli un giorno..." ecc.
Io inizialmente glissavo, poi acidamente chiedevo se lui mi avrebbe corrisposto 70 euro, se uscivo con lui il sabato. Fino a dovergli spiegare che nel Bancomat i soldi non ce li mette il comune di Roma, ma qualcuno. E se questo qualcuno anzichè essere Mamy and Daddy sei tu, allora devi lavorare.
Però non ha funzionato.
Ieri è passato a trovarmi: bancone affollato, gente che si sbracciava per ottenre la mia attenzione, io che con un mano pestavo lime,zucchero e menta per un mojito, con l'altra spillavo una birra e con l' altra...no, sò finite, va bè, avete capito la situazione. Lui si guarda intorno con quella sua aria sempre un po' spaesata e mi fa "Ma non te li puoi prendere cinque minuti già che sono passato?".
Il discorso è che nella vecchia idea dell' etica del lavoro qualcosa di vero c'è, e che chi il lavoro non sa manco cos è non lo può proprio capire.

Parte II: tornando a casa chi ti trovo sotto il portone, se non il mio barbone di fiducia, con i suoi splendidi cani e un fiato che sembrava di stare in una distilleria?! Mi sono fumato una sigarettina con lui e poi ho riflettuto sul modo in cui faccio l' elemosina. E mi sono accorto che sono assolutamente abitudinario in questo, e che vado profondamente a simpatia. Per dire, c è una ragazza Rom con un bambino bellissimo, avrà una trentina di anni lei e tre e mezzo lui, lei è sempre sorridente e gioca con questo bambino costantemente, lo fa ridere e lui sembra davvero un sacco contento. A lei lascio sempre qualcosa, come anche a suo marito, che è brutto come la fame ma ha un aria da gitano vecchio stile che mi manda fuori di testa. Invece alla signora Rom cinquantenne piagnucolante non le do niente manco me cacciassero un occhio ! Perchè? Perchè mi sta profondamente sulle palle.
E poi appunto c è il barbone di fiducia, quello con il quale ti fai due chiacchiere e ti bevi un paio di birre (a San Lorenzo non mi sembrava vero di bere Peroni al tavolo con lui!) ha una storia da raccontare e, se riesci a capirlo mentre biascica, ti intriga.

Va bè ho scritto un post inutilmente lungo e neanche molto interessante mi sa.
Ai poster l' ardua sentenza!

Quando l' idiozia diventa arte (Il post un tempo conosciuto come "John Lennon era uno spocchioso rompicoglioni")

2009-02-25T12:42:00.003+01:00

Dopo essermi fatto sanguinare le orecchie con "Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band" e "Abbay Road", ho da poco deciso di buttarmi anima e corpo (e orecchie) sul terzo grande parto dei quattro bacarozzi, l' album omonimo "The Beatles", conosciuto come "Withe Album", per via della copertina interamente bianca, con la scritta "The Beatles" stampigliata in rilievo. Questo album mi aveva sempre un po' spaventato sia per la lunghezza (è un doppio dalla lunghezza complessiva di circa un' ora e mezza), sia perchè passa un po' per essere assieme l' album più intellettuale e più "maledetto" dei Fab Four: il fatto che sia conosciuto come l' album più intellettuale è probabilmente frutto dell' inserimento della simpatica, orecchiabile ed assolutamente gustosa "Revolution n.9" (spero che sia chiara l' ironia), il fatto che sia "maledetto" è legato, come certo saprete, alle gesta epiche del Sor Charles Manson e dalla sua pessima idea di scrivere sui muri un paio di titoli di canzoni di questo album (Helter Skelter e Piggies) con il sangue delle sue vittime.
Ora, direi che questi due miti sono assolutamente da sfatare. E per sfatarli entrambi mi basta dire una cosa sola: forse non tutti sanno che il bianco è anche l' album di "Obladi-Oblada". Ora. Io posso anche capire che ti venga voglia di uccidere qualcuno ascoltando Revolution n. 9 (in particolare ti viene voglia di uccidere Lennon, ma questa è un altra storia); ma ascoltando Obladi-Oblada ?! E Bungalow Bill, Rookie Racoon, Wild Honey Pie ?? Infatti se si escludono alcuni brani assolutamente seri e profondi (Dear Prudence, While My Guitar Gently Weeps, Happiness is a Warm Gun, Marta my Dear e Revolution) la mia interpretazione dell' album bianco è che sia una grande opera burlesque. Paul ha preso il sopravvento, con la sua ironia e semplicità, ed ha deciso di dare tutto se stesso in un album che facesse della semplicità, dell' ironia (appunto), del divertissemante il suo punto forte. Peccato solo che John fosse li a scassare le palle con il suo impegno, ed abbia limitato l' estro di Paul. Vedete (forse non tutti sanno che, forse ho letto troppe settimane enigmistiche) John era contrario all' inserimento di Obladi-Oblada nell' album bianco, come in futuro osteggierà con tutte le forze l' inserimento di Maxwell's Silver Hammer in Abbey Road. Ora. Un sondaggio della BBC ha indicato Obladi-Oblada come la canzone più brutta di sempre, e molti non amano l' assoluto nonsense (di musica e testo) di Mawell's Silver Hammer, eppure io le trovo due fra le punte più alte di scrittura dei Beatles, e sapete perchè ? Perchè fare due canzoni così vuol dire sbattersene allegramente dei giudizi di chiunque e buttarla sul divertimento, sull' allegria, sulla gioia e bon. Niente temi sociali, niente politica, niente testo strappacuore: un refrein irresistibile che dice "come la vita va avanti" !
Tutto questo mi ha fatto venire in mente i finti dialoghi beatlesiani che io ed un amico interpretavamo qualche tempo fa. Partendo dal presupposto che John fosse il supponente rompicoglioni, Paul il figo caciarone, George il fattone in fissa con l' oriente, e Ringo la macchieta naif, i dialoghi erano più o meno questi:
Paul "Ragazzi, sentite sto pezzo che mi è venuto in mente: Bang bang maxwell's silver hammer come down upon her head, dududududu, ding ding maxwell's silver hammer make sure that she was dead uououououou"
John "Fa cagare ! Non ha classe ! Non ha stile ! Dov è il proletariato, dov è la pace nel mondo ? Dov è l' impegno politico, civile, umano che da sempre ci contraddistingue a me ?"
George: "Ma dai John, non è così male, poi magari sotto ci si mette un po' di bognhetti, due sitar..."
John "Sta zitto tu, caricati il bong e non rompere i coglioni ! Sei bono solo a dire om !"
George "Ma John io..."
John "Zitto, devi stare zitto ! Fatte una meditata e non ti intromettere nei discorsi degli adulti !"
Ringo "John, ma dai, siamo tutti amici qui e..."
John "Tu ! Tu, inutile percussionista ! Hai scritto due pezzi, i due peggiori pezzi della nostra discografia mia ! Vai a dare due colpi alla cassa e sta zitto !"
Ringo "Ma...ma..."
John "Ancora ! Guarda che richiamiamo quello di prima, quel pazzo che se ne è andato appena prima di i want to hold your hands ! Tanto per quello che serve a noi un batterista potrei chiamare la mia scimmia (quella che non ha niente da nascondere) e andrebbe bene lo stesso ! Fatte na scopata e basta !!"
Paul "Dai John, ricordati che ti abbiamo fatto mettere revolution n 9 sul bianco...per non parlare di quella volta che abbiamo fatto vincere te e yoko al trivial pursuite, sebbene lei, alla domanda "Qual è la nazione più estesa del mondo" rispondesse dicendo "E' la nazione dei lavoratori sfruttati dalle logiche assassine del capitale internazionale pluto-giudo-liberal-massonico, così come una cicca spenta in un pisciatoio viene spazzata via dal fluire libero delle acque di scolo, come lo scolo che aveva il cane che ieri ho dipinto di nero a simboleggiare il lutto della natura di fronte al tradimento del suo figlio prediletto l' uomo." !
John "Va bè, dai, passi per sta merda !"
E così via.
Ecco due delle chicche che John osteggiava.

Povia pippa !

2009-02-23T17:13:00.005+01:00

Come diceva Micio, l' indimenticabile personaggio interpretato da Claudio Bisio in Mai dire gol: "Dai retta a un cretino !". Povia pippa. E' palese, pacifico, chiaro, limpido, trasparente. Povia pippa. Ma pippa così tanto che in confronto Lapo Elkan è uno che fa pubblicità progresso contro la droga, pippa così tanto che Maradona, intervistato sull argomento ha asserito "Povia ? Povia esagera !", pippa così tanto che l' ultima volta che ha provato a smettere il PIL della colombia ha perso 15 punti percentuali, pippa così tanto che ha comprato il tavolo da pranzo con le prolunghe ma non ha mai ospiti, pippa così tanto che i cani antidroga lo fermano anche quando non ha niente addosso. Insomma, date retta ad un cretino, Povia pippa! Ma a me non me ne frega una benemata minchia se Povia pippa ! Bob Marley si strafaceva di bongi fin dal mattino, Jimy Hendrix era un consumatore abituale di LSD, Janis Joplin e John Lennon si facevano di eroina, Mick Jagger e Keith Richards si sono otturati il naso ed il cervello a forza di pippare coca. Però cazzo tutta questa gente c ha lasciato dei capolavori. Si drogavano, sì, però erano dei grandi artisti. Lo sarebbero stati senza droga ? Non lo so ! Povia farebbe cagare anche se non pippase più del folletto Worker di mia madre ? Assolutamente sì.
Ebbene sì. Ho ascoltato la sua canzoncina. Che mi dicono essere arrivata terza a Sanremo (con il televoto, il che vuol dire che l' ha votato la ggggggggggente). Ora, non discuterò del fatto che musicalmente fa "rate al cazzo" (strano come alcune espressioni gergali siano a volte più appropriate di quelle della lingua italiana), perchè è sotto gli occhi di chiunque che in quanto a melodia, ritmo, arrangiamento e simili, sembra scritta da un incrocio fra Fabri Fibra, MondoMarcio e J Ax degli Articolo 31 più scemi del solito. Ma il testo, per dio, il testo ? Vi prego, fermatevi a leggerlo attentamente. Avete mai letto o sentito un cumulo di banalità ed ovvietà peggiore di questo (a parte che nei discorsi di Benny XVI)?
La madre oppressiva, il padre assente, l' uomo più grande, il rapporto impostato solo sul sesso, i tradimenti inevitabili nelle coppie gay (come se le coppie etero fossero diverse), Freud che "non la pensava uguale" (chissà che santo bisogna ringraziare per il fatto che Freud non è più il centro nevralgico della psichiatria internazionale almeno da trent anni ?)...
Va bene, basta, sì, è uno sfogo, lo ammetto...ma questo quì piace !!! Gente: questo piace !!!!!!!!!!!!
Bon, adieu. Vado ad ascoltarmi un bel pezzo dei Queen, adesso, che Freddy era un frocione, ma almeno era un cantante vero. Io sarei disposto ad avere il culo di Mercury per essere un artista di quel livello, lo stesso non si può dire del culo di Povia !

1^ STROFA:
Luca dice: prima di raccontare il mio cambiamento sessuale volevo chiarire che
se credo in Dio non mi riconosco nel pensiero dell’uomo che su questo
argomento è diviso,non sono andato da psicologi psichiatri preti o scienziati sono andato nel mio passato ho scavato e ho capito tante cose di me mia madre mi ha voluto troppo bene un bene diventato ossessione piena delle sue convinzioni ed io non respiravo per le sue attenzioni mio padre non prendeva decisioni ed io non ci riuscivo mai a parlare stava fuori tutto il giorno per lavoro io avevo l’impressione che non fosse troppo vero mamma infatti chiese la separazione avevo 12 anni non capivo bene mio padre disse è la giusta soluzione e dopo poco tempo cominciò a bere
mamma mi parlava sempre male di papà mi diceva non sposarti mai per carità
delle mie amiche era gelosa morbosa e la mia identità era sempre più confusa
2^ STROFA:
sono un altro uomo ma in quel momento cercavo risposte mi vergognavo e le
cercavo di nascosto c’era chi mi diceva “è naturale” io studiavo Freud non la
pensava uguale poi arrivò la maturità ma non sapevo che cos’era la felicità un uomo grande mi fece tremare il cuore ed è li che ho scoperto di essere omosessuale
con lui nessuna inibizione il corteggiamento c’era e io credevo fosse amore sì
con lui riuscivo ad essere me stesso poi sembrava una gara a chi faceva meglio
il sesso e mi sentivo un colpevole prima o poi lo prendono ma se spariscono le prove poi lo assolvono cercavo negli uomini chi era mio padre andavo con gli uomini per
non tradire mia madre
SPECIAL:
Luca dice per 4 anni sono stato con un uomo tra amore e inganni spesso ci
tradivamoio cercavo ancora la mia verità quell’amore grande per l’eternità
poi ad una festa fra tanta gente ho conosciuto lei che non c’entrava niente lei mi
ascoltava lei mi spogliava lei mi capiva ricordo solo che il giorno dopo mi
mancava questa è la mia storia solo la mia storia nessuna malattia nessuna guatigione
caro papà ti ho perdonato anche se qua non sei più tornato mamma ti penso spesso ti voglio bene e a volte ho ancora il tuo riflesso ma adesso sono padre e sono innamorato dell’unica donna che io abbia mai amato

Dai, per tirarvi su vi regalo la versione di Elio e le storie tese, come sempre ineccepibili:

A fratè, che c' hai du scudi de connessione ?

2009-02-21T13:54:00.004+01:00

Per i non romanofoni, e per quelli che, pur romanofoni, non hanno mai avuto modo di entrare in contatto col mondo del piccolo spaccio di droghe leggere, "Fratè c' hai du scudi ?" è stata per anni, prima dell' avvento del euro, la frase canonica con cui chiedere al buon uomo di turno se fosse disposto a cedervi una modica qauntità di fumo in cambio di "du scudi", ovvero due banconote da 5000 lire, pari a lire 10000. Ora c è l' euroscudo, gli devi dare dieci euro pari a lire 20000 circa, e te ne danno pure meno, ma questa è un' altra storia, e dimostra come il mondo degli accannati non è stato esente dagli effetti dell' inflazione.
Comunque tutto questo per dire che ieri pomeriggio c' è stato un problema con le connessioni tiscali del centro italia, e sono rimasto circa sei ore senza internet.
Quando leggo sui giornali delle "dipendenze da internet" solitamente faccio un sorrisetto; mi sono reso conto che è lo stesso sorrisetto che fa l' alcolista incallito quando gli parlano di astinenza, finchè ha la bottiglia di Fernet Branca piena.
Ieri pomeriggio avrei pagato sti famosi du scudi anche solo per dieci minuti di connessione: sembravo un pazzo totale. Staccavo e riattacavo spine, resettavo modem, router, computer. Scambiavo prese del telefono, soffiavo in orifizi analogici, lanciavo moccoli digitali. Mi sembrava che mi mancasse un braccio !
E volete sapere la cosa più divertente: al di la del mandare una mail abbastanza importante alla Prof., cosa che ho potuto fare oggi con tutta calma e tranquillità, non avevo nessun bisogno reale e pressante della connessione. Il fatto è che lo studio mi sembrava più piccolo, le pareti troppo vicine ed il mio portatile nient altro che una macchina da scrivere particolarmente sofisticata !
E così ho capito: sono un po' dipendente da internet. Senza quei cinque minuti (che poi diventano titaniche mezz' ore) ogni oretta di studio/scrittura/lavoro a controllare la mail, spulciare un po' su facebook, controllare se ci sono nuovi post di amici o commenti ai miei, non so starci, mi viene l' orticaria. Per fortuna oggi la connessione è tornata, io cazzeggio quanto voglio ed è scongiurata una bella crisi di astinenza !

Io non posso scappare da me stesso...

2009-02-17T19:20:00.001+01:00

So many feelings
end up in here
left so alone I'm with
oh, an atmoshere
I'm sick and I'm tired
of reasoning
just want to break out
shake off this skin

I can't escape myself

All my problems
lume larger than life
I can swallow another slice
Seems like my shadow
marks every strike
can't learn to live with
what's trapped inside

I can't escape myself

So many feelings
end up in here
left so alone I'm with
oh, an atmoshere
I'm sick and I'm tired
of reasoning
just want to break out
shake off this skin

I can't escape myslef

Ammissioni...

2009-02-16T16:59:00.002+01:00

Lo ammetto. Ho il vuoto pneumatico nel cervello. Non so cosa scrivere, nulla mi interessa o mi intriga ultimamente. Ed è gia qualcosa da scrivere, no ? Spero di tornare presto logorroico come sempre.

Paradossi

2009-02-10T23:17:00.001+01:00

Morire di sonno, e non aver voglia di dormire...

Se ci fosse luce, sarebbe bellissimo...

2009-02-10T01:01:00.002+01:00

Fate che giunga a Voi
con le sue ossa stanche
seguito da migliaia
di quelle facce bianche
fate che a voi ritorni
fra i morti per oltraggio
che al cielo ed alla terra
mostrarono il coraggio.

Signori benpensanti
spero non vi dispiaccia
se in cielo, in mezzo ai Santi
Dio, fra le sue braccia
soffocherà il singhiozzo
di quelle labbra smorte
che all'odio e all'ignoranza
preferirono la morte.

Adesso ho capito !

2009-02-09T17:14:00.003+01:00

Bel bello ascoltavo Abbey Road, dei quattro ragazzetti liverpoolesi che cambiarono la storia della musica, quando ho afferrato perchè ho tanti problemi a trovare una ragazza: trovo che la seguente sia una delle canzoni più romantiche ed insieme più ironiche di sempre, il mio sogno è trovare una ragazza che la pensi come me su questa canzone. Sarà molto difficile !

Credo che inizialmente fosse rivolta ai genitori, ma l' ho sempre trovata più adatta ad una ragazza...
Va bhe, tanto per dire...

Il noise, Jesus and Mary Chain ed il piacere di rispondere sì a chi dice "Questa non è musica, è rumore"

2009-02-08T16:09:00.006+01:00

Potrei scrivere di tante cose in questo momento, potrei tirare fuori lo schifo e la rabbia che ho dentro. Ma non voglio. Dentro di me stanno fermentando passioni e moti così intensi, oscuri, mordenti che so che le mie parole non sarebbero coerenti, rispecchiando solo il coacervo di disgusto che i casi pubblici dell' ultima settimana hanno fatto nascere in me.
Così, in maniera molto borghese, per scordare l amarezza del momento, parlerò d arte, di musica, i miei post che hanno meno successo in assoluto, ma bene così.
Per questo post vorrei partire dalle parole di Blixa Bargeld, leader del gruppo Einsturzende Neubauten (traducibile pressapoco come "il crollo dei nuovi palazzi"), band che irrompe nei primi anni ottanta sulla scena musicale, traghettando il punk anarchico nel folle circo della musica industrial: "non mi piace essere definito un musicista, io non lo sono, credo ci siano fin troppe note nell' aria". Detto da uno che nei dischi usava martelli pneumatici, lamiere, flessibili, tubi d acciaio e simili, ci si può anche credere. Quella dei (primi) Einsturzende è musica al grado zero, destrutturata al massimo, per certi versi volutamente inascoltabile (se trovo uno che ha ascoltato Kollaps,l album, dall' inzio alla fine più di una volta gli mando un mazzo di fiori e la neuro), fastidiosa, rumorista (noise), è l' unica musica che rispecchia fino in fondo l età industriale in cui si vive. L idea è che si debba andare ancora oltre la dodecafonia, che propugnava si nuove armoniche, ma pur sempre armoniche, pur sempre note e accordi, per raggiungere il suono pure, anche laddove questo si fa rumore.

Adesso, non è che pretendo che vi ascoltiate otto minuti di Kollaps, è giusto per far capire di cosa parlo (e vi assicuro che non è il pezzo più duro dell' album, direi anzi che ha delle concessioni melodiche qui e la).
Bon, questo per dire cosa sia il grado estremo del noise.
Però c è chi ha costruito qualche sovratruttura, pur attenendosi all idea di fondo che si possa fare musica attraverso l impatto del suono puro piuttosto che con gli accordi.
Siamo a metà degli anni ottanta, e dalla Scozia una band fa parlare di se. La stampa britannica specializzata, che ha una vera passione per le etichette, osservando il loro modo di presentarsi al pubblico chiuso al contatto, fissandosi apparentemente le scarpe, ma in realtà guardando attentamente i pedali delle chitarre, li chiamerà "shoesgazer", i fissascarpe, loro e quelli come loro che verranno. Il gruppo si chiama "Jesus and Mary Chain", e vende sogni. O incubi, dipende da come li si prende. La loro idea è assieme semplice e geniale. Prendono un quarto di rabbia punk, un quarto di post-punk e darkwave, una metà di assoluta immoralità per i testi, e sopra questa miscela incendiaria ci sbattono vagonate di chitarre distorte. Ma attenzione, non distorte alla Hendrix, perchè quelle distorsioni, radicate nel blues, erano più vicine al virtuosismo del solo jazz, distorte in maniera particolare, non nei soli, non nelle note velocissime ed impazzite. Le chitarre diventano una muraglia che con effetti e riverberi, copre un cuore dolcissimo di melodie quasi pop (una specie di "oscuro cuore di panna"), nella loro semplicità e fruibilità. Si apre una scuola: dolce e amaro, o meglio dolce ed acido. Il loro primo album si chiama PsychoCandy ed ogni singola canzone trasuda una immoralità malata ma del tutto ingenua, testi scritti da una Lolita fatta di LSD.

Come potete sentire, se ne avete tempo e voglia, la loro musica è tutto fuorchè "aggredente", io personalmente la trovo, ovvio, molto piacevole, ed in queste settimane ascolto PsychoCandy una volta al giorno.
Ma oltreoceano non è che si guardano l' ombelico. C'è una band che impazza, più o meno, da qualche anno. E' di quella che verrà chiamata successivamente "no wave" new yorkese, a me piace considerarli una delle punte più alte che il noise abbia mai toccato. Si chiamano Sonic Youth, e sono venuti ad apririvi il culo. Il loro album più bello, più compiuto, più incredibilmente orgasmico (si vede che mi piacciono, vè ?) è "Daydream Nation", la nazione dei sogni ad occhi aperti, ma a sentir loro, forse non sono sogni, ma cupe visioni. Nel 1988, questi pischelletti con una sana passione per il rumore regalano al mondo sferzate di sound rabbioso, giovane, estremo, raccontando una nazione in bilico, una generazione che non ha ideali e di questo se ne sbatte teneramente, fintanto che qualcuno avrà ancora in mano una chiatarra, una nazione da "Teenage Riot", come si intitola il pezzo di apertura dell' album.

Due canzoni per capire di chi stiamo parlando:nella prima, "Silver Rocket", c è l' intermezzo noise più godurioso della storia. Dopo un paio di minuti di avvertimenti stringenti "You got it, you ride the silver rocket, can t stop it", la linee tensive che tiravano la canzone hanno la meglio, e sotto le chitarre grattate e le rullate, si vede infine il nero buco di rumore che queste cercavano di nascondere. Ma ecco il miracolo, da quel buco nero, come da una spirale, rinasce la musica, rinascono le chitarre e le rullate, nella piena consapevolezza che "bisogna avere il caos in se per partorire una stella danzante".

La seconda è "Eric's Trip", ed è emblematica del programma di questi ragazzacci newyorkesi fin dalle prime parole "I cant' see anything at all, all i see is me, that's clear enough and that's whats important, to see me". Della serie, chi vi caga, io ho il mio noise, e sto bene così. Nessun intermezzo puramente noise, ma rumore dall' inizio alla fine, chitarre grattate, effetto wa-wa a non finire, ed alla fine, la sensazione di averlo fatto davvero un viaggio con Eric.

E chissa, forse parlando un po della musica che mi fomenta di più da ultimo, ho parlato anche del coacervo di passioni di cui sopra. Io lo spero. Come spero che una certa ragazza di mia conoscenza faccia in tempo a scappare dalla sua prigione, prima che gli orchi cattivi ne rinforzino le mura.

Montagne russe emozionali

2009-01-31T18:52:00.004+01:00

E' un periodo strano. Ho una scadenza importante che si avvicina sempre di più; potremmo dire, forse un po' esagerando, che incombe.
Come mi succede spesso in queste occasioni, faccio uscire il mio lato più schizotipico: alterno cioè momenti di negazione al limite del patologico conditi con un esame di realtà un filo alterato, del tipo "non sta succedendo niente", "ho ancora molto tempo", "ho ben 15 giorni e mezzo", e simili, a momenti di nevrosi bruciante, che mi attacca il cuore, mi accelera il metabolismo basale (se sapessi che kaiser è) e mi da le energie di un coicanomane strafatto di crack, e allora via a perdere diottrie ore intere davanti allo schermo, a inserire numeri in caselle (excell, ti odio !), a praticare ANOVA (Anlisys of Variance, un metodo statistico per verificare ipotesi scientifiche, e non fate tutti "oooooooohhhhhhhhh", che la psicologia può anche essere una scienza, basta interessarsi più del cervello e meno della mammina cattiva), a constatare che le mie ipotesi erano sbagliate, a riformularle con l' ausilio dei dati, a far combaciare la teoria con la pratica, che è forse il campo in cui meno sono ferrato in assoluto (mi sono accorto che non ficco un punto fermo in questo delirio in prosa da una dozzina di righe, ora lo metto così tirate il fiato).
Il che ha anche un riflesso sulla mia emotività (e grazie al kaiser, si potrebbe anche dire). Alcuni momenti rileggo quello che ho scritto, ripenso a tutti quello che ho fatto, a questi due anni di lavoro, diciamocelo, duro e, diciamocelo ancor di più, retribuito in pacche sulle spalle e stima (non che non sia utile, intendiamoci, ma avete mai provato a pagare una pinta di Guiness all' enorme proprietario irlandese del Druid's con una pacca sulle spalle ? Lui la pacca ve la da sui denti !), e sono soddisfatto, me le vorrei dare da solo le pacche sulle spalle: "ma che bel lavoro", "ma che chiarezza nei concetti", "ma che introduzione teorica raffinata", "ma che citazioni azzeccate". Questo quando va bene, e il trenino delle montagne russe sale la china. Il problema è quando arriva in cima e comincia così la sua inarrestabile discesa. E allora, come dice Carlà Brunì, sono cazzì da cagarè, perchè mi sembra di aver tirato due anni giu per il cesso, mi sembra che il mio lavoro sia un' inutile accozaglia di frasi sconnesse, uno schifo, meritevole solo del pubblico ludibrio (va bè, sì, la sto mettendo giù un po' eccessiva, però è per creare l' effettacio che cattura il pubblico !) e di una laurea da 90/110.
Ecco, la cosa che mi preoccupa è che ora, proprio ora mentre scrivo, sono esattamente all' apice, in quel mistico momento della salita in cui ho uno sprazzo di lucidità e in cui riesco a valutare il lavoro per ciò che è: la tesi di un laureando, che si è molto impegnato, che ha molto investito su questo prodotto, che ha peccato a volte di ingenuità ed a volte di orgolio, che ha avuto attorno delle persone fantastiche che gli hanno insegnato tanto, e da cui lui forse avrebbe potuto imparare di più; una tesi da buon laureando, non una buona tesi da laureando.
Il problema è che tra un po' comincia la discesa: tenetevi al maniglione e preparatevi ad urlare, sarà una lunga serata.

Odio "Il giorno della memoria"

2009-01-28T14:51:00.004+01:00

L' immagine è presa dal sito dei "Paguri" di Don Zauker (ne approfitto per dire che qualora violassi il Copyright, la levo subito) e spiega senza bisogno di tante parole perchè odio il giorno della memoria.
Alla lunga mi sembra diventato come la festa della mamma, l' 8 marzo, San Valentino: un occasione in cui "celebrare" cose e persone che poi il resto dell' anno chi se ne sbatte.
"Oggi prendiamoci tutti per mano, e pensiamo a quei poveri 6 milioni di ebrei, ma solo a loro eh, che quelli ancora vivi ci stanno ancora un pochino sui coglioni, e sono dei nazistoni cattivi pieni di soldi che: 1)se sono israeliani sono degli assassini sanguinari che uccidono poveri palestinesi inermi, la cui unica colpa è quella di aver votato a larga maggioranza un "partito" che nella carta costituente ha l' obiettivo di distruggere "l' entità sionista" e che farcisce le città israeliane di missili (che oggi sono Qassam ma se domani si ingegnano un po' vedrai che bel casino)2) se non sono israeliani sono ebrei della diaspora che tanto comunque non sono veri abitanti del paese in cui abitano ma spie dell' "entità sionista" cui danno appoggio in maniera pregiudiziale, per cui alla fine della fiera vale la descrizione al punto 1".
L' europa alla Germania e ai nazisti gli dovrebbe fare un bel monumento, in cui li si ringrazia di essersi addossati, soli, la croce dell' antisemitismo nella storia, quando invece gli ebrei hanno preso sputi e percosse in tutta europa, da quando i romani gli hanno distrutto gerusalemme (i romani odiavano gli ebrei, magari ci possiamo ricordare anche questo). Magari potremmo ricordarci i ghetti in cui hanno sempre vissuto in italia, in spagna, in francia, in polonia (il ghetto di Varsavia mica se lo sono inventati i nazisti), nei paesi baltici, ecc. ecc. Persino negli States in molti Country Club non facevano iscrivere gli ebrei. Allora nella giornata della memoria ricordiamoci tutto questo, e magari ricordiamocene anche il 28 di gennaio, o il 30 di luglio, che non si fa un soldo di danno.
6 milioni sono morti, ma molti sono ancora vivi, grazie a Dio, qui ed ora. A me piace pensare di essere soprattutto loro amico.

2009 odissea nella burocrazia (una tragicommedia in tre atti)

2009-01-27T15:51:00.006+01:00

ATTO I: Belphagor si deve laureare (e finalmente !), egli pensa che, raccolti i dati e scritta buona parte della tesi, il più sia fatto. Sbaglia. Si reca a prendere i moduli da consegnare in segreteria.
SCENA: la segreteria didattica, ufficio tesi.
Nella parte di Belphagor, data la somiglianza, un ottimo Johnny Depp.
Belphagor:"Buongiorno, devo prendere i documenti per la tesi !" [Sorride affascinante]
Impiegato [un allucinato John Malkovich]:"Triennale o specialistica ?" [A metà tra lo stressato e il rassegnato]
B.:"Specialistica." [Sorride di nuovo, meno convinto]
I.:"Non lo sai che questa è la fila per la triennale ?" [Un lampo di sadico divertimento negli occhi]
B.:"E come avrei dovuto saperlo, non c è scritto da nessuna parte !" [Cerca di mantenere il sorriso]
I.:"Comunque qui abbiamo solo quelli della triennale, devi andare all' altro sportello !" [Ormai è chiaro, si sta divertendo] NB:l' altro sportello è esattamente a fianco di quello di John Malcovich, e al suddetto non costerebbe niente allungare la manina.
B.:"Va bene, vado di la." [Rassegnato]
Taglio sull' orologio, sono passati 40 minuti.
B.:"Buongiorno...ecc.ecc."
Secondo impiegato [John Goodman]:"Lei è N., bene, eccoli qui"
B."Allora la scadenza per la consegna è il trenta gennaio ?"
S.I.:"Credo di sì !"
B.:"Come crede ? Ne è certo o no ?"
S.I.:"Ragazzo, al mondo non c è niente di certo !" [Sorriso affabile, tono paternalistico]
B.:"Ma scusi, se non lo sa lei !"
S.I:"E' che lei la consegna la deve fare in segreteria amministrativa, questa è la didattica, noi non sappiamo le loro scadenze !" [Faccia perplessa, tono misurato, vagamente condiscendente]
Belphagor ringrazia e se ne va mugugnando tra i denti, e ponendosi seri interrogtivi sulla morale sessuale della mamma dell' impiegato.

ATTO II
Belphagor deve farsi convalidare due CFU (crediti formativi universitari, grazie Berlinguer, ma non potevi stirare tu al posto di tuo fratello ?), da un paio di mesi;il coordinatore del suo corso di laurea lo ha rimbalzato diverse volte con futili motivi, senza mai spiegare chiaramente che diavolo di documenti il suddetto Belphagor dovesse portare per questo riconoscimento. Dopo attente ricerche personali, che lo hanno portato financo a parlare col garante degli studenti che gli ha detto "Ah, il professor M., allora, mi creda, le cose glie le deve spiegare con calma e chiaramente, se no lui non capisce", dandosi di gomito con una collega, capisce quali documenti deve produrre, li ottiene, e va per l' ennesima volta dal prof. M.
SCENA:ufficio fumoso e tetro del Prof. M.
Belphagor:"Ecco tutti i documenti...ora ?"
Prof. M. [Pietro Pacciani, giuro che è il sosia!]:"E adesso aspetti che lo porto in presidenza, tra una settimana."
B.:"Prego..."
P.M:"E certo, che pensava, che si facesse subito ? Prima deve passare per il consiglio di facoltà !"
B."Ma io mi devo laureare, devo averli per il trenta questi due crediti !"
P.M."Va bè, allora mi segua"
[Taglio, segreteria.]
Segretario addetto ai passaggi e alle convalide (cioè, parliamone, esiste una figura addetta appositamente ai passaggi di corso e alle convalide !!) [Sergio Rubini truccato come in "La terra"]:"Bene, bene, mi dia i moduli e torni giovedì !"
B."Ah, domani, è aperto al publico no, domani ! Cioè giovedì..."[con fare ingenuo]
S.A.A.P.EA.C.(da ora per semplicità "S."):"E no, giovedì della prossima settimana !"
B."E perchè giovedì della prossima settimana ?" [Sempre ingenuo ma con una sfumatora incazzosa]
S."Perchè, perchè ! Perchè io c ho da fare, mica posso seguire solo lei !"
B."Ma io mi devo laureare, ecc.ecc."
S."A sì, aspetti un minuto"
Entra in ufficio e ne riesce dopo meno di dieci minuti.
S.(porgendogli un foglio)"Firmi quì!"
Firma.
S."Ecco fatto !"
B."Ma come ecco fatto !?"
S."Sì sì, tutto sistemato !"
B."Grazie, eh !" [Basito, furente e incredulo]

ATTO III (la chicca)
Belphagor si deve far rilasciare il certificato dell' avvenuto tirocinio, per questo va al Dipartimento di Psicologia 1, presso il quale ha svolto il suddetto tirocinio.
B."Ecco qui la domanda, controfirmata dal tutor, posso avere il certificato ?"
Impiegato [Pupo con i trampoli]:"No !" [vagamente offeso, come se la cosa lo irritasse personalmente]
B."Scusi, perchè no ? " [Rassegnato e stremato, ormai, dopo i due atti precedenti]
I."Perchè serve la firma del capo dipartimento, il prof. Z."
B."E quando viene a firmare ?" [Sull' orlo di lacrime di rabbia]
I."E, in questi giorni..."
B."Va bè, ma per il 28 riesco ad averlo sto benedetto certificato" [Calcando su "benedetto", indicando chiaramente che la scelta di tale parola rispetto ad altre è frutto solo del suo essere gentleman]
I."Bè, certamente penso di sì !"
B."A, se certamente pensa di sì, sto a posto !" [Con una cortesia che rasenta, ma dico rasenta appena eh, la presa per il culo]
Si gira, ringrazia, se ne va.

Questa tragicommedia è dedicata ad Artemisia, nella convinzione totale che lei adotti tutt' altro modello di comportamento !

PS:dato l umore fottutamente malinconico in cui sono piombato ultimamente, complice il cielo plumbeo, riparte l' angolo letterario di Rigeneration X, il post è nel blogroll. Sconsigliato a chi non se la vuole "prendere a male", come si dice a Roma...

Old fashoned !

2009-01-21T19:26:00.004+01:00

Oggi camminavo baldanzoso per San Lorenzo con: nelle orecchie le cuffie di un lettore CD, che non legge manco gli MP3, una felpa dalla fantasia anni 90, il giaccone "Paul & Shark" di mio nonno, comprato qualche anno prima della mia nascita, e in mano una lattina di chinotto Neri (quella old style con la scritta "Chin8", della serie "chi beve Neri ne ribeve", per la quale ho un vero feticcio),ed ho pensato tra me e me con una certa soddisfazione "Ammazza quanto sono old fashoned !".
Poi sono entrato in segreteria amministrativa e mi è sparito il sorriso, ma questa è un altra storia, e forse ve la racconto domani.

Se non li conoscete...

2009-01-19T16:27:00.003+01:00

Scusate, come sapete non sono solito fare politica in modo becero su questo blog. Avrete anche avuto modo di immaginare che non sono certo un estremista.
Sono però certamente antifascista, anche se non dell' antifascismo rancoroso di tanti movimenti antifà attuali, con i quali non sento molti legami (la RAM, Rete Antifascista Metropolitana è piena di fascisti di sinistra che ve li raccomando uno per uno, almeno a Roma), diciamo, ben via, che sono un antifascista di matrice repubblicana e liberale (se a diciotto anni qualcuno mi avesse detto che un giorno mi sarei definito repubblicano e liberale probabilmente mi sarei messo a ridere).
Però sta canzoncina è fantastica, e mi è entrata in testa di brutto.
Ve la propongo, anche se forse alcuni di voi la conosceranno già:

PS:per altro delizioso l' accostamento con gli USA e la CIA, che sicuramente era la cosa che faceva incazzare di più i missini !

06:31

2009-01-18T06:31:00.004+01:00

Roma di prima mattina (o di tardissima notte) è un campo spoglio dove i tiratardi seminano le ultime ore di una lunga giornata, cercando di rubare il tempo al tempo.

Siiiiiiiiii

2009-01-13T12:23:00.003+01:00

Avete mai notato quante informazioni riesce a convogliare, grazie all intonazione e alla lunghezza della vocale, la semplice affermazione "Sì" ?
Io con JJ utilizzo almeno 10 sì diversi...lei non sembra afferrare le differenze fra l' uno e l' altro.

Cristi moderni

2009-01-11T18:56:00.007+01:00

Oggi mi va di appesantire un po' il web.
La figura del Cristo, per quanto da secoli delle anime belle ce la presentino come rivoluzionaria, è in realtà normale amministrazione in ambito antropologico, e specialmente per quanto riguarda i miti e le leggende degli antichi. Voglio dire che la figura dell' eroe innocente che si carica il peso e le sofferenze del mondo sulle spalle, e si sacrifica per il resto dell' umanità, è presente in moltissime culture, lungo tutto l' arco della storia umana (a volte la cosa non era neanche tanto figurata, e il prescelto di turno ci lasciava le penne per davvero).
Anche nel mondo contemporaneo.
Questa cosa mi è venuta in mente proprio l' altro giorno, guardando "Control", un bellissimo film inglese sulla vita di Ian Curtis, cantante e frontman del fondamentale gruppo della scena post-punk Joy Division (per altro consiglio vivamente il film a tutti).

Ian Curtis era un ragazzo sensibile, viveva in un grigio sobborgo inglese, alquanto triste. La sua adolescenza un po' sconvolta non è così estrema da essere ricordata. Si dilettava nello scrivere poesie, finchè un amico non gli disse che cercava una voce per il suo gruppo. Questo evento e una passione smodata per la musica (Bowie, Iggy Pop, Velvet Underground, Sex Pistols e simili) lo avviarono verso una carriera musicale. I suoi testi sono tutti dolenti, profondi, strazianti, a volte parlano del dolore che danno le troppe emozioni, un grumo attorcigliato come il nodo gordiano, scioglibile solo con un colpo di spada, a volte parlano invece del dolore di non provare niente, del vuoto interiore, della morte che affrontiamo ogni giorno. Le musiche dei Joy Division sono scarne, il basso regge quasi da solo la melodia, la chitarra squarcia l' aria, la batteria compressa, che a volte sembra quasi elettronica, tiene un tempo minimale, erede del punk, che angoscia ed attrae nelle sue spire, come un pericoloso serpente nero.
I Joy Division hanno un grande successo, vendono molti dischi, in inghilterra diventano una band di culto, vanno persino in televisione. Nel frattempo Ian si è sposato giovanissimo, con Annie, hanno avuto una bella bambina, lui l' ha conquistata con poesie e lunghi silenzi contemplativi.
Poi arriva Annik, la bella ragazza belga, Ian se ne innamora perdutamente, e capisce che lei lo ama come Annie non l ha mai amato: Annik ama il dolore di Ian, non solo quello che prova, ma anche quello che da agli altri, anche a lei.
Annie e Ian fanno un sacco di tira e molla, alla fine è lei che decide di finirla, Ian lungi dall' essere contento non vorrebbe perderla, comincia con Annik un rapporto di amore ed odio, lei è causa della sua felicità e del suo dolore.
Nel frattempo Ian ha scoperto una cosa terribile: è epilettico. Le crisi arrivano ovunque (persino sul palco), in qualunque momento, i farmaci funzionano per poco, e quando funzionano lo rendono sonnolento e spento e depresso (qualcuno potrebbe malignamente affermare: più del solito).
Ian comincia a sgretolarsi, non vuol più salire sul palco, la sua iniziale voglia di vivere, nonostante il dolore, cede il passo alla rassegnazione.
Il 18 maggio del 1980 Ian Curtis si impicca, all' età di 23 anni.
E nasce la leggenda.
Ecco: Ian Curtis è stato per tanti suoi fan come un Cristo. Si è caricato tutto il dolore del mondo sulle spalle, è stato toccato dal male (o dal divino, vista la natura particolare di una malattia come l' epilessia), dal destino, come Gesù è entrato in una Gerusalemme esultante (doveva partire addirittura per una tournè negli Stati Uniti) per poi morire il venerdì, solo e sconfitto.
Solo che Ian, a parte che nei cuori di milioni di govani, non è mai risorto.
Però con la sua morte ha permesso a tutti questi giovani di identificarsi parzialmente con lui, di scendere con lui negli abissi di dolore che provava, di morire con lui col cappio al collo, e, loro sì, di risorgere alla fine dell' album, mondati dal dolore e dalla tristezza.
Un analisi simile è tranquillamente attuabile per un altro famoso suicida oggetto di culto, che per altro a Gesù un pochino assomigliava: Kurt Cobain.

Ecco un paio di liriche dell' uno e dell' altro:

Joy Division - Isolation

In fear every day,m every evening,
He calls her aloud from above,
Carefully watched for a reason,
Painstaking devotion and love,
Surrendered to self preservation,
From others who care for themselves.
A blindness that touches perfection,
But hurts just like anything else.

Isolation, isolation, isolation.

Mother I tried please believe me,
I'm doing the best that I can.
I'm ashamed of the things I've been put through,
I'm ashamed of the person I am.

Isolation, isolation, isolation.

But if you could just see the beauty,
These things I could never describe,
These pleasures a wayward distraction,
This is my one lucky prize.

Isolation, isolation, isolation, isolation, isolation.

Nirvana - Smell like teen spirit

Load up on guns
Bring your friends
Its fun to lose
And to pretend
Shes overboard
Myself assured
I know I know
A dirty word

Hello (x 16)

With the lights out its less dangerous
Here we are now
Entertain us
I feel stupid and contagious
Here we are now
Entertain us
A mulatto
An albino
A mosquito
My libido
Yea

Im worse at what I do best
And for this gift I feel blessed
Our little group has always been
And always will until the end

Hello (x 16)

With the lights out its less dangerous
Here we are now
Entertain us
I feel stupid and contagious
Here we are now
Entertain us
A mulatto
An albino
A mosquito
My libido
Yea

And I forget
Just what it takes
And yet I guess it makes me smile
I found it hard
Its hard to find
Oh well, whatever, nevermind

Hello (x 16)

With the lights out its less dangerous
Here we are now
Entertain us
I feel stupid and contagious
Here we are now
Entertain us
A mulatto
An albino
A mosquito
My libido
Yea

Ah, la bel vie !

2009-01-08T11:42:00.006+01:00

Devo scusarmi con "tutti" i miei lettori. Ultimamente non sto scrivendo per niente, forse perchè sto davanti al computer a scrivere la tesi con orario d' ufficio 9-18, e sinceramente, alla fine della fiera, quando stacco di tutto ho voglia, meno che di scrivere ancora. E dire che di cose da dire ne avrei !
Prime fra tutte le mie considerazioni sul viaggetto parigino. E allora cominciamo !
Il viaggio comincia sotto i migliori auspici, in uno scompartimento con cuccette: i posti sei, noi tre. I rimanenti posti erano occupati da: una giapponesina terrorizzata dalla nostra presenza (credo in particolare dalla faccia da maniaco di Luca), che non ha detto mezza parola, nonostante i nostri molteplici tentativi di metterla in mezzo; e due padri di famiglia con famiglia (per l' appunto) al seguito, in un altro scompartimento, peccato solo che le mogli/madri sembravano del tutto incapaci di mantenere tranquilla la figliolanza, che ogni tre per due entrava nel nostro scompartimento a scassare i cabbasisi. Noi cerchiamo di dimenticare il trambusto bevendo mignon di Johnny Walker etichetta nera e una bottiglia di lambrusco da 1,5 lt, di quelle col tappo a vite, praticamente cocacola alcolica.

A Parigi, apena arrivati dopo 14 orette di viaggio, ci accoglie una temperatura giovane: fanno 0 gradi alle 11 del mattino. Con supponenza ed un filo di misoginia (le ragazze dicono che è freddo ?! tsk, tsk, per noi maschietti ci vuole ben altro) nessuno si era portato guanti e sciarpe, che sono stati il primo acquisto in terra francese.
L' amica dell' amico che ci ospitava ci viene a prendere alla stazione, e ci porta a casa, in una ridente banlieu di nome Colomb, che abbiamo scoperto in seguito essere conosciuta in francia come "la capitale dell' hasish" !
L' amica dell' amico vive in casa con un simpatico meticcio a nome Bounty (da pronunciarsi Buntì), con almeno due terzi di sangue di cane da caccia nelle vene, che puzza come il mio cane, pur essendo grande un quinto, ed ha una passione mortale per i maglioni, specie quelli di cashmire, che mastica con un allegria che, non fosse per il danno economico, sarebbe persino contagiosa.
Detto ciò, colazione in grande stile con quintali di crepe, e via verso Parigi.
E qui tutto cambia, io dimentico i disagi e mi innamoro come un ragazzino. Giro per la città a naso in su (ma anche a destra e a sinistra), terrorizzato che i miei occhi possano perdere qualcosa di quello spettacolo meraviglioso. Decido che non ci sarà pietà: sveglia tutte le mattine alle sette e trenta, no matter quello che si è fatto la sera precedente, e si esplorerà quanta più città si potrà, e si mangerà nelle brasserie, si compreranno dolci e quiche nelle boulangerie e si prenderanno litrate di vin chaude nei cafè che affollano quelle splendide strade.
Parigi ha ricambiato il mio amore, mostrando sempre la sua faccia migliore, assolata, allegra, magica, fino alla consumazione dell' atto: una specie di orgia estetica consumata all' ultimo piano delle scale mobili del Centre Pompidu, Parigi ai nostri piedi, il tramonto, un intera galleria ricchissima di opere contemporanee visitata (che, se volete la mia, alla Tate di Londra gli piscia in testa !), pronuncio la frase che credevo sarebbe stata immediatamente cassata "Comunque Parigi, è più bella di Roma"...dai miei compagni di viaggio silenzio, e "ohhhhhhh" ammirati guardando fuori dai vetri, credo fossero daccordo con me, almeno in quel momento !
Insomma, la città mi è piaciuta assai, e mi ha confortato in alcune considerazioni che avevo fatto dopo la visita a Londra: in Italia non esiste una vera metropoli, persino Milano, molto più europea e metropoli di Roma (ma molto molto più brutta !) non è nenache paragonabile alle grandi città europee, noi ci lamentiamo dell' immigrazione, ma in realtà non sappiamo neanche cos è l' immigrazione, a Colomb eravamo spessissimo gli unici bianchi sui mezzi, le altre città europee non hanno paura dell' arte e soprattutto dell' architettura contemporanea: il suppostone a Londra (ora non ricordo il nome vero, ma chi l ha visto capirà subito a cosa mi rifersico), il Centre Pompidu e l' intervento al Louvre (quello delle piramidi in acciaio e vetro), queste città non hanno paura di continuare a lasciare cose per chi verrà dopo. Noi no, sembriamo fermamente convinti in Italia che qualsiasi edificio tirato su dopo il 1920 non possa e non debba avere alcuna funzione estetica, se fa cagare è uguale, tanto è nuovo, e noi invece vogliamo solo l'antico noi ci sguazziamo nell' antico, ci riteniamo incapaci di lasciare qualcosa di bello ai posteri come fecero i romani, i principi rinascimentali, i papi, i padri della patria...e questo mi fa un sacco di tristezza.
Detto ciò non so a quando il prossimo post, vi prego di aver pazienza e di capire che al momento, "teso per la tesi", faccio quel che posso, come sempre vi saluto e sono...

Belphagor International

2008-12-26T19:24:00.003+01:00

Ebbene cari amici, come inevitabile Belphagor se ne va al Louvre. E dove se no !
Domani, nel tardo pomeriggio, insieme a due amichetti prenderò il mio bravo trenino a Termini, che in undici ore filate mi porterà a Parigi, patria della buona cucina, del buon vino e della totale assenza del bidet nei gabinetti (tra l' altro ammeterete che è ironico che la parola bidet abbia proprio un' etimologia francese !).
Sono contento ? Sì
Sono eccitato ? Ancora di più !
Sono spaventato ? Ancor ancor di più !
Perchè ? Perchè fondamentalmente sono un nevrotico (concetto che credo di aver espresso spesso da queste parti) e il mio rapporto con i viaggi è sempre stato abbastanza conflittuale: se da un lato sono davvero curioso dei nuovi posti, delle culture che non conosco, dei cibi, dei suoni, della lingua, dall' altro sono anche un pantofolaio bestiale, amante della routine e dei piani a lungo termine che non vengono scombinati.
La mia fortuna/sfortuna sono stati, in questo campo, proprio i miei amici: uno è figlio di un ex ambasciatore, è nato a Zurigo, e poi ha vissuto in Colombia, Uruguay, Slovacchia, conosce quattro lingue e per lui viaggiare da un continente all' altro ha la stessa valenza che per me fare un salto da un amico dall' altra parte della città. Grazie a lui mi sono girato parecchi paesi dell' est europa. Un altro è italo-americano, ha vissuto diversi anni negli states, e grazie alla sua ospitalità ho visto il Texas (terra di cui mi sono innamorato alla follia, così come dei suoi abitanti). Grazie al terzo, giramondo incallito proveniente da una famiglia di giramondo incalliti, ho visto l' inghilterra, ed adesso la francia; è stato solo grazie alla sua insistenza che ho mollato le pantofole per la valigia.
Vi potreste chiedere perchè sia così restio a partire. Presto detto: ho un terrore assoluto e totalizzante per l' aereo, crisi di panico, sensazione di morire. Non è simpatico. Per questo mi sfondo di Tavor prima di ogni partenza (e la prima cosa che faccio in aereo è chiedere un gin tonic !). Stavolta l' andata è in treno, il ritorno in aereo, spero di riuscirmi a godere la permanenza anche a fronte di questa spada di Damocle !
Anche perchè nostre ospiti sono quattro ragazze francesi, amiche di un' amica di un amico (ebbene sì, per girare il mondo a sbafo bisogna coltivare una certa rete sociale), che dalle foto (e dal vivo) sembrano assai ma assai carine. Se va bene tornerò con un sacco di foto di Parigi, se va meglio tornerò con poche foto ma molto ma molto più rilassato.
Buon anno, vi saluto e sono il vostro umilissimo Belphagor.

Giustizialismo

2008-12-19T13:39:00.002+01:00

Dal De Mauro on-line :
"1 TS polit., dottrina e prassi politica che ispirarono il governo dell’uomo politico argentino Juan Domingo Perón (1895–1974), caratterizzate da un acceso nazionalismo e da un programma di riforme sociali con spunti anarchici e corporativi; estens., atteggiamento o movimento politico populistico e antiparlamentare
2 CO nel linguaggio giornalistico e politico, tendenza a utilizzare la magistratura come strumento per conseguire obiettivi politici".
Wordreference, uno dei portali di traduzioni più usato al mondo, non trova sinonimi di giustizialismo ne in inglese, ne in francese, ne in spagnolo, ne in portoghese.
Sapete perchè ? Perchè giustizialsimo non vuol dire un cazzo.
O meglio, è un concetto che dovrebbe essere connaturato ad una democrazia: non parliamo di "libertismo" per indicare chi fortemente vuole libertà, non parliamo di "democratismo" per chi fortemente vuole democrazia.
La magistratura fa il suo lavoro, agli elettori trarne le conseguenze, anche quando fa male, anche quando ci si scopre come gli altri, anche quando si vorrebbe per una volta dire "le toghe nere"; o le sentenze si rispettano o non si rispettano, non si possono rispettare a targhe alterne.
Sono più amareggiato che dopo la finale Italia-Francia persa al golden-gol, e credetemi non è poco.

Il bisogno di sonno

2008-12-18T14:19:00.004+01:00

Tra tutti i misteri con cui la psicologia sperimentale e le neuroscienze si devono confrontare, ce n'è uno che mi affascina particolarmente. O meglio, ce ne sono molti:la coscienza, il senso di identità, il concetto di empatia con i suoi correlati neurali, ecc. Ma il mio preferito è decisamente il sonno.
Il sonno è una delle cose più strane ed affascinanti che uomini ed animali facciano.
Perchè in realtà sul sonno e sui suoi disturbi si sa quasi tutto. Si sa quali neurotrasmettitori siano coinvolti nella genesi e nel mantenimento sia del sonno ad onde lente che del sonno REM, si sa quali aggregati neuronali partecipino alle varie componenti del sonno, si sa quale è il meccanismo ON/OFF del sonno REM (lo sapevate che nel sonno REM alcune aree del vostro cervello sono più attive che durante la veglia...oddio, per alcuni la cosa non mi stupisce più di tanto :)), si sa molto anche sui disturbi del sonno: insonnia, narcolessia, parasonnie (sonniloquio, sonnanbulismo, enuresi e simili).
La cosa divertente è che nessuno sa a che cosa serve.
Non ci credete? Prendete in mano un qualsiasi testo di psicologia o anche di medicina del sonno. Il primo capitolo nel 90% dei casi si intitola:"perchè dormiamo ?" Pagine e pagine di ipotesi e controipotesi, ed arrivati alla fine l' autore di turno dirà che in realtà nessuno ha provato definitivamente di aver ragione.
Le teorie sono diverse: c è chi sostiene che in veglia si sviluppi una neurotossina che può essere metabolizzata solo durante il sonno (una specie di "fluido del sonno") e chi dice che durante il sonno produciamo sostanze che ci tengono svegli (una specie di "fluido della veglia"), chi dice che durante il sonno il nostro cervello si ripara, chi tautologicamente dice che riposa (tra l' altro falsissimo, perchè NOI dormiamo, ma il cervello è sveglio un bel po'), chi dice che il sonno serve alla memoria (durante il sonno verrebbero consolidate le tracce mnestiche "accumulate" in giornata, e nel sonno REM ci sarebbe una specie di repulisti delle tracce inutili); la più figa delle teorie secondo me è quella etologica: gli animali diurni dormirebbero la notte perchè sarebbe il modo migliore per nascondersi dai predatori, piuttosto che girellare senza costrutto qui e la nel buio pesto, per il quale non sono adatti (ovviamente viceversa per i notturni).
Visto che ognuno dice la sua anche io ho una teoria: gli uomini dormono per non annoiarsi. Stare costantemene svegli sarebbe una rottura di palle immane, e quindi ci addormiamo per far passare velocemente almeno un 6-8 ore della giornata.
Comunque.
In realtà sembrerebbe quasi che il sonno sia inutile: un simpatico giovine americano che voleva entrare nel guinness dei primati, tal Randy Gardner, stette negli anni sessanta 264 ore senza dormire. Risultato:nessun disturbo medico-psicologico, a parte vaghissime e sfumate ideazioni paranoidi (ma poteva averle anche prima); in più l' ultima notte vinse un 1-contro-1 a basket con lo sperimentatore che lo seguiva. Pare che Randy dovesse però mantenersi costantemente in movimento, dopo un po', pena la subitanea salita di un abbiocco mortale (e te credo !). Il nostro amico americano rimane a tutt' oggi nel ibro dei record come l' essere umano che sia stato volontariamente sveglio più a lungo nella storia. Ecco, volontariamente. Perchè c' è una vecchina in inghilterra (se ritrovo il libro ve la chiamo per nome) che riporta di non dormire mai più di due ore per notte da quando se ne ricorda, e pare che stia una crema.
Tutto questo per dire che la famosa storia che dobbiamo dormire almento sette otto ore, a livello scientifico, non trova alcunissima conferma.
E allora per quale laido motivo il debito di sonno che ho accumulato in questa settimana mi pesa più di un mutuo ?
PS:il giovine nella foto è il nostro amico Randy:ma non vi sembra che, nonsotante il parere contrario dei medici, non stesse poi molto bene ?

Pornografia Infantile + Buoni Sentimenti = Diarrea

2008-12-10T23:15:00.001+01:00

Ogni commento è superfluo (che non è un mega evidenziatore...) !

La montagna rotta dietro, i lustrini e le paillette

2008-12-08T17:13:00.006+01:00

Ieri mentre di straforo guardavo la domenica sprint (ebbene sì, anche io ogni tanto mi interesso di calcio) scopro con piacere che per il giorno seguente (oggi) è in progammazione "I segreti di Brokeback Mountain", film che non ho mai visto ma che da tempo mi incuriosisce. Guardo meglio: l'inizio del film è previsto per le 22:45. Già.
Certo: una storia d' amore tra due omosessuali che hanno vite "normali", non sono ne travestiti, ne checche, non indossano boa rosa, non hanno i vestiti con le pailette, niente vocine acute ne sculettii, non può andare in onda in prima serata: i bambini potrebbero pensare che un omosessuale è una persona normalissima (nel senso di "media") che molto semplicemente prova attrazione fisica e affettiva per una persona dello stesso sesso. Meglio che pensino che gli omosessuli sono tutti stilisti, cantanti, attori, Malgiogli e Ivan Cattanei (massimo rispetto per entrambi eh ! Oddio, più per il secondo che per il primo...), meglio che ancora e sempre si pensi a loro e si continui a chiamarli "diversi", stigmatizzati (nel senso di segnati), unti e untori, malati, riconoscibili dal loro essere effemminati.
Mi chiedo chi abbia baccagliato per ottenere questo risultato, e due o tre nomi mi vengono in mente, il primo è sicuramente quello del Moige (espressione diretta del Vaticano maledetto nella "società civile"): gli stessi che fecero andare in onda "Trainspotting" alle undici(ormai quasi dieci anni fa). I censori del duemila, defensori di una morale putrida e schifosa, pestilenziale, repressiva e sciocca; persone che ci vorrebbero tutti in uno stato di permanente minorità mentale, certe cose meglio non vederle, meglio non saperle, meglio mandarle in onda tardi, affinchè bambini e vecchie beghine non ci restino male. Come se i genitori non potessero decidere da soli quando, come e cosa far vedere ai propri figli, come se ci volesse l' imprimatur preventivo delle curie, del vaticano, del papa.
E peggio sarebbe se la Rai avesse deciso questa cosa "preventivamente", per non avere problemi: vorrebbe dire che la reazione ha già vinto, che il clima è già pesante.
Sto pensando sinceramente a qualche gesto dimostrativo eclatante (non violento eh !) per dimostrare che in questo paese non esiste una religione di stato, che lo stato è laico, che io non devo più rispetto a BXVI di quanto ne debba a Sarkò o alla Merkel, e non devo più rispetto a preti e cardinali di quanto ne debba a qualsiasi altra persona !
Va bhe, scusate la sbrodolata ma su certi argomenti davvero mi salta la mosca al naso ! Vi lascio però con uno scoop: oggi in casa unodicinque, nonostante il nostro anticlericalismo, abbiamo fatto l' albero, come ogni anno con le canzoni natalizie cantate da Bing Crosby (che, ironia della sorte, era ebreo !). Se otterrò il permesso dal summenzionato one of five vi farò gustare qualche preziosa foto, una specie di "sacra rappresentazione" fra il blasfemo e il goliardico che abbiamo messo in scena...stay tuned !!
PS:certo, come gesto, una bomba notturna alla sede del Moige...niente morti eh ! Solo molti danni ;D !
PPS: mi accorgo solo ora che sul primo andrà in onda la sicuramente imperdibile fiction "Lourdes"...chissà, forse è un modo per compensare i frocioni sul secondo !
PPPS:il film alla fine l' ho visto, e mi è anche piaciuto molto. Tra l' altro, se non è intervenuta la censura, non è manco così trasgressivo e le scene "scabrose" lo sono molto poco !

Io non voglio togliere i crocifissi dalle aule ! Li voglio bruciare !

2008-12-01T16:12:00.002+01:00

Scusate il titolo del post lungo e di cattivo gusto.
Ma ci sono notizie che mi scatenano dentro un' ira tremenda.
E' inutile, non c è speranza per la chiesa cattolica.

Leggere per credere !

Day-after

2008-11-30T16:50:00.006+01:00

Se c è una buona abitudine che i miei due amici Ale e Luca hanno portato con loro dalle varie trasferte anglosassoni, è quella dei "party".
Voglio dire appunto il party all' "anglosassone", da college; elementi fondamentali:patatine, litrate di birra (e una bottiglia di gin Sapphire Bombay nascosta in freezer per gli ospiti di riguardo), amici ed amiche (possibilmente in parti uguali, onde evitare spiacevoli "sagre della salsiccia").
Ora, non mi posso nascondere dietro ad un dito: a queste feste si beve in allegria, anche perchè conditio sine qua non è quella di potersi fermare a dormire, quindi niente problemi di ritorni etilici et similia, via di bicchieroni di birra, chiacchiere su chiacchiere, un po' di rimorchio quando ci si riesce, centinaia di sigarette, risate che si fanno effettivamente sempre più sciolte, gente in t-shirt con sette gradi Celsius e tutto quello che potete immaginare.
Anche ieri ne abbiamo fatta una, e non dirò di esserci stato, posso dire di esserne reduce, che come un reduce porto ferite e segni, per fortuna non traumatici.
Di queste feste c è un momento che amo particolarmente (no, non è quando Ale con un sorriso a trentasei denti mi mette in mano un bicchiere di Bombay Tonic gelido e perfino con la fettina di limone !): il risveglio. Potrà sembrare assurdo ma è veramente il mio momento preferito. Non sono un tipo mattiniero, ma agli after-party, complice una bocca che sembra un posacenere, il dormire per terra o in tre su un divano, e una vescica gonfia in maniera imbarazzante, sono sempre il primo ad alzarmi (diciamo intorno alle otto). Mi guardo attorno, corpi sparsi un po' ovunque, casino generale, bottiglie ovunque, portacenere stracolmi, un po' di introspezione: mal di testa, stomaco un po' (un po' !?) in subbuglio, occhi che sento gonfi. Al bagno, davanti allo specchio: una faccia da buttare. E sorrido. Anche se la giornata sarà devastante per via dei postumi, se mi devo fermare a pulire tutto quel casino con gli amici che svicolano e non fanno niente, io sorrido. E a volte rido pure.
Anche perchè so. So che se esco a fumare la prima sigaretta, o se vado in cucina a preparare una moka da 115, o se anche solo mi metto a guardare fuori dalla finestra riflettendo sul fatto che bere birra corretta vodka è decisamente un atto sbagliato (!!), dopo dieci minuti uno a caso dei due amici summenzionati (difficilmente entrambi, che i tempi dei "tre moschettieri" purtroppo sono finiti) mi si affiancherà, ci sarà uno scambio di sguardi, un sorriso, un silenzio complice, e poi la ricostruzione delle rispettive serate, le perle che l' altro si è perso, i commenti su "oddio come stiamo male" e peggio stai più ti viene da ridere, uno dei due che comincia a cantare "the worst hangover of ever" degli Offspring, vero must di questi momenti.
Insomma, mentre tutti gli altri dormono, essere i primi ad uscire dalla notte, a riappropriarsi del giorno, sentirsi reduci, "sopravvisuti", perfettamente scemi e saggi nello stesso momento.
Credetemi, è un gran bel momento.
PS:la faccia che vedo allo specchio è questa...

Il piacere della leggerezza...

2008-11-26T12:42:00.002+01:00

Come forse alcuni di voi avranno capito sono un pochino pesante:musica impegnata, letture impegnate, arte concettuale e bla bla bla.
Ma ho un risvolto.
Un risvolto assai frivolo: semplicemente adoro l' idiozia musicale, il non prendersi sul serio, il nonsense e la demenzialità. Non ci posso fare niente, quando sento una canzone che fa della demenzialità la sua bandiera mi sciolgo e la amo. Completamente. Solo però se la demenzialità è voluta (per dire, Gigi D' Alessio lo trovo demenziale, ma lui non ha la minima intenzione di esserlo).
Un esmpio fra tutti: del punk non amo la rabbia catartica dei Sex Pistols o il "combat rock" politico dei Clash (anche se alcuni pezzi sono immancabili nelle mie playlist) ma l' allegra idiozia dei Ramones, un gruppo il cui motto era "Gabba gabba hey" (o anche "Hey, oh, let's go!"), e che faceva cover punk-rock di grandi successi anni 50 ("Do you wanna dance" e "Surfing Bird" su tutte)o canzoni dai titoli e testi improbabili come "Sheena is a punk rocker". Insomma un gruppo demenziale (che poi questo fosse il loro modo di essere rivoluzionari, all' epoca, è un altro discorso. Eccone un assaggio:

Tutto questo per dire che io ci ho provato: ho provato a dirmi che è una canzone scema, che i ragazzini idioti la usano come suoneria dei cellulari, che la Ventura (l' odiosa Ventura!!) la usa ad ogni stacchetto a "Quelli che...", che è commercialissima, ma dopo aver visto il video (basso budget ottima resa), le mossette della cantante, e tutto il contorno non posso più negarlo: io adoro la canzone "Pop Porno". Per voi video e testo:

tu sei cattivo con me
perché ti svegli alle tre
per guardare quei film
un pò porno
tu sei cattivo con me
perché mi guardi come se
io fossi un’attrice

porno
porno pop porno pop porno
pop porno porno porno

tu sei cattivo con me
perché ti piace sognare
quei tipi di donna
un pò porno
tu sei cattivo con me
perché mi lasci da sola
e ti guardi quei film
un pò porno

porno pop porno pop porno
pop porno porno porno

ma quando viene sera
tu mi parli d’amore
e guardandomi negli occhi
mi fai sentire davvero
una donna un pò porno.

Gigi e Roberto

2008-11-20T18:11:00.005+01:00

L' altro ieri sera il TG1 ha dato una notizia della massima importanza, io ne scrivo oggi perchè non solo, essendo cornuto, ci ripenso, ma anche perchè certi semi malefici hanno bisogno di un po' di tempo per mettere germogli.
La notizia era che Gigi D'Alessio ha ammesso ufficialmente (in un intervista al "prestigioso" Vanity Fair) di aver suonato alle feste di matrimonio di noti camorristi. Ma poverino, che doveva fare, quelli lo minacciavano di morte. Povero cocco, come poteva rifiutarsi. Uno gli ha detto espressamente "Se non suoni al mio matrimonio ti taglio la gola". Ovvio che uno non può rifiutarsi.
Anche Roberto Saviano, quando gli hanno detto "smetti di scrivere", ha smesso, no? Quando gli hanno detto "smetti di parlare in pubblico", ha smesso, no ? Quando è arrivato a Napoli un carico di tritolo che aveva praticamente il suo nome sopra ha smesso, no ? NO ?! Ah, NO?!
Ma come ?
Due parole sul simpatico Gigi: lui e Roberto non sono così diversi, entrambi sono due "artisti" (perchè Gomorra è anche un bel libro, inteso come opera d' arte, a mio avviso, ben scritto, voglio dire), solo che hanno scelto due modi un po' diversi di esserlo. Non solo, ma venendo ad altri cantanti, io non credo che nessun boss abbia mai chiesto a Pino Daniele, o a Enzo Avitabile o a Zulu dei 99 Posse di cantare al suo matrimonio. Perchè ?! Perchè (pur non essendo i primi due molto "politicizzati") tutti e tre non sono neanche lontanamente contigui a certi ambienti, non cantano una certa "napoletanità" fatta di guitti, malomme, e ragazze innamorate di questa umanità; sono con la loro opera portatori di valori che, anche implicitamente, sono anti-camorristici.
Quindi Gigi, vaffanculo !
Hai usato quel circuito per farti spingere a Napoli e dintorni, e ora che sei famoso, vieni a piagnucolare che certe cose le hai fatte perchè ti minacciavano di morte.
Lasciatemelo dire in napoletano, è davvero un "omm' e merda"!
PS:tra l' altro non per fare il seguace di Lombroso, ma basta guardare le facce per capire la differenza !

L' angolo letterario

2008-11-18T18:35:00.003+01:00

Cari amici, diciamocelo, dietro ogni blogger si nasconde uno scrittore (frustrato o meno, nel mio caso...). Per questo ho deciso di delziar/mi/ci/vi con qualcosa di quello che scrivo. Niente di speciale, due cose buttate li, da quando avevo 15-16 anni, quindi non aspettatevi grandi temi o altro, ma anzi, robetta bella pesantina da adolescente tormentato (e anche tormentante !). E anche un po' di roba nuova, scritta rubando scampoli di tempo fra un esperimento ed un esame, fra una corsetta ed un film.
Due soli tag: "giovane werter" per i lavori "giovanili" e "ora" per le "opere della maturità" (eheheh). Gli insulti saranno graditi tanto quanto i complimenti.
Tutto questo a
http://rigenerationx-angololetterario.blogspot.com/.
Buon divertimento !
PS:come vedete le velleità artistiche sono di famiglia, vero unodicinque ;) !

La Volontà di Potenza

2008-11-17T15:54:00.002+01:00

Ma uno:non sa quello che vuole, non vuole davvero ciò che vuole, o non lo vuole abbastanza ?

Un onda vi sommergerà (e allora perchè non fare il surf ?)

2008-11-15T21:45:00.003+01:00

Diciamolo, ho idee non conformi, probabilmente, a molte delle persone in piazza ieri (su meritocrazia, fondi privati nelle università, gestione delle borse di studio), ma la base è la stessa: la ricerca è il futuro, e l' università siamo noi (uno degli slogan più quotati, oltre all' ormai canonico "NOI LA CRISI NON LA PAGHIAMO", era "NOI SIAMO L UNIVERSITA'").
Perchè è questo il nucleo: l' università sono gli studenti, i dottorandi, i ricercatori, gli assegnisti, i professori associati ed ordinari, gli amministrativi. E non vogliamo che le cose ci passino sulla testa. L' università è in crisi, molto va cambiato, una riforma è necessaria, ma non questa riforma, non a queste condizioni, non a questo prezzo. E lo vogliamo far sapere, in tutti i modi possibili, per tutto il tempo che sarà necessario, anche se, purtroppo, temo sarà tutto inutile.
I "baroni" (termine che odio, ma che userò in mancanza di meglio) avranno il loro contentino e noi, per dirla alla francese, la prenderemo nel culo; ma almeno, cari amici, non lo prenderemo in silenzio, ne col sorriso.
O meglio, lo prenderemo ridendo di voi, della vostra cecità, della vostra scempiaggine, con i nostri slogan (a volte eccessivi, a volte di cattivo gusto, ma quante risate !), i nostri striscioni, i nostri cori, la nostra gioventù, la nostra allegria davanti ai vostri palazzi dai quali non mettete fuori il nasino. Arrivati a Montecitorio ci siamo trovati davanti la polizia; niente di personale, ma erano così ridicoli, tutti schierati coi manganelli e gli scudi davanti ad una marea di gente che nella vita tiene il naso sui libri, gli occhi sul microscopio, e sempre e comunque le mani in tasca ! Qualcuno ha cominciato a canticchiare la marcia imperiale di Star Wars, e tutti si sono aggregati, finchè centinaia e centinaia di persone, in quella piccola piazza, hanno contrapposto un sano ed azzeccato umorismo ad un ridicolo sfoggio di forza.
Certo ci sono alcune cose che davvero non capisco: ad esmpio cosa dire alla ragazzetta che non avrà avuto più di vent anni che dal megafono gridava "FASCISTI BORGHESI ANCORA POCHI MESI !", se non che è una povera deficiente ? O quanti sganassoni dare a quei cretini che ancora si ostinano ad andare alle manifestazioni a viso coperto ? Ma questa è un' altra storia.
La parte migliore deve ancora arrivare però: all' altezza di largo Argentina, ricevo una chiamata, ed ecco in un secondo si avvicina vispa come un grillo (dopo aver fatto tutto il corteo !) Artremisia: un vortice di sorrisi, impressioni, consigli, avvertenze, e poi via di nuovo di corsa. Una vera apparizione da corteo ! Hai visto Arte che polizia o non polizia siamo stati bravi e tranquilli, e non è successo niente ! Una grande vittoria ! E un grande piacere vederti, anche di corsa !
Detto ciò (che brutto post che ho scritto ! sarà che mi sto addorementando sulla tastiera !) un piccolo indovinello per voi: nella foto ci sono anche io, indovinate chi sono sapendo che: non sono biondo, non sono basso, non sono donna.
PS:che bello slogan che c' eravamo inventati noi neuropsicologi, peccato che dopo averlo letto, la maggioranza delle persone alzavano lo sguardo e chiedevano "Neuroche !?"

Gli amori difficili

2008-11-13T19:29:00.004+01:00

Ci sono libri che non potremmo leggere in nessun altro momento che quello in cui li leggiamo, libri che sembra che una "mano invisibile" metta sulla nostra strada (o meglio sul nostro comodino), proprio quando li puoi capire appieno, quando più hanno da dirti, quando servono. E' il caso de "Gli amori difficili", del sempre più amato e benemerito Calvino, che sto leggendo al momento. Una raccolta di racconti che trattano del rapporto tra uomo e donna, e in particolare del profondo nucleo di incomunicabilità che vi può essere tra queste due "specie". Alcuni esempi: c è la storia del soldato in treno, cui si siede vicino una bella signora, e dei suoi tentativi di "concupirla" fatti di sfioramenti, movimenti leggeri, mani che avanzano e poi intimorite indietreggiano, e di tutti i pensieri che il giovane ha durante tutto il tempo che dura questo rituale, o la storia del lettore sulla spiaggia, che si trova quasi costretto a "provarci" con una bella sconosciuta, quasi travolto dal suo ardimento che voleva essere solo teorico e diventa poi fin troppo pratico, quando tutto ciò che lui vorrebbe è soltanto finire il suo romanzo.
Oggi ho avuto un bell' esempio di incomunicabilità (premessa:non cerco conforto, è una semplice esposizione):ieri viene a fare da soggetto per il mio esperimento una ragazza sarda molto carina, combina un macello perchè effettivamente le istruzioni che le avevo dato non erano molto chiare, al che scherzando le chiedo se sarebbe tornata l' indomani (oggi) per rifarlo, lei dice che l' indomani lavora, magari mi fa sapere. Ieri sera ricevo un suo messaggio in cui mi dice che non lavora, che posso chiamarla "anche all' ultimo momento" e sarà felice di venire. Detto fatto oggi la richiamo. Ci incontriamo, io sono sufficientemente brillante, quattro chiacchiere, risate (ma non risate normali, quel tipo di risate fra un uomo ed una donna che suonano quasi forzate), esperimento inframezzato da mille parole. Io alla fine colgo la palla al balzo e le chiedo se, per ricambiare la sua gentilezza, posso offrirle un caffè: al bar, altre chiacchiere, risate, corpi che si sfiorano in maniera casuale, ma sarà davvero casuale ? Insomma tutti quelli che un mio amico economista ed anglofono chiama "indicator of interest". La riaccompagno in facoltà, sale un po' di tensione: come salutarsi ? Il vostro umile (ed immensamente pirla) servo Belphagor non trova niente di meglio da dire che "Va be, magari ci ribecchiamo in facoltà !". Si gira ed esce di scena, avendo l' impressione di aver letto persino un po' di rincrescimento nei suoi occhi (ma qui forse lavoro di fantasia).
Finale: la desolante sensazione di essere sempre troppo simili a se stessi, in certi frangenti, l' idea che mai cambierò (il primo che si azzarda a dire che a ventitre anni si può ancora cambiare gli tiro un sanpietrino telematico), che sempre le mie seghe mentali prevarranno sulla mia voglia di vivere. Tra l' altro, e come potrebbe essere altrimenti, la mia uscita di scena è stata accompagnata da una copiosa pioggia. Il regista, oltre che stronzo, è pure un po' banale !

Il sangue dei vincitori

2008-11-10T18:01:00.006+01:00

Se mi chiedeste a bruciapelo chi è il mio autore italiano preferito, direi sicuramente Calvino. Amo tutto Calvino, dai lavori giovanili alle tematiche più "seriose" della maturità, adoro il Calvino del "Barone Rampante" tanto quanto quello cervellotico di "Se una notte d' inverno un viaggiatore".
L' altro ieri ho ripreso in mano "Il sentiero dei nidi di ragno", il suo primo romanzo (non solo il primo pubblicato, ma proprio il primo che ha scritto). Per i pochi che non lo sapessero è un romanzo che (non) parla della Resistenza. Scrivo (non) parla perchè, in realtà, il sentiero è la storia di Pin, un bambino (o meglio un discolo) dei carrugi, invecchiato precocemente dall' abbandono dei genitori, dalla sorella prostituta, dalla povertà, dal lavoro, in una parola dalla strada. Quasi per caso Pin si trova in collina con i partigiani, e non con una brigata qualsiasi, ma con la brgata alla quale il comitato assegna gli elementi peggiori, quelli con meno coscienza di classe, o che che creano problemi, o solitari, o banditi che sono saliti in collina solo per sfuggire alla polizia.
Calvino (non oggi ma pochissimi anni dopo il 45), scrive di partigiani brutti, sporchi e se non cattivi quantomeno non angeli, non eroi; guarda un po' Calvino parla di uomini che facevano i partigiani, uomini che combattevano, alcuni assetati di sangue, altri schifati dalla morte, tutti disperati e insieme speranzosi.
Questo testo dovrebbe oggi, oggi che "il sangue dei vinti" sembra cancellare il sangue dei vincitori (che poi vincitori di cosa, a guerra finita, sotterrate le armi, tutti tornati a fare il contadino, il meccanico, l' insegnante, al duro lavoro, ad una vita faticosa come quella di prima, ma almeno libera), essere letto in tutte le scuole, di ogni ordine e grado, brani dovrebbero essere gridati nelle piazze il 25 aprile, interi paragrafi imparati a memoria e tirati fuori in dibattiti e convegni, tutti saliti sul carro di chi prima e più dice che la resistenza e la post- resistenza hanno avuto lati oscuri.
Certo che li ha avuti, Giampaolo (uno a caso, eh), perchè la resistenza è stata una guerra civile, e come tutte le guerre (e le guerre civili in particolare) ha fatto schifo, ha portato morte, dolore, distruzione, orfani, vedove, figli che hanno abbracciato la terra prima dei loro genitori, odi, rancori, sangue che gridava vendetta; ed ha portato anche approfittatori, agitatori, banditi, ladri.
Ma vedi Giampy (per dire, eh) ci ha portato anche la libertà, ci ha portato anche la democrazia, ci ha portato la Repubblica. E il fatto che alcuni (molti, pochi, quasi tutti ? Tu lo sai Giampaolo ? Lo sai con precisione ?) non pensassero alla democrazia mentre dormivano all' addiaccio, preoccupati per le proprie famiglie rimaste al paese, mentre facevano i turni di guardia per paure delle sortire dei nazifascisti, non pensassero alla democrazia ma ad un regime comunista non svilisce il fatto che anche il loro sangue ("il sangue dei vincitori") è stato versato per avere ciò che ora abbiamo.
Vorrei concludere lasciando la parola a Calvino, ed alla sua prefazione della fine dei 60 al "Sentiero":
"[...]Già nella scelta del tema c' è un ostentazione di spavalderia quasi provocatoria. Contro chi ? Direi che volevo combattere contemporaneamente su due fronti, lanciare una sfida ai detrattori della Resistenza e nello stesso tempo ai sacerdoti d' una resistenza agiografica ed edulcorata.
Primo fronte: a poco più d' un anno dalla Liberazione già la "rispettabilità ben pensante" era in piena riscossa, e approfittava d' ogni aspetto contingente di quell' epoca- gli sbandamenti della gioventù post-bellica, la recrudescenza della delinquenza, la difficoltà di stabilire una nuova legalità - per esclamare "Ecco, noi l' avevamo sempre detto, questi partigiani, tutti così, non ci vengano a parlare di Resistenza, sappiamo bene che razza d' ideali..." [...]"Ebbene[...]non rappresenterò i migliori partigiani,, ma i peggiori possibili[...]anche in chi è stato gettato nella lotta senza un chiaro perchè ha agito una elementare spinta al riscatto umano [...]" [...]La battaglia sul secondo fronte:[...]il pericolo che alla nuova letteratura fosse assegnata una funzione celebrativa e didascalica, era nell' aria: quando scrissi questo libro l' avevo appena avvertito, e già stavo a pelo ritto, a unghie sfoderate contro l' incombenza di una nuova retorica[...]La mia reazione d' allora potrebbe essere enunciata così:"Ah, sì, volete l eroe socialista ? Volete il romanticismo rivoluzionario ? E io vi scrivo una storia di partigiani in cui nessuno è eroe, nessuno ha coscienza di classe[...]"
Ecco, ne eroi ne orchi, ne santi ne peccatori: uomini che combattevano spinti da "una elementare spinta al riscatto umano", quella che non tutti hanno avuto, quella che i fascisti e i nazisti reprimevano, quello che li rende diverse dalle camicie nere e brune che combattevano.
E leggetevi "Il sentiero" !!

I tre volti dell' orrore

2008-11-10T17:25:00.006+01:00

Sono sempre stato un appassionato di letteratura e cinematografia horror. Per quanto riguarda la letteratura ho una passione smodata per King, Lovecraft e il più classico dei classici Poe, uno che faceva paura davvero persino quando parlava di un gatto. Per quanto riguarda il cinema ho gusti che si concentrano essenzialmente sull' horror "classico" anni settanta (Argento, Bava, l' Avati de "La casa dalle finestre che ridono", "Amityville Horror", cose così) e sulla "nouvelle vague" (mi perdonino i cinefili per l' uso sconsiderato del termine) anni ottanta, il "teen horror" e le serie infinite (Nightmer, Venerdì 13, Halloween, La Casa...). Ora, in particolare, mi sto risparando l' intera cinematografia di Darione Argento (che, diciamolo, dall' ottanta in poi non è che abbia brillato), e ieri sera casualemente ho beccato su RaiSat il primo Halloween, quello originale di Carpenter, e non ho potuto astenermi dal riguardarlo. E guardando il simpatico Michael Myers, con tanto di maschera bianca e mannaiona in mano, ho pensato che, fondamentalemente i film dell' orrore parlano del male.
Bella pensata, direte voi, ma il pensiero si è approfondito: i film dell' orrore parlano essenzialmente di tre aspetti del male:il mistero, il fascino e la stolidezza/implacabilità. Queste tre faccie sono rappresentate da varie tipologie di "fellons", di cattivi.
Prendete "Suspiria" o "Profondo Rosso" di Argento: il fellon non è in scena se non all' ultimo, la vera faccia del male si scopre solo alla fine, ci si avvicina ad essa a piccoli passi, che sempre più portano lo spettatore dentro le tenebre in cui è avvolto il cattivo di turno, c è un "disvelamento" finale, il male si palesa in tutto il suo orrore. Questo è il "mistero" del male, il "segreto", ciò che ci aspetta dietro la porta che temiamo di aprire, dietro la tenda che abbiamo paura di scostare.

Il fascino del male è rappresentato dal cattivo "istrione": è in scena fin dall' inizio, è lui, e non chi lo combatte o chi ne è vittima il vero protagonista della storia, è quasi simpatico, o comunque "divertente" a suo modo, l' esempio che mi viene in mente è il Freddy Krueger di "Nightmare", che è diventato un icona pop, con quel guanto splendido ed il look trasandato. Questo è il "fascino" del male, il richiamo a quella parte oscura di noi che desidera in qualche modo il potere sugli altri che il male può dare.

Vi è poi la "stolidità/implacabilità" del male, l' aspetto per il quale il male, come un tank corazzato, non possa davero essere fermato una volta che è in moto, non c è scampo ne riparo, il male non ha fine. E chi meglio del taciturno (nel senso più pieno del termine, dato che in otto film non dice neanche una parola) Michael Myers può rappresentare questa faccia ? Uccide senza un vero perchè, non ha volto (la maschera bianca che lo ha reso famoso gli copre il viso pressochè costantemente), ne voce, ne rimorsi, non si crogiola nel dolore altrui, non fa lunghi discorsi prima di finire le sue vittime, non ha un piano ne uno scopo: afferra un coltello (ma non disdegna le nude mani) e uccide fin quando non lo fermano, cosa che in realtà non accade perchè la forza del male che abita in lui è così forte che niente può fermarlo davvero. Ecco la rappresentazione dell' inevitabilità del male, dell' impossibilità di sradicarlo dal mondo, perchè ne è parte integrante con tutta la sua forza.

Bene, dopo questa dichiarazione d' amore per i film horror vi posso solo salutare, augurandovi ovviamente nottate insonni e sobbalzi sulla poltorna.

Democrazie...

2008-11-08T14:27:00.001+01:00

Questo post lo scrivo in treno, facendo il fissato con il portatile sulle gambe. Per la verità ho poca fantasia, ho staccato alle 5, colazioncina con i colleghi, letto alle 6, sveglia alle 10 per prendere il treno, questo, che mi porta verso casa: una tabella di marcia di tutto rispetto, no !?
Ieri sera parlavo al telefono con un amico, persona stimabilissima, di una certa cultura, intelligente, laureato, masterizzato e dottorato. Bene, mi riportava ridendo la simpatica uscita del nostro PdC (sì dai, quello col lifting e il trapianto, quello con la faccia come il culo, quello con la testa di c...va be', ci siamo capiti) sull' abbronzatura di Obama. Rideva di gusto. Io non ero esattamente delle stesso umore, e gli ho fatto notare che forse è ora di smettere di ridere di queste uscite, è ora di finirla con l' immagine del simpatico buffone, che se anche tra di noi di sinistra facciamo passare la vulgata dell' istrione, scusate il francese, ma sono cazzi amari. Devo dire che tutta sta tirata l' ho fatta un po' piccato, perchè mi sono veramente stancato di sentire gente che ride alle “battute” del bauscia. Lui allora, altrettanto piccato, se ne esce con una frase che mi ha alquanto agghiacciato “Va bhe, ma al di la di quello che facciamo in cabina elettorale, che possiamo fare ?”. E comincia a sostenere, con mio sempre maggior sgomento, che lui non capisce chi si indigna per le uscite del premier, così come chi è in piazza contro la Gelmini (tra l' altro circola voce che abbia aumentato alcuni fondi destinati alla ricerca, se avete informazioni ne riceverei volentieri), perchè hanno avuto la maggioranza, le urne li hanno premiati, quindi per cinque anni noialtri mosca; anche perchè, aggiungeva, comunque non serve ad una cippa lippa e quindi meglio farsi quattro risate. Devo ammettere che a questo punto gli animi si sono un po' scaldati, perchè io accalorandomi ho detto che una democrazia che esiste solo il giorno delle elezioni è una ben misera democrazia, che la democrazia va ben al di là del suffragio universale (non ci scordiamo che, per esempio, in Bulgaria votavano alla grande, e non mi pare che di democrazia ce ne fosse molta, ai bei tempi dell' URSS); lui allora ha tirato fuori che io sono il solito “comunista” (parola che nell' accezione che le diamo tra noi è più vicina ad “intellettuale di sinistra”) e che le piazze le “manovra” il PD. Morale della favola ci siamo salutati con un pizzico di acredine.
Tutto questo mi ha fatto pensare: anche tra le persone più “politicamente consapevoli” si sta facendo strada questa idea, spinta anche dal berlusconiano “abbiamo vinto, adesso lasciateci lavorare in santa pace”, che la democrazia si fermi al voto: una specie di concorso, con una giuria di 50 milioni di persone, chi vince vince, e per cinque anni vaffanculo. Peccato soltanto che una democrazia così, non è una democrazia neanche un po. Democrazia è comprare il giornale (o meglio ancora i giornali) ogni mattina, è informarsi, è discutere tra amici, al bar, accalorarsi ogni giorno per uno stronzissimo DDL, o per la legge sul testamento biologico (che sembra scritto dal mio vecchio amico, il Cardinal Ruini), è aprire un gruppo pro Obama su Facebook, è manifestare o non manifestare (nei paesi sovietici era obbligatorio andare in piazza per il primo maggio, un buon esempio di come non sempre le manifestazioni siano sinonimo di democrazia), è fare una raccolta firma, è candidarsi nel proprio municipio, è andare in un locale piuttosto che in un altro perchè i proprietari del primo sono del PD ed i secondi del PDL. Insomma la democrazia (per parafrasare Gaber) è partecipazione, e non solo alle elezioni.
Bene, sbrodolata finita: forse qualcuno sarà contento di sapere che il vostro umilissimo servo Belphagor ha fatto faville per quel suo impegnuccio, ed è financo riuscito a capire cosa il vecchio Frack biascicasse nel suo britannicissimo e chiusissimo inglese. Il vostro servitore si chiede anche se abbiate mai avuto occasione di notare che quella dei ricercatori è la classe lavoratrice peggio vestita di tutte...

In culo al TG1!

2008-11-05T16:54:00.004+01:00

Come si evince dal titolo del post oggi sono in vena poetica. L altro ieri sera, con la bocca otturata da una mappata di penne al sugo, decido incoscientemente di guardare il tg del primo canale. Uno, due, tre cazzate, spengo.
Cazzata uno: servizio sui due contendenti alle presidenziali americane, spottone per il vecchio MacCain (che poi, cazzo lo fai a fare in Italia ?), conclusione "il programma di MacCain ci sembra (ci sembra ??? ma a chi ?? Riotta, a chiiiiiiiiiiiiiiiii?????????) migliore, ma forse l' america non ha bisogno di programmi ma di speranze (riferito ad Obama), o forse di illusioni". Come ? Ho sentito bene ? Sì, ho sentito bene !
Cazzata due: il povero sindacalista bianco ucciso a bastonate vicino a Reggio Emilia nel 48, un fatto terribile, ma vi avrei fatto sentire il tono, su cui sorvolo per carità di patria, certo che sti comunisti erano proprio tremendi eh, quasi quasi erano meglio le squadracce !.
Cazzata tre: le celebrazioni per quel grande ed inutile massacro che fu la prima guerra mondiale, da ricordare con orgoglio per la nostra vittoria...un bel paio di ciufoli, con quella guerra sono stati piantati alcuni fra i più velenosi semi del 900.
Ora, stamattina mi alzo bel bello (per dire eh, di mattina ho gli occhi cisposi come tutti!) e scopro che fratello Obama ha vinto. Sorrido e penso a Riotta. E' bello godere il doppio in un colpo solo !

PS:domani devo presentare il mio progetto per la tesi davanti ad una dozzina di agguerriti ricercatori pronti a trovare il pelo nell' uovo e ad un professorone inglese dall' improponibile nome di Frakowiak, fate l' in bocca al lupo al povero Belphagor...

Coreografie...

2008-10-29T23:34:00.003+01:00

La televisione è accesa, canale 5, Matrix. Le immagini mi scorrono davanti. Il cuore accelera. Il respiro si mozza un po'. Ancora scontri di piazza. E non fra manifestanti e polizia. Fra due colori diversi, fra due idee. Ma è davvero così ? Guardo meglio. Lascio che le immagini mi si dipanino meglio davanti, aguzzo lo sguardo. Vedo bene ? Sì, vedo bene. Non mi sbaglio. C è gente che ride. Da una parte e dall' altra. Una squinzia che avrà non più di 15 anni, quando la tensione sale davvero, si alza il fazzolettone rosso sul viso con un sorriso a trentadue denti. E' contenta. Sta succedendo quello che sperava. E' dentro la coreografia. Anche lei, come la mamma e il papà sta per fare i suoi bravi scontri con i fasci. Probabilmente è uguale dall' altra parte, con i loro fottuti guanti neri e le loro mazze travestite da aste di bandiera. Anche quei quattro mentecatti sono felici. Cosa credevano ? Che li lasciassero sfilare impunemente dopo Renato, dopo l' assalto a Villa Ada ? E dall' altra parte, pensavano davvero che, come è stato proposto ad un assemblea cui ho partecipato, fosse facile "portare fisicamente via dalla piazza" i neo fascisti. Nessuno vuole sfilare con degli xeneofobi, con dei violenti (non che dall' altra parte ci fossero Gandhi e Luther King, parliamone, perchè io i red skin li vivo molte sere a San Lorenzo, e so chi sono), con dei fascisti, ma se poi si cerca di cacciarli dalla piazza, conoscendo il materiale umano, non puoi pensare che tutto fili liscio. Ma alla fin fine tutti a piazza Navona volevano quello che c è stato. Una grande coreografia, un balletto in cui ognuno conosce la sua parte, che segue con trasporto, e alla fine tutti al pub (i "neri" al Cutty Shark e i "rossi" al 32) a dire quanto sono cattivi e merde i compagni e i camerati, a mostrarsi lividi, a sentirsi eroi.
Detto ciò: ovunque ci sia un balletto, c è un regista. Uno spettacolo ha bisogno di qualcuno che lo allestisca. In questo caso lo scenografo è la Polizia Italiana, la sceneggiatura è di quattro agitatori, la regia incontrastata è del governo, non so se nella persona del presidente del consiglio (non mi viene da scriverlo con le maiuscole) o del ministro degli interni (idem con patate). E sì, perchè nella stessa assemblea che citavo poch' anzi un altra voce si è levata, un po' sussurrata un po allo scoperto: tutto stava andando troppo bene, tutto filava fin troppo liscio. Niente niente finalmente gli studenti stanno riuscendo ad organizzare una protesta matura, un movimento pacifico e partecipato ? E allora facciamo una cosa. Buttiamoli insieme a piazza Navona sti quattrocento deficenti in tutto, e lasciamo che ci pensino loro a smerdare il movimento, da una parte e dall' altra (non che quelli di casa Pound avessero bisogno di essere smerdati, che il fatto che siano merde è chiaro come il sole), facciamo andar via le guardie alla chetichella al momento clou, e quello che succede succede. Sono triste, amareggiato, incazzato e un po' più propenso ad andare alla manifestazione domani, almeno ci sarà un tipo tranquillo in più.

O Mamma le droghe !!

2008-10-22T21:45:00.006+02:00

Una nuova orripilante pubblicità progresso dilaga in televisione. E' l' ultima intelligentissima pubblicità progresso contro la droga. Un giovane, spesso il viso in primissimo piano, con le pupile dilatate (come se non ci fossero droghe che le pupille le restringono), in una discoteca (come se la gente non si facesse le cannette a casa o le botte sul lavandino del bagno dell' ufficio), che si guarda sperduto attorno. La solita voce cavernosa e un po' inquietante si bea nell' informarci che fin dalla prima assunzione la droga ("qualsiasi droga", si picca di aggiungere la voce) ti "rovina i neuroni" (chissà cosa direbbe il professore di fisiologia cerebrale di questa espressione ?) e che le droghe (e qui di nuovo il censore ci ricorda che parla di "tutte le droghe"), in sostanza "ti bruciano il cervello" (altro termine eminentemente tecnico, usato nelle migliori riviste di neurobiologia). Ora. Ora questo mi fa abbastanza incazzare, per tutta una serie di ragioni. In primis le droghe non sono tutte uguali, il livello di neurotossicità delle droghe varia in maniera incredibile dall' una all' altra, sarebbe come dire che il cibo "tutto il cibo" fa ingrassare, o che i cani "tutti i cani" mordono. In seconda istanza la droga non "brucia il cervello", le droghe, a seconda della sostanza della quale si sta parlando, possono, a lungo andare, provocare danni strutturali e funzionali al cervello, in maniera proporzionale alla neurotossicità della sostanza, ed agli anni di abuso. Non solo, ma vi sono svariati metodi (parlo di metodi scientifici, benchè molti provati solo sul "modello animale", essenzialmente topolini bianchi e fortunate scimmiette) perchè, chi decida in coscienza e pienamente informato di assumere una data sostanza, possa ridurre al minimo i rischi presenti e futuri; questi metodi vanno dall' assunzione di determinati "antidoti" (ad esempio assumere benzodiazepine prima della ketamina riduce di svariate volte il rischio di sviluppare sintomatologia epilettica, o semplicemente, strano ma vero, assumere integratori alimentari ricchi di triptofano prima di prendere exsatsy o MDMA, aiutano a ridurre il down, aumentando la propria "riserva" di serotonina), all attenzione per le condizioni ambientali (chi assuma extasy in discoteca se ha l' accortezza di idratarsi molto e spesso e di fermarsi ogni ora dieci minuti per combattere l' aumento di temperatura riduce a zero il rischio di shock), all' attenzione per la compagnia (tutti gli allucinogeni andrebbero presi assieme ad un "sitter" che, rimanendo lucido, possa gestire eventuali brutti viaggi o emergenze). Tutto questo si traduce in una sola parola che va per la maggiore negli stati veramente liberali (o forse solo con una classe dirigente ed una cittadinanza con un' intelligenza nella media) e che qui da noi è pressochè sconosciuta, si chiama "riduzione del danno", ed è l' unica vera arma che si possa schierare contro le brutture che la droga produce. Perchè, secondo me queste ultime sono il problema, e non le sostanze in se. Informare, avvertire, legalizzare, controllare. Questa la ricetta, vedo però che siamo ben lontani dall' attuarla.

Diceva Bukowski:"Tutti abbiamo udito la donnetta che dice: "oh, è terribile quel che fanno questi giovani a se stessi, secondo me la droga è una cosa tremenda." poi tu la guardi, la donna che parla in questo modo: è senza occhi, senza denti, senza cervello, senz'anima, senza culo, né bocca, né calore umano, né spirito, niente, solo un bastone, e ti chiedi come avran fatto a ridurla in quello stato i tè con i pasticcini e la chiesa."
Non vorrei dire, ma Zio Buck aveva l' occhio lungo.

I can't get no (ta da da) satisfaction (ta da da) !

2008-10-20T15:54:00.004+02:00

A dispetto del titolo, oggi volevo parlare di piccole soddisfazioni. O meglio di piccole soddisfazioni e etica del lavoro (intendo il mio lavoro vero, quello per cui mi pagano, perchè il servizio giornaliero gratuito chiamato proditoriamente tirocinio che faccio in clinica mi da soddisfazioni, ma di tutt' altro tipo).
Non sono uno di quelli che crede che il lavoro nobiliti l' uomo a prescindere: voglio dire che se sei ricco di famiglia e nella vita anzichè trovarti un' occupazione (tra l' altro magari uno stupido proforma, che so, addetto al marketing del marchio di una nota casa automobilistica italiana che non è la Innocenti ne l' Alfa ne la Lancia) prendi e ti fai dei viaggi tutto l' anno e ti sputtani alegramente le tue finanze, non è che non ti capisca (anche se, a quel punto, che so produci gruppi musicali emergenti o giovani talenti della pittura, che fai pure bella figura !). Se però devi lavorare, nobilitalo tu il tuo lavoro, prendendoti, appunto, le tue soddisfazioni. Ad esempio:gongolo quando un cliente mi chiede un secondo Long Island Ice Tea dicendomi che il primo era buonissimo (tra l' altro il ciente in questione è un pazzo, essendo il cocktail in quetione una malsana miscela di gin, vodka,rum e triple sec con un goccio di cocacola, zucchero e succo di limone, roba da mandarti alla collina degli alberi pizzuti), oppure quando un cliente (o ancora meglio una cliente) si fa un po di fila in più per farsi quattro chiacchiere proprio con me, o ancora quando impari a prendere le bottigli fra tre dita, farle ruotare sull' indice, tenerle in verticale e rimetterle apposto facendo lo stesso gesto tecnico (credetemi, non è semplice come sembra vedendolo fare). Ma che ci crediate o no la cosa che mi da più soddisfazioni è anche la più stupida di tutte: al locale usiamo bicchieri di plastica, posti in alte colonne di fronte alle postazioni, bene, dosando bene la pressione delle dita alla lunga si riesce a prendere, con un solo movimento, l' esatto numero di bicchieri che ti serve al momento, quando lo faccio (e per un numero maggiore di quattro diventa davvero arduo) mi strappo sempre un sorriso. Ecco, piccole soddisfazioni.

PS: il biondino nella foto non sono io, anche perchè non userei mai il Tanqueray con quella disinvoltura !!

Musica !

2008-10-14T14:10:00.000+02:00

Continuo a stressarvi con il Normalismo, ma piano piano siamo alle ultime battute, poi si passerà ad altro. Oggi mi intrattengo un attimo sulla musica del Normalismo: la musica è una componente importante della mia vita, benchè non ne faccia ne ascolto tantissima, e credo che i miei gusti siano quelli del Normalista medio. Tendenzialmente il Normalista non ascolta musica "main stream", a meno che non lo fosse minimo 20 anni prima (dai Creedence Clearwater Revival ai Pink Floyd, passando per gli Iron Maiden e i Black Sabbath, fino a perle non molto conosciute tipo Nick Drake o gli Einsturzende), ha un certo amore per i cantatutori nostrani (De Andrè e Guccini, il meno politico, su tutti) e ama i gruppetti contemporanei che non passano spesso su MTV...diciamocelo, il N. ha un po' i gusti da intellettuale di sinistra !

Come potrete capire ho una predilezione per la musica dai "sentimenti forti", comunque ecco qui una piccola selezione; un occhio particolare agli Offlaga Disco Pax, gruppo di Reggio Emilia, che ha uno spirito Normalista che levati, e forse neanche lo sa !

Offlaga Disco Pax - Robespierre:

Editors-Smokers outside the hospital doors:

Offlaga Disco Pax-Enver:

Nick Drake-Pink Moon:

Spero abbiate gradito !

Influenze malefiche...

2008-10-14T10:07:00.003+02:00

Una febbriciattola fastidiosa, un naso chiuso, un bronco che, da amico silenzioso, diventa un antipatico caciarone, questi i segni che mi convincono che, forse proprio grazie al concerto di cui al post scorso, mi è venuta una influenzina . E allora via di Bronchenolo, vai di spruzzino scaccia moccolo e aspirine effervescenti, perchè il simpatico mondo della ricerca universitaria non conosce pause ne gradisce giorni di malattia, e via a mandare mail pietistiche a chi di dovere per giustificare un paio di giorni di assenza, e domani, speriamo, di nuovo sulla cresta dell' onda ! Nel frattempo JJ soffre per l' artrosi e per una vertebra birichina (ma lei forse la definirebbe stronza), e ovviamente non perde occasione per farmelo sapere. La cura ? Un iniezione di antidolorifico ed una di cortisone ogni mattina: ed indovinate chi gli deve bucherellare il sederone ? La vicina chiacchierona ? L' amica della scala 40 (inteso come gioco e non come edificio del condominio !) ? No ! Il vostro umile Belphagor, quello stesso Belphagor che a 24 anni suonati chiede di farsi fare le analisi del sangue con l' ago per bambini, e che ha fatto storie per farsi fare i vaccini ben oltre il limite consentito (tipo un richiamo dell' antitetanica a 16 anni, roba che un altro po' non ero più vergine). Immaginate che risultati !

Dark !

2008-10-13T12:31:00.004+02:00

Ci sono almeno tre modi per definire la musica dark: un modo tecnico, un modo fenomenologico ed un modo pratico. Il modo tecnico è sicuramente il più preciso, ma anche quello che meno rende l' idea di questo splendido genere musicale: la dark wave si inserisce nel solco della musica post-punk, ovvero la musica di quei gruppi nati dopo la prima ondata punk-77, creati da ragazzi che seguivano i concerti punk, ma erano troppo giovani per essere sul palco (Robert Smith dei Cure ha ad esempio dichiarato che il concerto che ha cambiato la sua vita e lo ha spinto a suonare è stato un concerto dei Sex Pistols), la cui cifra stilistica è tendenzialmente una line up di tre strumenti (chitarra, basso, batteria) con una preponderanza del basso nelle linee melodiche e chitarre tenui, poco o per nulla distorte (per lo meno ai primordi del genere) ed una maggiore attenzione alla melodia di quanto il punk-77 abbia mai avuto. Il modo fenomenologico comporta una riflessione sull' "ideologia" sottostante alla dark wave: il no future del punk, il rifiuto delle convenzioni vi hanno sicuramente un ruolo importante, ma la rabbia rivolta verso l' esterno, verso chiunque ("i wanna destroy passerby" "voglio distruggere i passanti" cantavano i Sex Pistols), si ripiega verso se stessi, la non acettazione, l' essere marginali, passa da un versante sociale ad un versante personale, la rabbia diventa melanconia, la voglia di distruggere diviene voglia di distruggersi (a volte fino alle sue estreme conseguenze come dimostra il suicidio di Ian Curtis, voce e frontman dei Joy Division); accanto a ciò vi è però anche una riscoperta di un versante emotivo, fatto di sentimenti troppo forti per essere controllati e metabolizzati ("Disintegration" si chiama uno dei più fortunati album dei Cure, una disintegrazione dovuta a sentimenti e sansazioni intensisime, che quasi l' Io non può gestire, ascoltare per credere), o fatto di una ricerca di sentimenti che sembrano invece sfuggire costantemente ("Ive got the spirit, but lose the feeling" canta Ian Curtis nel pezzo che apre "Unknown Pleasures" dei suoi Joy Division).
Venendo al modo pratico: andatevi a vedere un concerto dei Cure ! Robert Smith si sarà commercializzato, avrà fatto le sue cappelle (e ne ha fatte), ma la sua voce, i suoi gesti, i suoi testi, la sua musica, lui stesso, resta forse la rappresentazione più fedele dello spirito dark. Robert Smith ha una voce dolcissima e lancinante, assieme malinconica e gioiosa, mi fa sempre venire in mente una giornata nuvolosa, con un po' di pioggia, durante la quale però accade qualcosa di bello; ascoltarlo cantare è come sentire la pioggia che cade fuori dalle finestre, a dicembre, mentre sei sotto al piumone. Dolce e amaro indissolubilmente legati, il ricordarsi una volta di più che per quanto la vita sia a volte difficile c è una ragione per andare avanti, per non andare a fondo, oppure che è bello a volte andarci, a fondo, e di nuovo risalire, magari per scoprire anche solo che per quanto la settimana sia stata dura, "it's friday i' m in love !".
Per comprendere fino in fondo la fascinazione che ho per quest uomo vale forse la pena raccontare come ho "conosciuto" i Cure: era una calda, caldissima notte di un luglio inoltrato, quando ormai non c è Estate Romana che tenga, la città è vuota. Saranno state le tre, impossibile dormire, impossibile pensare, impossibile fare altro che zapping compulsivo e sentirsi come l' unica persona viva al mondo. Finchè su una canale musicale sento tre note, e mi blocco. Ascolto e guardo sempre più rapito. L' uomo nel video canta e suona quello che sento in quel momento, l' uomo nel video sta parlando con me, mi dice che anche lui ha sentito quelle sensazioni, e le ha messe in musica. L' uomo era ovviamente Robert Smith, la canzone era la splendida Lullaby, che qui di seguito vi propongo:

PS:tutta questa sbrodolata perchè sabato sera ho avuto la fortuna di vedere i Cure live a Piazza San Giovanni...che concerto !!

Inespressi

2008-10-11T13:10:00.004+02:00

Ci sono espressioni poco felici, espressioni poco consone, espressioni politicamente scorrette, che non si sentono mai pronunciare ai politici, o ai giornalisti, espressioni a volte usate con poca intelligenza o in modo inopportuno; ma a volte queste espressioni calzano a pennello per alcuni fatti. Una di queste espressioni mi è venuta in mente or ora, apprendendo dal telegiornale della morte di Jorg Haider, quest espressione è "Non una lacrima".

L' invasione degli ultrascemi

2008-10-06T21:56:00.004+02:00

State attenti. Chiudetevi in casa. Abbiate paura. Gli alieni sono atterrati sulla terra. E' successo questo weekend, all' insaputa di tutti. Essi sono simili a noi, si confondono tra noi, è impossibile distinguerli se non per un tratto fondamentale: sono scemi, ma scemi col botto eh ! E' cominciato tutto venerdì sera quando, nella discoteca dove lavoro, è arrivato quello che, a giudicare dal livello di scemitaggine, dev' essere il loro comandante in capo: questa creatura spaventosa, che sembra uscita dal peggiore degli incubi, si cela dietro la falsa identità di un rapper romano, noto come Er Dozzina, il cui pezzo forte è una canzone il cui ritorenello recita (giuro su Dio, l' ho sentito per un paio d' ore mentre si esibiva nel suo live, tra una shakerata e l' altra): "Te dico dodisci, dodisci de tutto, te dico dodisci dodisci de brutto ! Te dico che ?" E quì una folla di scalmanati con la faccia ebete, evidentemente suoi sottoposti nell' esercito alieno: "DODISCI !!". Diciamo però che sarà sicuramente facile battere questi alieni, perchè hanno un senso dell' orientamento veramente ridicolo, se in un locale con due sole sale, in tutto un centinaio di mq, alemeno una dozzina di loro hanno sentito il bisogno di chiedermi dove fosse l' uscita, ed altrettanti di chiedermi dove fosse il bagno, il che non vorrebbe dire niente se non fosse che il bagno è praticamente di fronte al bancone della mia postazione ed è segnalato da una fila chilometrica ! A fine serata Er Dozzina e le sue legioni se la sono finalmente filata, battuti probabilmente dai litri di Negroni che si sono simpaticamente scolati, e dalla fatica di recitare per tutta la notte rime improbabili come "St' attento pischello col coltello che non è bello se incontri lo sbirro col manganello..." E che cazzo compratelo un cervello ! avrei aggiunto io, se il mio perfetto aplomb ingelse da barista non me lo avesse impedito. Lieto fine ? No, perchè, come la mafia , lungi dall' essere battuti, gli alieni si sono inabissati, cercando di abbandonare gli eccessi di scemaggine. Ma qualcuno si tradisce: sabato sera si avvicina un bel tipetto e mi ordina un Cuba Libre. Con nonchalanche mi giro prendo il rhum, il bicchiere, metto il ghiaccio nel bicchiere, il succo di limone, il rhum, la Coca, giro il tutto, gli dico "Sei euro, grazie", prendo i soldi, gli do il resto. Lui si blocca, si avvicina con fare cospiratorio e mi fa "Ma tu lavori qui ?". Questi ultrascemi non si smentiscono mai !

Come ti risolvo l' alcolismo giovanile (e la disoccupazione)

2008-10-04T13:01:00.004+02:00

Chi mi conosce lo sa, non disdegno l' ebrezza alcolica. Alcuni sanno anche quanto questa mi abbia fatto male, e come mi abbia fatto fare male agli altri (potrà mai E. perdonarmi il suo sedicesimo compleanno ?). Anche dopo brutti casi, devo dire, non mi sono mai tirato indietro davanti ad una doppio malto in più. Ma da un po' di tempo questa mia debolezza va scemando e, strano a dirsi, tutto comincia col mio lavoro in discoteca. Se chiedete ad un giovane perchè si beve quel goccetto (chiamalo goccetto !) in più, probabilmente vi sentirete rispondere che lo fa perchè poi è più brillante, simpatico, spigliato e magari che lo aiuta a rimorchiare. Ora. Nella discoteca dove lavoro il venerdì c è un' offerta denominata "open bar", dodici euretti dodici per entare, e poi fino alle quattro bevi quanto ti pare. Vi lascio immaginare la bolgia infernale che si crea, sia in quanto a numero di ingressi (e conseguente lavoro per me) sia in quanto ad ubriachezza molesta. Le prime serate, lo devo ammettere, non ho disdegnato di prendere parte a tale bolgia (nei limiti consentiti dal fatto che dovevo lavorare), tanto a riportarmi a casa ci pensava la collega astemia (santa ragazza, ed anche niente male eh!). Fintantochè non mi sono fermato a guardare, osservare, i clienti. Petulanti, pesanti, accolloni, sudati, puzzolenti, biascicanti, ottusi. Del tutto invisi alle donne (che il venerdì non sono mai molte, complice questo clima). Ma come ? Ma ?! Ma l' alcol non doveva rendere più brillante, simpatico ecc. ecc. Se mi passate il francesismo "col ricchissimo cazzo". Dover combattere tutti i venerdì con personaggi che non fanno altro che ripetere "A cì, me lo fai carico il cocktail" "Me fai un gin tonic (intercambiabile con qualsiasi long drink) più gin (intercambiabile con qualsiasi base) che tonic (intercambiabile con qualsiasi mixer) ?" "A cì caricalo eh" ed altre amenità del genere farebbe passare a chiunque la voglia di ridursi così ! Quindi ecco la soluzione: i giovini alcolisti se ne vengono a passare un paio di venerdì da noi (pagati eh, così gli torna anche qualcosa in tasca) e in capo ad un paio di settimane, oltre ad un paio di grappini dopo cena, vi assicuro che non ci vanno !

Un' ultima notazione: è vero che l' alcol aiuta a rimorchiare, ma solo se è lei che beve !

Teoria del Normalismo (2)

2008-09-30T21:32:00.003+02:00

Dopo un weekend lungo a "casa Unodicinque" eccomi di nuovo qui, nella mia casetta virtuale a continuare la mia "monografia" sul Normalismo.

Una premessa per meglio comprendere quanto segue: come in tutti i gruppi sociali, anche fra amici accade spesso di utilizzare un lessico particolare, adoperando parole comuni con accezioni particolari, tipiche di quel dato gruppo: in particolare in questo caso è da spiegare l' uso del termine "maschera". Per noi "maschera" indica una persona tristissima, o una situazione difficile, atta a rendere tristi le persone, per esmpio "Eh, mi ha lasciato la donna" "Sei una maschera !" oppure "Hai visto che il manuale di psicopatologia ha 1200 pagine?" "Mascheraaaa!!!". Tutto nasce dalle due tipiche maschere greche, quella felice e quella triste, ed in particolare quest ultima, che con la bocca all' ingiù e il taglio d' occhi depressissimo è la rappresentazione migliore della disperazione più vera (il tutto ha, ovviamente, anche un certo tono scherzoso).

Detto ciò: come si diventa Normalisti ? La risposta esatta è che Normalisti non si diventa, si è. Però bisogna rendersene conto. Ed ecco che si arriva alla teoria "dialettica" del Normalismo. Inizialmente il giovine Normalista non ha la più pallida idea di chi o cosa è, egli è del tutto ignaro dello stigma che lo segna, il pirla è contento di piacere a mamme,papà, professori, nonne e adulti in genere, insomma a tutti coloro che non sono suoi coetanei (salvo rarissime eccezioni); il soggetto in questione è, in questo momento, una sagoma. La sagoma è il livello più basso del Normalismo, agli occhi del mondo dei coetanei la sagoma è ciò che il nome suggerisce: un oggetto indistinto, spesso poco considerato, qualcuno che si confonde nell' ombra, e che nell' ombra (almeno coi coetanei) vuole rimanere. Un bel giorno però la nostra sagoma (diciamo intorno ai 15 anni), comincia a chiedersi il come ed il perchè di alcune cose: perchè i miei amici limonano e io no ? Perchè i miei amici vengono invitati alle feste e io no ? Perchè la biondina del terzo banco non mi caga di striscio mentere adora il coatto antico della V B? E lì la sagoma, che come tutti i Normalisti è tutto fuorchè stupido, capisce e si dice come Cristo sulla croce "Abba, abba, perchè mi hai fatto Normalista ?", capisce di essere una sagoma, e proprio in quel momento, come per magia, diventa una maschera.
E' questo il momento più brutto della vita del Normalista, egli ha capito di essere tale, e da giovine nullità quale è non lo accetta, ma essendo Normalista si guarda bene dal cambiare se stesso: preferisce farsi crescere i capelli, cominciare a vestire come un derelitto e ostentare modi da nouvelle Diogene Cinico. Come risulta ovvio anche al lettore meno smaliziato queste contromisure non servono ad un emerita minchia, se non a portare il soggetto in questione ad essere ancora più inviso a chiunque, specie perchè questa ameba con quattro arti pensa sinceramente di essere tra le dieci persone migliori del mondo. Finchè.
Finchè la maschera non conosce altre maschere come lui, e raggiunge una consapevolezza importante: essere Normalisti non è necessariamente una croce, può anzi essere una benedizione, perchè vuol dire avere un punto di vista molto particolare sul mondo, vuol dire di solito avere un' intelligenza brillante e una dose di autoironia da vaccinare un elefante contro molte delle brutte situazioni della vita. E nel momento in cui comprende tutto questo, una beatitudine profonda entra in lui, ed egli diventa una macchietta, grado più alto e consapevole del Normalista. La macchietta è l' amico scoppiato della vostra compagnia, quello che ha sempre la freddura talmente tremenda che alla fine fa sganasciare, quello che con la sua imbranataggina vi intriga (dico per le donne eh !), la macchietta è insomma uno sfigato di successo.
Questo processo è però possibile solo se la macchietta decide di voler vivere dentro e non contro la società; perchè se la macchietta sceglie di continuare nell' isolamento della maschera, pur avendo una consapevolezza da macchietta, ecco che diventa la caricatura di se stesso.
La caricatura di se stesso è un Normalista che ha abbracciato il lato oscuro del Normalismo, è quello che pensa che il Normalista che scopa, che si diverte, che insomma vive una vita normale, senza rinnegare se stesso, è un venduto, uno che ha mollato, un nemico. Contro questo lugubre personaggio c' è una sola arma da poter utilizzare: la pesantissima e continua presa per il culo, se il caso ad libitum.

E con questo vi saluto alla prossima lezione, e ricordate: l' unico bastardo, sei tu che abbandoni il normalista che c' è in te.
LAVN (LEGA ANTI VIVISEZIONE NORMALISTI)

Teoria del Normalismo(1)

2008-09-26T16:38:00.003+02:00

Se dovessi spiegare cos è il Normalismo, in quanto categoria del sapere, mi troverei spiazzato. E' una teoria filosofica, è un' ipotesi sociologica, è un modo di essere, una categoria dello spirito, è una filosofia di vita e molto altro. Ma è soprattutto il frutto più sofferto e ragionato di una piccola combriccola di cazzoni perdi tempo che, all' epoca della nascita del Normalismo, aveva preso una sbandata per un ottimo bar tipico catanese dalle parti di piazza Bologna e passava in tale ameno luogo lunghi pomeriggi improduttivi fra cassate (badate bene cassate), arancini, granite di mandorle e chiachiere sul niente. Approfondendo il contesto potrei aggiungere che l' età dei padri fondatori del Normalismo "spaziava" fra i venti ed i ventidue anni; questi saggi dottori della deficienza agonistica, della lullaggine estrema, erano all' epoca alle prese con un problema grandissimo, una mancanza insormontabile, un vuoto esistenziale di enorme portata: scopavano di molto, ma di molto poco (per la cronaca: alcuni hanno migliorato, altri rimangono in questa loro condizione di carenza) si può quasi dire per niente. Ed i nostri furbacchioni, per risolvere il loro problema, lungi dal cominciare a vestirsi da persone civili, mettere il capino in qualche locale, e darsi da fare per rimediare un po' d' amore ("fosse pure ancillare", diceva Guccini in "Bologna") non trovavano di meglio che (per l' appunto) ingrassarsi a forza di cannoli, e chiedersi in maniera inconcludente perchè tale carenza di donne. Ed essendo una bella banda di "sfigati" (modalità Goonies con puntate nel classico imbranato dei film anni '80) da sempre, ed avendo ormai capito che il loro ruolo nella società era, diciamo così, "marginale", trovavano proprio in questa loro "marginalità" la spiegazione delle loro sofferenze. Ecco, queste le fondamenta del Normalismo.
Alla base del Normalismo c' è una considerazione sociologica: fino agli anni novanta circa, la sottocultura giovanile, era tendenzialmente divisa lungo un asse bipolare, di lettura abbastanza semplice, l' esempio più tipico è quello degli anni settanta, oppure monopolizzata (più o meno eh, si parla per generalizzazioni da bar!) da una "vague" particolare (i "paninari" negli anni ottanta, sebbene anche loro avessero i loro rivali nei dark e nei punk); con gli anni novanta tutto cambia, la sottocultura giovanile diventa "le" sottoculture giovanili, e piano piano si vanno formando sempre più "sottomode", con i loro comportamenti, i loro dress code, insomma le loro peculiarità: i metallari, i truzzi, le zecche, gli "hip-hoppettari", i pariolini, i punkettoni, i punkabbestia ecc. ecc. La caratteristica di questi gruppi è che al loro interno vige una "norma", e più ci si adegua a questa "norma" più si è ben accetti, ne consegue che la "normalità", pur essendo relativa all' interno di ogni gruppo, è il gold standard di chi appartiene a queste sottoculture. Ma cosa succede ai "normali" generici ? I "vecchi normali" ? Succede che non sono più normali, perchè la loro normalità è al di fuori di un gruppo sociale, è un adeguarsi ad una norma che non esiste più, è "stranezza" proprio a causa di questa loro normalità. Troppo precisi per le zecche, troppo zecche per i pariolini, troppo tranquilli per i punkabbestia, troppo estremi per i "tranquilli". E quindi ? Quindi non sono più normali, ma "Normalisti": alla ricerca di un appartenenza ad un gruppo esteso, un gruppo che ha confini mobili, e che costringe a valutare a fondo ogni singola persona, perchè non ha norme di riferimento.

Finisce quì questa sproloquiante prima puntata sul Normalismo, che mi vede a sudare sulla tastiera, cercando, chissà poi perchè, di sistematizzare un intero mondo interiore nato fra mille risate un' estate di qualche anno fa, che però non ha perso nulla di ciò che vi vedevo allora.

Effetto Excell

2008-09-25T21:49:00.004+02:00

Sappiate che se il post di oggi si riduce a poche righe, la colpa è nell' ordine: della prof. che mi ha assegnato la tesi, che piazza un incontro nel quale dovevo fare assolutissimamente bella figura alle dieci di mattina dall' altra parte di Roma, di Excell, sul quale ho passato una mezza dozzina di ore, e che mi fa vedere tutto il mondo a retangolini, dei trasporti pubblici di Roma ,
della Krav Maga e di Gigante e Serpente, i due insegnanti, che oggi ci avranno affibbiato almeno 50 flessioni di punizione :)! Che stanchezza ! A domani per il Normalismo e la Krav Maga !

I film della Rigenerazione X

2008-09-24T15:57:00.005+02:00

Ci sono film che hanno "fatto" la generazione X, film che ne hanno parlato ("Risky Business", "The breakfast Club", "Top Gun" , rispettivamente '83, '85 e '86), per lo meno per il suo versante più "eighty" (pensiamo che il personaggio di "Maverik" in Top Gun doveva avere circa una ventina d' anni nell' ottantasei, quando il film fu girato, per cui era della classe '66) e film che l' hanno criticata (specialmente negli Stati Uniti, dove buona parte di questa generazione ha coinciso con quella degli yuppie) come "Wall Street" con Micheal Douglas ('87). Film a loro modo "classici", film che pressochè tutti hanno visto almeno una volta nella vita; ma come descrivono questi film i venti-trentenni dell' epoca ? In "Risky Business" e in "Top Gun" come giovani arrivisti disposti a sacrificare tutto per il successo, come giovani ideologicamente spiantati e confusi (benché consapevoli dei propri mezzi) in "The Breakfast Club" e come sedotti dal potere ma ancora in grado di redimersi (solo però con la spintarella dell' FBI) in "Wall Street". Quasi contemporaneamente a questi film ne uscivano altri, che non parlavano dei giovani adulti, ma dei bambini e dei ragazzi di quegli anni, in particolare penso a tre film, che ognuno dei ragazzi che hanno circa la mia età conoscono quasi a memoria: "ET" ('82), "La storia infinita ('84) e "I Goonies" ('85) (chi li ha riconosciuti dietro al titolo del blog ?). E come sono questi bambini ? Cosa accomuna i protagonisti di questi tre film ? Sono tutti, irrimediabilmente, dei perdenti. Pochi ma buoni amici, una generico disinteresse per il mondo che li circonda, un interesse molto maggiore per il "proprio" mondo, costruito nella fantasia o con le persone che sono loro accanto. Non solo, questi bambini sono spesso vittime dei più grandi, degli yuppie (in questo particolarmente indicativo "I Goonies"), di personaggi che potrebbero essere i protagonisti dei film citati più sopra. Questi bambini però puntualmente, inesorabilmente direi, diventano attori di eventi importanti, eventi che li riscattano, "momenti di gloria". E dopo, dopo che l' avventura è finita, dopo che tutto è tornato alla normalità, lungi dal raggiungere la popolarità, dall' appiattirsi su le persone che li circondano, rimangono quello che sono, solo consapevoli di quanto valgono, diventano quello che è secondo me un personaggio fondamentale della mia generazione, quello che una volta una persona che amo molto ha definito "uno sfigato di successo". Insomma questi bambini erano dei normalisti in erba, ma il normalismo è un capitolo a parte...

JJ

2008-09-23T21:54:00.004+02:00

Non vivo da solo. Come molti altri studenti fuori sede ho un coinquilino, o meglio, una coinquilina. Solo che la mia coinquilina ha caratteristiche un po' particolari: è mia parente, non studia all' università e, soprattutto, ha ottant' anni. E' mia nonna (paterna). E non è una nonna normale, è una nonna romana. Dire che somiglia alla Sora Lella sarebbe eccessivo, ma diciamo che siamo da quelle parti. Amore smisurato per la cucina tipica (romana e solo romana), conoscenza globale della saggezza popolare romana e ciociara e la convinzione di possedere la verità assoluta su qualsivoglia argomento, dall' uso del parmigiano nel brodo all' eutanasia, passando dai nodi delle cravatte. Per quanto riguarda il primo punto, niente da dire, anzi ! Le leccornie difficilmente mancano al nostro desco, solo che la vegliarda non ha idea del concetto di "cucina stagionale": storiche le sue trippe ad agosto, o i fagioli con le cotiche il 15 di luglio; la controparte è la pasta fredda a dicembre, ma questo è ancora un altro capitolo. Il secondo ed il terzo punto sono in realtà collegati, nel senso che il suo punto di vista, che si rivela essere il solo valido al mondo, deriva in via diretta dalla saggezza popolare, con punte quali: "io me conservo la moglie a letto, tu la sciupi pe le fratte" (quando, a suo avviso, faccio un uso poco parsimonioso di risorse, dal telefono al provolone, che lei invece usa con oculatezza) o "se te magna un lupo sta tre giorni a cagà stracci" (quando esco vestito in maniera troppo pesante, ovviamente secondo il suo parere), per non parlare delle operette morali quali "chi caga tra la neve presto si scopre", "chi più spende meno spende" e "gnea gnea po ce sguazzea" (sono disponibile per la traduzione di quest ultimo...), solitamente preceduti da un fastidiosissimo, ma non per questo meno adorabile "non sai che...". Ora questa signora d' altri tempi (in più d' un senso) non poteva che diventare un mito assoluto tra i miei amici. Uno dei quali le ha affibbiato il soprannome che da il titolo al post, in onore di JJ Jameson, capo redattore del giornale dove lavora Peter Parker-Spiderman; ora tra i due vi sono molte somiglianze: entrambi sono brizzolati, entrambi fumano come turchi (mia nonna sta sui due pacchetti al giorno) ed entrambi hanno una voce potente ed incline ad alzarsi. Ma l' episodio che le ha regalato l' impareggiabile soprannome col quale è ormai conosciuta in tutta la cerchia delle mie amicizie è uno in particolare: una sera, intorno a 00:30, Andrea pensa bene di chiamarmi, ma avendo nella rubrica le voci F. casa ed F. cell ovviamente attaccate, sbaglia e chiama a casa, ovviamente JJ risponde con una voce da paura intimandogli un secco "Che c' è?",Andrea, voce intimorita "C' è F. ?" e la soave e canuta nonnina "F. un cazzo !!!!!". Questa è JJ!

Perchè "Rigeneration X" ?

2008-09-22T22:46:00.004+02:00

Forse è il caso di spiegare, di spiegarsi. Perchè un titolo così scemo, o lo spieghi, o ne subisci passivamente le conseguenze ! Ora, prima di diventare un luogo comune, un modo di dire, l' espressione "generazione X" è stata usata dai sociologi (inizialmente in Inghilterra) per indicare quella generazione nata dopo il "baby boom", che comprende genericamente i nati tra il 1960 e il 1980. Teoricamente le caratteristiche principali di questa generazione erano il cinismo, l assenza di ideologie (ed idee) forti, la passività, l' apatia...era insomma considerata una bella generazione di merda (senza offesa eh), specie se paragonata alla generazione precedente (diciamo 1940-1950), gente insomma, quest ultima, che nel '68 aveva dai 28 ai diciotto anni, gente che al massimo ne aveva 37 nel '77, gente che, in definitiva, ha vissuto con piena cognizione alcune delle pagine più importanti, belle e brutte, della seconda metà del '900. Orbene, ribaltando arditamente questo concetto io credo, invece, che la generazione X sia stata una grande generazione; e questo proprio a causa dell' assenza di ideologie ed idee forti, una generazione che, almeno a livello di idee, è venuta su dal niente, dei self-made brain insomma ! E se questo è vero per uno nato nel '70, cosa si deve dire di chi, come me, è nato nell' 84 ? Io e tanti altri come me avevamo cinque-sei anni al crollo del Muro, e otto durante la prima guerra in Iraq: noi siamo la generazione post-ideologica per eccellenza, quelli insomma che non hanno avuto l' appoggio di una religione forte, del marxismo, del liberalismo borghese cattivo (nel senso di forte e strutturato), del post(e neo)-fascismo di prima generazione, gente che ha dovuto imparare (con alterne fortune intendiamoci !) a leggere il mondo senza mappe di sorta, senza lenti. Però, a differenza della generazione X, noi della Rigeneration X, abbiamo avuto la fortuna/sfortuna di partire davvero da zero, visto che certe pagine, non solo non le abbiamo vissute con cognizione, ma non le abbiamo vissute affatto. In definitiva, qualsiasi cosa se ne dica, a me piace la mia generazione, e cercherò di far vedere, quì e la, che non siamo da buttare via.

Per questo post e queste idee devo ringraziare innanzitutto un libro, "Generazione X" di Douglas Coupland, che mi ha aperto gli occhi su una generazione, anzi due, che sembrano fatte apposta per essere bersagliate; un libro che mi sento di consigliare vivamente a tutti !

"Scusi, ha da accendere ?"

2008-09-22T22:26:00.004+02:00

Sì, non è la prima volta che mi danno del lei, il problema è che non è neanche la seconda, o la terza:temo di essere entrato ampiamente in doppia cifra. Non è un dramma, certo, però all' antivigilia del tuo ventiquattresimo compleanno, quasi Dottore in Psicologia, e con alcune riflessioni di carattere generazionale (da cui il titolo del blog) alle spalle, sentirsi dare del lei da un ragazzino di diciassette anni, un certo effetto lo fa ! Insomma, uno è al bar che si beve un caffettino con Sandro, parlando come sempre dei massimi sistemi, degli ultimi film usciti e di donne, cercando di non pensare che dopodomani, oltre ad avere un esame, compie gli anni, ed ecco che questo mucchietto d' ossa ti ricorda che ti si vede in faccia che non sei più un ragazzino ! Un rapido sguardo al vestiario di entrambi: io pantaloni di velluto a coste beige (definizione politicaly correct:casual, definizione corrente:abbastanza brutti), maglietta della Levi's con stampata sopra una cassa (non da morto eh, una cassa da impianto stereo), e scarpe di tela marroni, non all' ultima moda, certo, ma neanche un completo da pensionato; Sandro come sempre vestito maluccio, ma niente che lo collochi sopra i trenta. Ne deduco, in un lampo, che il mucchietto d' ossa non ci ha dato settant' anni in due, ci ha probabilmente collocato nella nostra giusta fascia d' età. E allora ? Allora semplicemente il ranocchio pensa che, a due tizi seduti al bar , che dimostrano la loro venticinquina d' anni, si da del lei, collocandoli così in un mondo diverso dal suo, un mondo fatto essenzialemente da adulti. Un dramma ? No di certo. Solo un altro segnale che la campanella è suonata, la ricreazione è finita ed è ora di mettersi a lavorare.